Trinta segundos e contando. Transferência de energia completa.
O veículo de lançamento agora está com energia interna.
Vinte segundos e contando. Tanques do estágio 2 pressurizados.
Quinze segundos e contando. A direção é interna.
Doze, onze, dez, nove...
Sequência de ignição iniciada.
Seis, cinco, quatro,
três, dois...
... um, zero.
Todos os motores em funcionamento.
Decolagem! Temos uma decolagem.
E foi assim que, em 1972,
o foguete Atlas-Centaur decolou do nosso planeta.
Um foguete de quatro estágios que lançou uma sonda para lá das trevas do espaço.
A sonda usaria a energia solar e a força gravitacional dos planetas vizinhos
para atravessar o nosso sistema solar.
Esse impulso a levaria depois aos confins do Universo.
A missão: encontrar vida inteligente semelhante à nossa
nas profundezas do Universo.
A sonda levava uma imagem com a nossa figura humana,
um homem e uma mulher, e um mapa com a nossa localização no Universo.
O estágio quatro separa-se, e a sonda é disparada para a sua longa jornada.
O mundo desejou-lhe boa viagem
aspirando que encontrasse aliados ... nas profundezas do espaço.
ABSOLUTELY ANYTHING: UMA COMÉDIA INTERGALÁCTICA
Muito obrigado.
Alan. Prazer em vê-lo.
Bem-vindos, senhoras e senhores.
Quando entrevistei o Neil Clarke para o "Programa Literário",
soube que ele era extraordinário.
Com a publicação do seu romance brilhante,
os críticos concordam que entrou no quadro de imortais da Grã-Bretanha.
Senhoras e senhores, Neil Clarke.
"O Que Voce Vê de Olhos Fechados"
Quero começar por lhe perguntar
como conseguiu uma percepção tão boa sobre a alma do homem moderno,
e como sabe o que os homens e as mulheres realmente querem,
e a relação entre a humanidade e o cosmo?
Penso que o consegui ao olhar para a minha própria alma, Catherine.
Estudei as suas falhas, o seu potencial e as suas necessidades mais urgentes.
Escutei os seus pedidos de ajuda...
os seus gritos de angústia e...
dediquei cinco longos anos a um livro...
que esperei que viesse a abrir as portas à percepção humana...
... permitindo-nos mergulhar na nossa própria futilidade.
Desculpe por isto. É...
Sai! Para o chão!
Vai ver televisão.
O seu cão está latindo.
O meu cão estava latindo porque voce tocou campainha.
Toquei a campainha porque o seu cão estava latindo.
O contrato não permite animais de estimação.
É um cão-guia.
O senhor não é cego.
Prefiro o termo opticamente debilitado.
Também não é opticamente debilitado.
A Fiona vive uns três andares acima e se não...
Se não controla o raio do cão,
farei com que vá parar no canil de Battersea.
Compreendido?
Muito bem.
Anda, Dennis, vamos esvaziar seu intestino.
Anda, Dennis.
Vamos.
- Olá, Neil. - Olá, Catherine.
Engraçado, tive um sonho com voce.
Sério?
Sim, estava me premiando pelo meu romance.
- Voce merecia? - Estava orgulhoso, mas humilde.
- Na vida real, já terminou? - Claro, quase, sim.
Porque na primavera passada estava no capítulo...
Sim, renumerei-os. Na verdade, removi-os.
Achei que o conceito de capítulos só atrapalha, por isso...
Sim. Sim, percebo.
Quero que lê-lo, seja como ser sugado por um vórtice gigante.
- Como ir ao Facebook. - Sim, como o Facebook. Essa é boa.
"Como ser sugado por um vórtice gigante."
Dennis, porque me deixa dizer coisas assim?
Vamos.
Eles dizem vir em paz e não querer mal a ninguém.
- Vá lá, Ray. São só 20 libras. - Não posso, Neil.
- Mas não pode perder! - Não.
Garanto-lhe um retorno de 50% antes do fim das aulas de hoje.
Quando é que vai fazer algo quanto à Sra. "Prémio Booker" lá de baixo?
Não faço. Ela afinal é um pouco prosaica.
Não tem visão.
Mas eu consigo imaginar um futuro bem longínquo.
Um homem precisa de uma mulher.
- Tenho o Dennis. - O Dennis é macho.
E é um cão, caso não tenha reparado.
Não quero complicar a minha vida.
Isto é uma nota de dez!
Não corram!
Porque é que se apresentam sempre sem qualquer roupa?
De qualquer forma, temos que avaliar este tal planeta... a chamada...
... "Terra".
Aceder a imagens representativas dos terráqueos.
Isto não revela grande sabedoria ou dignidade.
Seria um favor acabar com tal infelicidade.
Temos que cumprir os preceitos legais.
O Tribunal do Concílio Intergaláctico de Seres Superiores iniciou sessão.
A comunicação continuará na linguagem da espécie a julgar.
Desculpem, não estou entendendo.
- Está melhor, Kylie? - Te entendo agora, Sharon.
Pelo poder que me foi dado pelo Concílio Intergaláctico de Espécies Superiores,
pronuncio por este meio a destruição do planeta Terra.
Com todo o respeito, Sharon, não devemos pronunciar uma ordem de destruição
sem antes dar aos terráqueos uma oportunidade de se redimir.
- Penetraram no espaço intergaláctico! - O Maureen tem razão.
Não são claramente uma espécie superior.
Vejam como copulam!
Se os terráqueos nos conseguirem convencer que são seres superiores,
podem juntar-se à nossa sociedade. Caso contrário, eliminamo-los,
para bem-estar moral de toda a Comunidade Intergaláctica.
- Obrigada por me explicar, Sharon. - De nada, Sra. Barker.
Não, Grant, não quero falar com voce. Também não te quero ver.
Passamos um bom verão, mas acabou. Que parte do acabou não entendeu?
Obrigada por telefonar. Adeus.
Estas suas perguntas sugerem que eu penso que este maldito autor
consegue juntar duas palavras. - E consegue. É um livro maravilhoso.
Querida, não leu o memorando? A ideia é desacreditá-lo.
Mas todos dizem que é o melhor que ele escreveu!
Daí termos de acabar com isso muito rápido.
Quero dez novas questões, faça o favor, antes do meio-dia.
Não sabe? Ela nunca lê os livros.
Odeia livros.
Então porque apresenta um programa literário?
E vem problemas. Apenas...
Catherine...
Pode desprezar o ego dela, mas é isso que os espectadores procuram!
Não livros, não autores, Deus nos livre!
Apresentamos o ego exuberante, pulsante e excitante da Fenella.
Não, as pessoas vêem por ser um programa sobre livros e adoram-nos.
Os livros estão ultrapassados.
Meu trabalho é mostrar escândalos, fofocas e desacreditar personalidades,
disfarçado num requintado respeito literário.
Então já não é o que era? Estamos vendidos...
Exatamente.
Pelo amor de Deus, sorria!
Até dá vontade de chorar, não?
O quê?
O preço dos pickles.
Nem olhe para o arenque marinado, teria de ser suicida!
Seja como for, não os queria.
Obrigada.
Dou apoio e aconselho em dips, fruta seca e molhos para massa.
E se foi...
- O teste do costume, Sharon? - Sim, Kylie.
Escolheremos um terráqueo ao acaso,
como definido no Manual Intergaláctico do Bem e do Mal.
- Página 56, parágrafo B. - Página 56, parágrafo D.
Certo.
Para provar que entendem a diferença entre o Bem e o Mal.
Como vão provar?
Será dado o poder detido por todos os Seres Superiores.
O terráqueo será capaz de fazer seja o que for.
E se usar o poder para o Mal?
A Terra será eliminada.
E se o usar para o Bem?
Damos-lhes as boas vindas à Comunidade Intergaláctica.
Preparados, senhores?
A iniciar a seleção aleatória de terráqueos.
Processando...
Terráqueo...
Fantástico!
Espera.
... selecionado.
O terráqueo tem dez dias para provar que usará o poder absoluto para o Bem
e não para o Mal.
Deus!
Vai se ferrar!
Eles só querem que os ajude a desdenhar autores de ótimos livros.
O meu produtor quer que eu encontre escândalos sobre o Amenhotep III.
Estou sempre dizendo que tinha natureza bondosa...
... e que tinha lindas mãos.
Adorava passar o entardecer com o Amenhotep III.
Não fosse ele estar morto há 4000 anos, Rosie,
e passar o dia todo falando sobre embalsamento.
- Me apresenta um bom partido, e respirando. - Isso queria!
- Então e o Grant? - Afinal, o Coronel Grant tem problemas.
- Problemas? - Sim, como ser clinicamente maluco.
- Que pena! - Talvez esteja exagerando.
É obsessivo, possessivo e patologicamente ciumento.
- E o vizinho de cima? - Tentou animar-me no supermercado.
Então é gay.
O quê?
É compreensivo, interessado, disponível.
É assim a vida.
Não, ele não é gay. É...
... muito simpático.
DIRETOR
Sr. Clarke.
Olá.
É a 12ª vez que chega atrasado este mês, Sr. Clarke.
- Atropelaram a minha bicicleta. - Ontem foi intoxicação alimentar.
Na sexta pensou que era sábado.
- Na segunda não acertou o relógio. - Acontece a todos.
Na passada quarta alegou um encontro com o Dalai Lama.
- Sim, mostrei-lhe a fotografia. - Onde também tinha o Michael Jackson.
É um grande homem!
A ponto de aparecer em fotografias já depois de morto.
O Sr. Clarke é um irresponsável!
É um ocioso e ineficaz.
- Ineficaz? - Sim, sem eficácia.
Se pudesse, substituía-o.
Eu também. Só não tenho quem me substitua.
- Sabe esquiar? - Tenho os meus momentos.
Olá, linda.
Cocktails para dois, esta noite? Dividimos?
Morra, Ray.
Muito bem.
Pensa nisso e depois me diz.
Idiota.
- Neil. - Sim.
Se pudesse fazer qualquer coisa, o que seria?
Neil, querido, conserva de rato ou fricassé de vítima de guerra?
- Vou querer Diretor assado, por favor, Sra. B. - Você é mesmo uma figura!
- Aí tem. - Obrigado.
Quero o guisado, por favor, Sra. B.
Vai gostar, Sr. Ray. Desde que não o coma.
Se pudesse fazer acontecer o que quisesse, o que seria?
Faria o Dennis regurgitar as anotações do capítulo três.
- Mas fazer acontecer o impossível...? - Intactas.
E se pudesse fazer alguém venerar o chão que pisa?
Mesmo ela pensando que voce é um merda?
Ora, Ray, isso seria aproveitar injustamente de uma garota inocente.
Suponha que podesse fazer uma coisa para deixar sua vida melhor.
Fácil. Fazia com que extraterrestres destruíssem o 10C.
Parece que foi na escola.
Saiam da frente! Saiam da frente! Afastem-se, afastem-se.
Acalmem-se.
Meu Deus!
Quem era aquele?
O Saudoso Gat da Galáxia G946WOT.
- Gat, que ideia foi essa? - Estava praticando, Sharon.
Ainda não fizemos a revisão judicial! Podemos não querer destruir a espécie.
Está brincando?
Já encontrámos 445.349.722 novas espécies alienígenas.
Mas membros dignos da Comunidade Intergaláctica de Seres Superiores: 0.
- Temos padrões elevados. - Sabe que vai exterminá-los.
Tudo depende do terráqueo.
Os sinais de recuperação parecem tão longe como sempre.
Olá, Dennis.
Não podia ter esperado?
Passamos agora à nossa repórter Brenda Emmanus, direto do local.
Foi na escola secundária de Kinbrook que uma explosão matou 38 alunos.
Segundo uma porta-voz da polícia, não se exclui um ataque terrorista,
mas afirma não haver ligação com o avistamento de um OVNI na área.
O Diretor, Sr. Robert...
Claro, Dennis, foi uma nave alienígena.
Do que voce está falando?
Se pudesse fazer com que uma nave destruísse o 10C,
não perderia tempo com isso.
Diria apenas: "Coco de cão, vai para o lixo".
Viu?
É o choque.
É o choque pós-alucinação. Só isso...
Não podia ter sido uma nave alienígena, não? Quer dizer... não podia.
Meu Deus.
As minhas anotações.
Diabos!
Whisky...
Volta para a garrafa.
Viu?
Viu? Nada, nada.
Nada, nada!
Whisky, volta para a garrafa.
Meu Deus!
Tenho que abanar a mão.
Whisky...
Troque por um garrafa de whisky de malte único.
Volta!
Porta, abre rápido.
Não tão rápido...
Não era para voltar à loja para trocar!
Está fechada.
Merda!
Te peguei!
- Golf Yankee, 10-3, 10-3, prioritário. - Ajude, Dennis!
Dennis, calado.
Merda.
Muito bem, rapaz. Está preso.
Que eu esteja em casa jantando com o Dennis.
Que horror! Comida de cão!
Se falar sobre isto, agente, vai parar nas relações comunitárias.
Meu Deus, o 10C!
Que todos os que morreram ganhem vida novamente.
Meu Deus!
Credo. Não, não, não!
Queria que os alunos da 10C ressuscitassem!
Claro que não eram todos os que já morreram! Estão loucos?
Merda, merda!
Que todos os que morreram na explosão estejam vivos e totalmente ilesos.
Merda, merda, merda!
Que eu me sinta melhor. Está melhor.
Que eu tenha uma grande idéia quanto ao que fazer agora.
É uma boa idéia.
Que a explosão nunca tenha ocorrido.
Se pudesse fazer acontecer o que quisesse, o que seria?
Desculpa, o quê?
Se pudesse fazer qualquer coisa, o que seria?
Que estranho, acabei de sonhar que podia.
- O quê? - Fazer qualquer coisa.
Sonhei que bastava abanar a mão e dizer tal e tal, e aconteceria.
E o que voce fez?
Fiz com que extraterrestres destruíssem o 10C.
Bem pensado.
Eu faria com que a Dorothy Pringle venerasse o chão que piso.
Não seria assim tão cruel!
Olá, e bem-vindos ao Book News,
o programa em que vocês têm as últimas novidades dos livros
e os autores têm o que merecem.
Qual a verdade sobre as sinopses dos Editores?
Porque é que os escritores parecem 10 anos mais novos nas fotografias?
Estão no lugar certo para saber a resposta.
O nosso primeiro convidado da noite é Mortimer Stanley.
O seu último romance chama-se "O Que Vê de Olhos Abertos".
Mortimer, o seu último romance foi publicado há quase dez anos.
Foi alvo de "críticas mistas" e vendeu menos de 3000 cópias.
- O que o levou a querer escrever outro? - A minha mulher estava morrendo.
Estavam afastados, não é?
Sim, mas no seu leito de morte pediu-me que escrevesse outro livro.
- Sabendo que nunca teria que ler. - Bem...
A Fenella queixou-se de não lhe ter contado sobre a condenação por furto.
Ele tinha 14 anos, James. Não tem nada que ver com o livro.
Nem o programa, Cath.
Escuta, o que chateia a Fenella é a tua integridade.
Quanto a mim, eu gosto muito.
Jogue bem as suas cartas e terá o seu gabinete,
com uma mesa maior e com vista.
Perdão. Me da licença.
Mentaliza, joga bem as cartas.
Que voce faz aqui?
- Não mereço um beijo? - Por favor, vá embora.
Isso não seria justo pra voce.
É uma grande oportunidade de conhecer o verdadeiro eu.
Vou chamar a segurança.
Não apenas o estrategista militar charmoso e bem-sucedido.
Segurança?
Nem o inventor da rendição extraordinária.
Tenho um intruso na sala 405.
Ou o genio por detrás da vigilância doméstica sem mandato.
Apenas um oficial humilde que te adora.
- Grant, aprecio que goste de mim... - Gostar?!
Acha que sou igual a esta cambada? Gostar? Não, não, não.
Adular. Venerar.
Eu não te adulo ou venero. Na verdade, nem gosto de voce.
Por isso peço que vá embora e me deixe em paz.
- Então há esperança? - Não, não, não. Não há esperança.
Cath, vim para Inglaterra para te ver. Não te mostra quanto gosto de voce?
Não, mostra que está obcecado. Não é uma qualidade que admiro.
Sério?
Acho que a senhora quer que vá, Coronel.
Trabalha para a BBC, não é?
Trabalho.
Sabe quem manda realmente na British Broadcasting Corporation?
Um sujeitinho que trabalhava no mesmo corredor que eu
em Fort Bragg, na Carolina do Norte.
E faz isso no seu tempo livre.
Te vejo mais tarde, querida.
Foi uma festa. Estava fazendo um documentário. Estava bêbeda.
Está me julgando.
Que o 10C se torne uma turma exemplar, amável e atenciosa...
E com vontade de aprender.
- Boa tarde, 10C. - Boa tarde, Sr. Clarke.
Podem abrir na página 73, por favor, e ler o capítulo todo?
- O quê, todo? - Sim.
- Meu Deus. - Que excitante!
- Vai deixar-nos ler o capítulo todo! - Ótimo!
Comecem, então.
Que o Diretor seja simpático comigo, para variar.
O que fez com a guitarra é inacre- ditável. A Kumbaya não é assim.
Neil, que bom te ver!
Adoro o que tem vestido, que combinação extraordinária!
Tão semelhante à anterior!
Essa tua atitude desligada no trabalho é um ótimo contraponto ao meu rigor.
- É fantástico ter voce na equipe! - Obrigado.
Ele tem de te amar bastante para sobrevoar o Atlântico.
Não aguenta é perder nada.
Me vê como uma propriedade perdida para recuperar e pôr por cima da lareira.
Ele foi mesmo assustador. Louco.
Tive um namorado assim.
- Daqueles que não aceitam a rejeição. - Sério? E depois?
Casei com ele.
Sr. Eriksson, conhece as línguas românicas, francês, italiano...
Sim, Sra. Pringle, eu ensino-as.
- Estava pensando como surgiu o nome. - Tem que ver com a Roma antiga.
Vem do latim.
Então é apenas coincidência soarem tão românticas?
Por acaso, estou pensando mudar para Economia.
Que a Sra. Pringle venere o Ray.
Ray!
Consigo mesmo fazer qualquer coisa!
Que eu seja o Presidente dos Estados Unidos.
Curioso.
Que eu seja o Presidente dos Estados Unidos.
- Ainda bem que o encontramos! - Desculpe?
Procuramos por todo o lado.
Armas! Ajudem! Ajudem! Armas! Estão disparando!
Peço desculpa, Sr. Presidente.
Aqui tem os documentos da estratégia para a Síria, Israel e o Médio Oriente,
China, aquecimento global, desemprego e as reservas selvagens do Árctico.
Que me torne o meu antigo eu em casa.
Posso fazer... qualquer coisa.
Mas o que realmente quero?
Quero um penis gigante.
Não tão grande, claro!
Penis, volte para o tamanho normal.
Certo.
Quero ter um penis que as mulheres achem excitante.
Sim, está bom. Pode ser em branco?
Certo.
Que tenha um corpo maravilhoso.
Não, quero o corpo de um grande homem.
Que raio? Não o do Albert Einstein.
Que tenha o corpo maravilhoso de um homem.
Que consiga ver a Catherine lá de baixo... agora.
Merda.
Que eu não a consiga ver.
Não, não é para ficar cego.
Que eu a consiga ver, mas que o chão fique como estava.
Catherine lá de baixo, esquece o que aconteceu.
Saiam da frente.
Obrigado. Devagar. Com calma.
Ray?
Sabe quando estávamos falando sobre conseguir fazer qualquer coisa?
- Sim. - Bem...
Isto vai parecer meio gozado, mas...
De repente, consigo.
- Consegue o quê? - Fazer qualquer coisa.
Fazer acontecer coisas. Que não deviam acontecer, basta abanar a mão.
Está bem?
Olha.
Voce, diga quem era.
Não vão acreditar, mas era feiticeiro. Era conhecido por O Grande Alfredo.
De nome real, Reg Hoskins.
Fazia variedades, ia a discotecas, festas privadas, tudo.
O que é isto? Projecção a 3D ou algo do género?
Claro que isso acabou. A culpa é dos indianos.
Aquilo dos menestréis pretos. Assim que os permitiram...
Não sou eu, era o que estava dizendo.
Os judeus tomaram conta do negócio. Nunca mais foi o mesmo.
- Salta pela janela. - Muito bem. Observem.
- Como voce fez aquilo? - Não sei.
Posso jurar que era o esqueleto falando.
- E era. - Certo.
- Faz outra coisa. - O quê? Não estou vendo nada.
Vá lá!
Que tal umas flores?
Um buquet de flores na minha mão. É patético.
Que tal, que a sala se cubra de flores?
Vá lá, Ray!
Pense em algo mais imaginativo!
Que diabos, Palmer. Atirou isto da janela?
Neil! Atirou isto da janela?
Que engraçado. Que faz aqui? Vá para casa, eu dou as tuas aulas.
Meu Deus!
- É a melhor sanduíche que já comi. - Eu te avisei.
Sabe que mais? Podíamos controlar uma corrida de cavalos.
Ray, podemos controlar todas as corridas do mundo.
Não me diga!
- Ganhamos sempre? - São todos nossos.
Esquece os cavalos. Podemos ter qualquer coisa, Neil.
Riqueza, fama...
Mulheres.
Podíamos fazer com que qualquer mulher se apaixonasse por nós!
Neil, qualquer mulher que quisermos!
Boa noite, Catherine. Vemo-nos depois.
Entra, querida.
Perseguir as pessoas é ilegal neste país, Grant.
Isso não se aplica a pessoas com o meu nível de acesso.
- Além disso, como ia para casa? - De metrô. Vá embora.
O metrô de Londres é pior que tudo o que fizemos em Guantánamo!
- Não merece isso. - Não, e também não mereço isto.
- Deixa-me em paz, por favor. - Está bem, já percebi.
- Mas tem que me largar delicadamente. - Que significa isso?
- Há mais alguém, não há? - Não, Grant, não se trata disso.
Eu e voce não somos compatíveis.
Então podemos ir beber um café, sentar e conversar.
Para quê? Não há nada a dizer.
Exceto o apartamento de luxo que aluguei para nós.
Tem vista para a Catedral de São Paulo.
Meu Deus. Vá para casa, Grant.
- Toma a chave. - Não quero.
E quando te levar lá, vai pensar que morreu e foi para o paraíso.
Que se lixem todos os produtores de televisão!
Sobretudo aqueles que querem dormir contigo.
Mas "se jogar bem as minhas cartas"...
Porque me sobram sempre caras controladores?
- Ou gays. - Sim.
- Quem? - O teu vizinho de cima!
Querida, ele não é gay.
É atraente. Bondoso.
Então...Transe com ele.
- Não, ele é simpático! - Não era isso que queria dizer.
Queria mesmo dizer para transar com ele!
- Queres que o coma? - Sim.
- Agora? - Não, agora não.
Primeiro tem que me deixar te maquiar.
Mau funcionamento. Falha do poder galáctico.
Irmão, vamos ter de suspender o teste.
- O quê? - Está estragado, Sharon.
O terráqueo fica sem o poder galáctico até eu conseguir arrumar.
Que seca!
Pensei que os nossos poderes galácticos nos permitiam fazer tudo.
Que a Catherine lá de baixo se apaixone loucamente por mim.
Foi rápido!
- Olá. - Olá.
- Não é gay, é? - Não, não.
- Vamos para a cama. - Está bem.
Merda!
A minha perna!
Já está!
Poder galáctico voltando para o terráqueo.
"Fui para casa me arrumar para o trabalho."
Tempo, fica como está em Los Angeles.
Não é como está agora em Los Angeles. Lá é de noite, pelo amor de Deus!
Tempo, fica como costuma estar em Los Angeles durante o dia.
Que pedante!
Certo.
Roupas, vistam-me.
Um pouco mais passada.
Está melhor.
Sra. Pringle, isto tem mesmo...
... de parar.
- Amo. - Amo.
Certo. Foi muito...
Pode parar com isso, por favor? Voce, pare de bater.
Vamos fazer uma pausa, pode ser?
E agora?
Este é alemão.
Que eu compreenda alemão.
Do que está falando, Dennis?
Calado, está bem? Deixa-me tratar disto.
Não vai me pedir que case com ela.
Ou que tenha filhos meus, está bem?
Dennis, que quer dizer?
Boa ideia. O que está dizendo?
Dennis, seja capaz de falar.
Biscoitos.
- O quê? - Biscoitos.
Talvez fazendo com que se apaixone por mim um pouco,
para que não queira casar, mas queira ter sexo regularmente...
- Pelo amor de Deus, estão no armário. - O quê?
Biscoitos! Biscoitos vermelhos, pretos.
- Nada mais importa. - É tudo em que pensa?
Sim, sim! Biscoitos.
Certo, Dennis, transforme-se numa criatura racional.
Não consigo me concentrar até comer um daqueles biscoitos.
É loucura, mas é assim mesmo. Acho que estou viciado.
Por isso, dá um, para eu poder pensar noutra coisa.
Faz sentido.
Está pegando os biscoitos! Boa!
Sim!
Já pegou.
Já os tem. Vai atirar um. Se prepara, se prepara. Aí vem.
Céus, deve ser horrível ser cão.
- Não sabia que tinha tantos desejos. - É como voce com aquela puta.
- Que puta? - A que estava comendo ontem à noite.
Meu Deus. Não é uma puta. É uma fêmea humana adorável.
- E não estávamos só fodendo. - Pois...
Agora mesmo eu podia foder com a tua perna. Vamos? Acima da meia?
Que tal? Vamos, Papai.
Pensei que tinha te tornado numa criatura racional.
As criaturas racionais também têm desejos.
É coisa que se resolve!
Não tire meus desejos!
Porque não?
São o que faz a minha vida valer a pena. Biscoitos, curtir.
Acho que não gosto desta conversa.
Mas eu te venero, mestre! Te amo tanto.
- Não suporto te desagradar. - Eu sei.
O meu mundo colapsa quando está zangado comigo.
Talvez fosse melhor quando não falava.
Não me tire o poder da fala, agora que consigo raciocinar!
Seria cruel!
Ouvi a campainha. Alguém está na porta.
- A campainha! Novamente. - Dennis, lindo cãozinho.
- É alguém. Outra vez! - Quieto.
Estão batendo na porta!
Fiz algo de errado outra vez?
Não, fica calado! Compreendes?
Sim. Sim, tudo para que não fique zangado comigo.
A campainha! Novamente!
Dennis, ouça. Ouça-me, ouça!
- Calado. É uma ordem. - Certo.
Calado. Gosto de obedecer a ordens, sobretudo as suas.
Boa. Agora cala essa boca.
Certo.
Calo a boca.
Lindo menino.
Céus, consegui mesmo.
Consegui.
- Olá. - Viva.
- Posso entrar? - Sim, sim, sim, claro.
- Sobre a última noite... - Sim.
- É uma hora ruim? - Não, não. Não, não.
Não quero que pense que é algo que faço muitas vezes,
porque não é.
- Estava ligeiramente bêbeda. - Claro!
De outra forma, provavelmente não teríamos feito aquilo com a...
Não, não é isso. Quero dizer, gosto de voce.
Sempre gostei de falar com voce.
Mas não teria saltado em cima de voce daquela forma se não estivesse...
Podre de bêbeda.
Sim, mais ao menos.
Então vamos esquecer. Nunca aconteceu.
Não é isso que quero dizer, Neil.
Então o que é?
Foder ela, Neil!
É o Dennis.
- Dennis? - Sim.
É um encanador. Tenho problemas de encanamentos.
- Nos canos. - É fodê-la, Neil!
É melhor dar-lhe a "fodêla. É uma chave especial dos encanadores.
- Mandei ficar calado. - Desculpa.
- Peço imensa desculpa. - Devia ser uma criatura racional.
Desculpa. Não consigo evitar.
Céus, quero foder sua perna.
Não é uma boa hora. Talvez mais tarde, se voce se comportar.
Não encontrei a "fodêla", mas ele usa uma função.
- Te amo, Neil! - Calado, Dennis!
É estranho, não é? Gritar assim com um encanador.
Mas na verdade, é meu irmão. O encanador é meu irmão.
Diz que me ama, Neil.
- E somos muito próximos. - Céus, a Rosie tinha razão.
- A Rosie? - Posso foder sua perna?
Credo, Neil, como pôde? Na manhã seguinte!
Porque me sobram sempre os repulsivos?
- Eu não sou repulsivo! - Havia um gato, Neil!
Voce aí, gato! Sai do meu jardim!
Neil, é um gato amarelo!
Dennis, seja um animal irracional por cinco minutos.
Então ela acha que sou gay. Quero dizer, qual é o mal?
Significa que não vai querer casar comigo e ter filhos.
Bingo. Problema resolvido. Obrigado, Dennis.
Catherine!
Que eu esteja no ônibus.
Não é no ônibus. É dentro dele.
No motor, não. Na zona dos passageiros.
Catherine!
- Ray. - Tem que parar a Sra. Pringle.
Montou santuários por toda a escola. Até criou um site!
- Não queria que ela te venerasse? - Mas não assim!
- Não tenho tempo para isto. - Espera! Não perdeu os seus poderes?
Não, não perdi, Ray.
- Perdeu? - Não perdi.
- Faça a coisa . - Ray, vire um pato.
Ray, para!
Ray, vire uma salsicha.
Não os perdi, Ray, está bem? Isto é...
Onde está ele, Neil?
É o carro dele.
- Contemplem o carro do Ray. - O carro do Ray.
Catherine, podemos conversar?
- Não. - Mas eu te amo.
Pelo visto também ama o Dennis.
- Tirou-a daí? - Não, é minha.
- Sua? - Sim.
- Entendeu tudo errado sobre o Dennis. - Não tenho nada contra ele.
Voce o ama, ele ama voce. Fico feliz por vocês. Mas não me meta nisso.
Tenho de te contar uma coisa do Dennis.
- Tocou tem de pagar. - É minha!
Não, não é.
Eu ouvi o que disseram um ao outro Neil!
Desconhece uma coisa, o Dennis não é um homem.
- Não quero ouvir, Neil. - Só digo que não é um homem!
- Oh, droga! - Pervertido!
- Veio na loja para roubar? - Já disse, a salsicha não é sua.
- É minha! - Largue-a!
- Cuidado, cuidado! - Largue-a!
- Dê-me 0,80p. - Tudo bem.
- Vou buscar o troco. - Não, é... Deixe prá lá. É...
- São 4,20 libras. - Fique com elas.
- É demais para uma gorjeta. - Como queira.
Como é óbvio!
Salsicha, transforme-se no Ray.
Jesus! Sabe o quão vulnerável se sente uma salsicha?
Ali está ele!
Vou embora.
Deixem-me em paz, loucos!
Aqui tem.
Devia estar com fome.
É óbvio que não está nos planos dele fazer nada de bom.
Porque não podemos avançar com a... destruição?
Porque há regras, Maureen.
Temos de seguir o procedimento galáctico.
As regras não te impediram de comer os habitantes do G4378, Janet.
Eram deliciosos. Muito crocantes, se bem me lembro.
- Surpresa! - Meu Deus! Não!
Espere!
É louco, sabe disso?
- Louco por voce, querida. - Fora do meu apartamento, Grant.
- Não posso, trancou a porta, amor... - Então saia como entrou.
Querida, vá lá. Isso não é muito simpático!
Vai embora, Grant. Nunca mais quero te ver!
Sai da minha vida. Fora!
Vamos lá, abre a porta.
Desculpem. Desculpem o barulho.
Pelo menos não estava latindo.
Sai prá lá. Não voce.
Sai pela frente, entra pela traseira e sobe até minha casa.
- Sem jogadas, sem brincadeiras. - Deixa o amor brilhar.
Voce aparece e eu te faço um jantar.
Odeio portas!
Está bem. Mas convide o Dennis. Vamos nos comportar como adultos.
- Está bem. - Catherine, volta.
- Vou embora! - Está bem, estou indo! Espera por mim.
Ela vem para jantar!
Este episódio mostra fantasias caninas.
Ia agora mesmo começar.
- Ela vem jantar. - Quem?
- A Catherine. - A puta.
Não a chame assim, está bem? Não quero que se meta na conversa.
- Finja que é um animal mudo. - Eu? Um animal mudo?
Sabe fingir, não sabe? Chama-se representar.
Como quando me faz cócegas na barriga?
- Adora que faça cócegas. - Não, não adoro.
- O quê? - É fingir, Neil. Todos os cães fazem.
Porquê?
Porque é que os humanos gostam de coçar as barrigas dos cães?
Porque eles adoram.
Os cães fingem gostar, porque sabem que os humanos gostam de fazer.
Tente apenas ser um cão perfeitamente normal.
Posso juntar-me à conversa um pouquinho?
Não.
Que cruel!
Tem alguém na porta!
É a campainha! É a campainha!
- Eu sei que é a campainha. - Certo. Não, desculpa.
Mais um pio e volto a te por a coleira das pulgas.
Certo, certo. Desculpa, desculpa.
Lata.
uolf.
Do jeito certo.
- Sim, bom. Obrigado. - Já percebi.
- Ele já se foi? - Acho que não.
Dennis, senta.
- Deu-lhe o nome do encanador? - Sim.
Quer cócegas na barriga?
Porque será que os cães gostam tanto disto?
Não sei.
O produtor prometeu tirar-me do escritório geral
e dar-me uma grande mesa com vista, mas não vai dar.
Está só tentando me levar para a cama.
O que me queria dizer?
Experimente isto primeiro.
É incrível!
É a coisa mais maravilhosa que já comi!
Não fazia ideia que cozinhava tão bem.
É diferente de tudo o que já provei. O que é?
Eu disse apenas: "Que a sopa seja a coisa mais fantástica que a Catherine já provou".
E é!
- Sério? - Sério.
Consigo fazer acontecer coisas.
Qualquer coisa.
Era o que estava tentando te dizer esta manhã.
Não falava com um encanador homossexual que mora comigo e sim com o Dennis.
- O cão? - Dennis, o cão.
E ele respondeu...?
Sim, porque fiz com que ele falasse.
Com os meus poderes.
Poderes especiais?
Quer uma mesa maior? Conseguiu.
Queres uma bela vista? Conseguiu.
Neil, há quanto tempo tem esses poderes especiais?
- Apareceram subitamente. - Subitamente?
Sim, ia de bicicleta e fui atropelado.
Pede para fazer alguma coisa, qualquer coisa...
Ouve, Neil, está tudo bem.
- Isso trata-se... - Filho da mãe!
- Merda, Grant! - Vou embora!
Não há mais ninguém?
- Quem é este cara? - Ela não te disse?
- Sou o noivo dela. - Não é meu noivo, Grant.
Não? E não estava de rolo com esta miséria de homem?
Pare com isso!
Sabe quanto tempo durava num campo de batalha, soldado?
- Desculpa, Neil. - Este momento.
- Estou te avisando. - Está me avisando?
- Sim, estou te avisando. - Quem é este cara?
- Chupa esta, babaca. - Grant!
Tudo o que tenho de fazer é fazer isto e dizer... o quê?
- Onde encontrou este maluco? - Abaixa isso, Grant.
Que posso dizer? Grant, transforme-se numa fada?
É Grant, não Gront.
- Pare com isso. - Voce é que é a maldita fada.
E que tal, Gront, volte de onde veio?
- É Grant. - Que tal me beijar o rabo, Grant?
Neil, pare. Ele é doido.
E que tal dizer: "Por favor, Grant, não me enfie uma bala na cabeça"?
Grant, para com isso.
Prefiro: "Que todas as balas ricocheteem em mim." Vá, dispare.
Meu Deus. São ambos doidos.
- Ele não se atreve. - Neil, por favor, por favor.
Vá lá, prime o gatilho. Que se passa, Grant?
- Cala-te. - Vá, dispara.
- Neil, ele vai disparar. - Não, não vai.
- Vou sim. - Não, não vai.
Grant, larga a arma.
Seu merda!
- São ambos idiotas. - Se eu fosse voce, não faria isso.
"Se eu fosse voce, não faria isso." Meu Deus, odeio a Ingaterra.
Que o braço do Gront se parta se tentar me estrangular.
Cala a boca! É Grant.
- Ajudem! Ajudem! Ajudem! - Quem diabos é esse?
O Dennis.
É só um cão!
Inglês idiota.
- Merda! Merda! Que aconteceu? - Quer que te deixe melhor?
- Dói! - Que o braço do Grant melhore.
- O que é isto? - Que o Grant fique preso ao teto.
- Merda! - Que o Grant fique preso à parede.
Espere, espere. Vamos falar sobre isto.
Que o Grant aterrisse de cabeça no vaso.
Como assim?
Que o Grant fique em pé em frente a mim.
É melhor ser bom comigo, Grant, sim? Talvez eu possa te ajudar.
Voce?
Posso transformar a sua vida num inferno ou dizer:
"Que o Grant tenha um milhão de dólares."
Ou posso dizer: "Que o milhão de dólares desapareça."
Vá lá!
Posso fazer qualquer coisa. Só tenho de abanar a mão.
- Tem que abanar a mão? - Isso mesmo.
Ele não é fantástico? Te amo. Te amo tanto.
- Dennis, não se meta nisto. - Mas voce é fantástico, Neil.
- Pode fazer qualquer coisa. - Dennis, calado.
Mestre!
Neil!
Olá.
Já decidiu?
- Que tal hoje à noite? - Boa menina.
- Em minha casa às oito. - Sim. Escolho sempre o tipo errado.
Te arranjei uma nova mesa.
Está na hora. Ouve bem.
Quando tirar a mordaça,
dirá exatamente o que está no papel, entendeu?
Assim que disser uma palavra que não esteja no papel, mato o cão.
- Não deixe disparar, Neil. - Entendeu?
Acene se percebeu.
Vou tirar a mordaça.
Lembre-se!
Uma palavra errada...
... e o cão morre.
Vá, leia.
Linha nº1, vamos lá.
- Leia lá. - Linha nº1.
Que todos os ingleses branquelas...
... ingleses branquelas fiquem com orelhas grandes e pés de pato?
Agora abana a mão.
- O quê? - Abana a mão!
Sim! Lindo.
Neil!
Neil?
- Não me adora, não? - O quê?
Ray. Voce é o Ray.
- Não encontro o Neil. - Não está aqui?
Também não estava na escola.
Deixei-o com o meu ex-namorado louco e armado.
- O Neil tem poderes. - Eu sei, eu sei.
Fez com que a Sra. Pringle me venerasse e ela transformou-me numa religião.
- Acham que sou imortal. - E depois?
Querem que eu prove, ressuscitando.
Temos de encontrar o Neil.
Espera!
Que está fazendo?
Não...
Encontrei!
- Onde está o seu carro? - Porquê?
Eu sei onde eles estão.
Está ali. Podemos...
- Merda. - Amo.
Não. Corre!
Apanhem-no! Amo!
Está funcionando muito bem. Vá, continua. Número três.
Está bem.
"Três: que a polícia britânica tenha uniformes cor-de-rosa."
Essa é a minha preferida!
Venha a nós!
Ray! Ray!
Que se passa aqui?
Ali está ele!
Lindo, não consigo acreditar. Vá, próximo. Anda, lê.
"Que todos os semáforos fiquem verdes para sempre."
Vá lá. Isso é...
Faça, faça!
Agora ouça.
Grant, voce está aí?
Pule para o fim. Rápido. Pule para o fim!
Pule para o fim.
Vá, rápido.
- Leia. - Está bem, está bem.
"Linha nº147: que a Catherine West..."
- Vá lá. - Está bem.
Solte-o, Grant!
Porque deveria fazê-lo? Continue, Neil. Leia a última linha.
"Linha nº147: que a Catherine West fique perdidamente apaixonada"
"pelo Coronel Grant Kotchev"
"e salte em cima dele como uma tigresa implorando por sexo."
Sacana!
Agora abana a mão. Vá lá.
- Neil, não. - Ou o cão morre.
- Não deixe ele disparar, Neil. - Abana o raio da mão!
Mas eu não quero amar ele, Neil. Nem quero estar perto dele.
Não quero morrer.
Grant...
Eu te amo. Por favor, vamos fazer sexo.
- Que o Dennis fique livre. - Estou livre! Estou livre!
- Por favor. - Não. Sai... Sai de cima de mim.
- Que o Grant se transforme num Corgi. - O quê?
- Merda. - Vamos, vamos, Grant.
Que eu fique livre.
Sim, sim!
Mestre. Escolheu me salvar, em vez daquela puta.
Sim, não a chame disso.
Que a Catherine fique normal e não apaixonada pelo Grant.
E que todos os desejos do Grant sejam cancelados.
- Ray! - Merda, não. Larga-me!
- Neil, faça elas parar. - Amo, ensina-nos a subjugar a morte.
Dorothy Pringle, pensa no Ray como costumava pensar.
- Mas que raio, Ray? - Não tive nada a ver com isso.
Desaparece, tarado!
Que todos os outros esqueçam o Ray.
Obrigado, Neil. Muitíssimo obrigado.
- Ray, leve-me pra casa, por favor? - Claro.
Eu... Lamento.
Algum comentário?
Patético!
Não tem qualquer noção de Bem e de Mal.
Bem, o cão parece-me bem.
Sim, os cães não têm problema. Não suporto são as pessoas.
Olá. Catherine, olá.
Lamento pela outra noite.
- Posso te fazer o jantar? - Não, obrigada, Neil.
- Estou fazendo uma leitoa. - Não.
Qual o problema? É porque fiz com que se atirasse no Grant?
Não.
Fiz o que tinha que fazer. Funcionou. Está esquecido.
Então o que é?
Sabe como é alguém te controlar? Não ter qualquer vontade própria?
Eu pensei que tinha feito voce me amar.
- O quê? - Sim, com os meus poderes.
Meu Deus.
Vim para casa mais cedo porque quis ou voce me obrigou?
Sempre vivi em frente a voce ou arranjou isto de alguma maneira?
- Nunca saberei. - Eu te amo.
Como pode uma mulher amar um homem que pode levá-la a fazer o que quiser,
todos os segundos, todos os dias, para sempre?
Desculpa, Neil, nunca poderei te amar, nem num milhão de anos.
Catherine...!
Sharon, que notícias terríveis!
São de fato terríveis.
Parece que o Saudoso Gat tem interferido com os nossos aparelhos de tradução.
O que ele fez, Sharon?
Infelizmente, Janet, temos andado a chamar-nos por nomes tolos terráqueos.
Femininos, ainda por cima!
O nome Sharon é especialmente adorado entre os terráqueos femininos da Austrália.
- Que vergonha! - Sharon...
Como devemos te chamar?
Chamem-me "Negociante da Morte Portador das Trevas".
Sim, Negociante da Morte!
- Que bons waffles, mestre. - Quero lá saber de waffles!
A Catherine me odeia!
O Ray me odeia!
Todos me odeiam!
Eu não te odeio e adoro estes waffles.
Até acho que os prefiro aos biscoitos, mesmo os vermelhos.
Sabe o pior, Dennis? É tudo culpa minha.
Estava só pensando em mim, no que podia conseguir.
E com estes poderes podia ter resolvido qualquer problema do Mundo.
- Podia ter feito pessoas felizes. - Mas a Catherine não.
Sim, porque queria que me amasse. Estava sendo egoísta.
A fome mundial, por exemplo...
Que toda o povo no Mundo tenha toda a comida que quiser.
Imagina não ter casa.
Que toda o povo no Mundo tenha um lugar onde viver.
Não, que vivam na casa dos seus sonhos.
E a guerra, a guerra sem sentido, para sempre acabada.
Que se acabem as razões para declarar guerra a alguém, para sempre!
E que o aquecimento global se reverta.
Aconteceu?
A última nação a sucumbir ao repentino e misterioso crescimento exponencial
do abastecimento mundial de comida foi a China,
onde o peso médio é de 136kg e continua a subir.
Hoje, um grupo de crianças ao fazer um piquenique
fez desmoronar um pedaço de 1,6km da Grande Muralha da China.
Enquanto os sem-teto se tornam algo do passado,
a última área subdesenvolvida do Deserto do Sahara
é agora um condomínio fechado chamado Beau Geste Towers.
Os construtores imobiliários convergem agora para a Antártica.
Ao menos livrei-nos da guerra.
Essa foi boa, que não haja razão para declarar guerra...
Para declarar mais guerra a ninguém. O que pode dar errado?
Sem razão aparente, a Nova Zelândia declarou guerra à Islândia.
Barbados declarou guerra à Somália.
E, inesperadamente, a pequena ilha de São Cristóvão e Nevis
declarou guerra ao mundo inteiro.
O nosso correspondente de guerra não está disponível para comentar,
por estar ocupadíssimo cobrindo todas as guerras
que acabam de surgir sem qualquer razão.
Há pouco tempo, os cientistas receavam o aumento crescente das temperaturas.
Nenhum deles consegue explicar..
- O aquecimento global! - ... este retorno imprevisível...
não só à idade do gelo,
como a uma Terra coberta de neve como era há 500 mil milhões de anos.
Por outro lado, foram suspensos os planos de transformar a Antárctica
num condomínio fechado, do Capitão Scott.
Merda, merda, merda!
Não é assim tão fácil tentar fazer o bem, não é?
Sim, mas isto é injusto.
Que tudo fique como era antes de eu ter tentado tornar tudo melhor para todos.
Apesar de parecer linda vista do espaço,
todos sabemos quão frágil é, os danos que os humanos lhe causaram
e, ao que parece, continuam a causar.
O poder absoluto não corrompe. Leva à loucura.
Diga a Catherine que a amo.
Não faça isso, mestre. Eu te amo!
Já tratei dos teus biscoitos.
Nunca mais terá que se preocupar com eles.
- É o mestre mais bondoso. - Calado. Não consigo me concentrar.
Mestre, não me ama?
Não aguento, Dennis. Não aguento a responsabilidade.
Mete isso nesse teu estúpido cérebro canino!
Eu te salvo, mestre. Aqui vou eu!
Espera aí. Eu não sei nadar.
Mestre, ajude-me! Ajude-me!
Aí estás voce. Obrigado, mestre.
- Voce me ama de verdade, mestre. - Claro que te amo, Dennis.
Só não amo a mim.
Acabou o tempo. Preparem o Gerador de Destruição.
Espera aí.
Temos de confirmar se ele passou no teste.
Ele começou todas aquelas guerras.
- Isso foi bom. - Mas depois acabou com elas.
Mas porquê?
Ele disse que estava tentando tornar tudo melhor para as pessoas.
Isso é bastante aterrador!
A única coisa boa é destruir. A única coisa má é a fraqueza.
A fraqueza tem que ser aniquilada!
Concordo. Vaporizar o terráqueo e o seu planeta desprezível.
Eu disse.
Voltem a preparar o Gerador de Destruição.
Tenta outra vez, Neil. Vá lá.
Ela não me quer.
- Então desista dos poderes. - Não posso!
Então dê para mim!
Não terá os poderes, mas saberá onde estão.
E sendo um cão, tudo o que quero é seguir ordens.
Farei o que me disser.
- Dennis, é um génio. - Nada mau.
Gerador de Destruição carregado, Negociante da Morte Portador das Trevas.
Destruam o planeta Terra no três, por favor.
Iniciar destruição.
Um.
É uma maldição os nossos números levarem tanto tempo para pronunciar...
Basta abanar assim a mão.
Estou sentindo.
Sim. É isso mesmo.
Então o que vai ser? Biscoitos?
- Mas o poder te fez infeliz. - Mas já não o tenho, não é?
Que a árvore se transforme na Torre Eiffel.
Viu?
No que está pensando, Dennis?
Dois.
- Desculpe-me, mestre. - Que vai fazer?
- Três. - É o Único curto.
Se eu tiver algum poder,
desejo que a sua fonte seja destruída para sempre.
O que disse o cão?
O cão é mau.
Que as anotações estejam acabadas e organizadas.
Fiona Blackwell, desapareça.
Fiona! Que bom te ver.
Boas notícias. Recuperei a visão.
Acho que ouço a Catherine.
- Catherine! - Olá.
Que essas cartas se transformem em pepinos.
Que estejamos na proa do Titanic.
Livrei-me dos poderes.
Estou impressionada.
Pensei que talvez pudéssemos jantar um dia destes.
Sim, talvez.
Que tal hoje?
Desço em meia hora.
Vamos jantar fora. Depois te trago os restos.
É melhor ficar calado.
- Transforma-me outra vez, Den. - Não posso. Gosto de voce assim.
- Adoro essas pernas curtinhas. - Não sou um cão, sou um homem!
Ninguém é perfeito.
Ripadas por: n0Te Aguarde...Não acabou.
Tradução SARA DAVID LOPES Para BR e correções DRNETO56
Isto é mastigar um biscoito, chefe. Vou tentar fazer agora. Um segundo.
Biscoito vermelho. Ótimo.
Não. Não.
- Consegui. - Lambendo. Lambendo alguém.
Isto é como pornografia. Agora sons de sexo.
Olha. Ali está o bicoito vermelho.
- Acabei. - Está bem, ótimo.
Chega de mastigar biscoitos por agora.