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Talvez desconheçam o distinto prêmio Sarah Siddons.
Foi poupado o sensacionalismo
e honrarias duvidosas como os do Prêmio Pulitzer
e outros mais, concedidos anualmente por aquela... sociedade cinematográfica.
O distinto cavalheiro é um ator muito, muito idoso.
Por ser um ator, vai discursar por um bom tempo.
O importante não é ouvir o que ele diz,
mas saber onde está e porque está aqui.
Este é o salão de banquetes da Sociedade Sarah Siddons.
É o banquete anual para apresentar a maior honraria do teatro:
O Prêmio Sarah Siddons de Melhor Performance.
Estas paredes sagradas, e muitos destes rostos,
viram de perto Modjeska, Ada Rehan e Minnie Fiske.
A voz de Mansfield ressoou neste recinto.
As janelas, com certeza, não foram abertas desde sua morte.
Os prêmios menores, como vêem, já foram distribuídos.
Eles são para o roteirista e o diretor,
meros construtores da torre
onde repousa a luz que cintila para o deleite do mundo.
E nenhuma luz fascinou mais os olhos de Eve Harrington.
Eve... falaremos mais dela depois.
Tudo sobre Eve, na verdade.
Para aqueles que não lêem, vão ao teatro, ouvem programas de rádio independentes
ou nada sabem do mundo onde vivem,
talvez seja necessário que me apresente.
Meu nome é Addison DeWitt.
Meu habitat: O teatro. Nele, não labuto, nem construo.
Sou crítico e comentarista.
Sou vital para o teatro.
Esta é Karen Richards.
É mulher de um roteirista e portanto, parte desta família.
Suas origens fizeram com que só chegasse à fila E, central.
Porém, no último ano em Radcliffe, Lloyd Richards ensinou-lhe arte dramática.
No ano seguinte, Karen tornou-se Sra. Lloyd Richards.
Há, em geral, dois tipos de produtores de teatro:
Um tem amigos ricos que arriscariam um desconto nos impostos.
É do tipo que se interessa por arte.
O outro vê em cada produção ruína ou ganho potencial.
O dinheiro é o que lhe interessa.
Este é Max Fabian.
Ele é o produtor da peça que valeu a Eve Harrington o Prêmio Sarah Siddons.
Margo Channing é uma estrela do teatro.
Subiu ao palco pela primeira vez com quatro anos, em Sonhos de Uma Noite de Verão.
Fazia o papel de fada e entrou nua, para o espanto de todos.
É estrela desde então.
Margo é uma grande estrela. Uma estrela de verdade.
Nunca foi ou será menos do que isso ou outra coisa.
Tendo tratado de cada detalhe, não só da história da Sociedade Sarah Siddons,
como também da história do teatro desde que Thespis se destacou do resto,
nosso distinto presidente finalmente falará da razão de estarmos aqui.
É, para mim, um orgulho e um privilégio ter passado minha vida no teatro,
como ator medíocre e cheio de si que abusou do seu tempo no palco.
É, também, uma honra ter sido, durante 40 anos,
Chefe de Cerimônias da Sociedade Sarah Siddons.
39 vezes depositei em mãos merecedoras
a mais alta honra que o teatro já viu.
Certamente não há ator mais velho que eu.
Conquistei meu lugar à sombra.
Este prêmio nunca foi concedido a alguém mais jovem.
Nada mais apropriado que passe das minhas mãos às dela.
Mãos tão jovens, tão jovem mulher.
Jovem em anos, mas dona de um coração tão velho quanto o teatro.
Alguns aqui têm o privilégio de conhecê-la.
Vimos além da beleza e do senso artístico
que fez seu nome ecoar em toda a nação.
Conhecemos sua humildade, sua devoção,
sua lealdade para com a arte,
seu amor profundo e incondicional para conosco,
para com o que somos e fazemos: O teatro.
Ela tinha um único desejo,
um anseio, um sonho:
Pertencer a nós.
Hoje, seu sonho tornou-se realidade,
e, de agora em diante, seu sonho será nosso sonho.
Senhoras e senhores, pela Melhor Performance,
o Prêmio Sarah Siddons... Srta. Eve Harrington!
Bravo!
Eve. Eve, a menina de ouro. Capa de revista.
A garota comum, a menina que foi à lua. O tempo a tratou bem.
A vida vai aonde ela vai. Foi dissecada, revelada, noticiada.
Tudo interessa: O que come, o que veste, quem conhece...
...onde esteve, aonde vai e quando vai.
Eve.
Todos sabem tudo sobre Eve.
O que mais há para se saber a seu respeito?
Quando foi? Quanto tempo?
Parece que foi há muito tempo.
Lloyd sempre disse que, no teatro, a vida é uma temporada e esta, uma vida.
É junho. Foi no começo de outubro.
Há um ano.
Chuviscava. Lembro-me de ter pedido ao táxi que esperasse.
Onde estava ela?
Estranho. Tinha me acostumado a vê-la noite após noite...
...Vi-me, então à procura de uma menina que nem conhecia.
Aonde estaria?
Sra. Richards?
Aí está você.
Teria estranhado se não estivesse aqui.
- E por que não estaria? - Por que estaria?
Seis noites por semana, semanas a fio, vendo Margo Channing entrar e sair...
- Importa-se que lhe fale? - De jeito algum.
Eu lhe vejo tantas vezes... Tive de criar coragem.
Para falar com a mulher de um roteirista?
Sou a forma mais ignóbil de celebridade.
É a melhor amiga de Margo Channing. Você e seu marido estão sempre com ela.
E o Sr. Sampson. Como é ele?
Bill Sampson? Ele é diretor.
- O melhor. - Ele concordaria com você.
Diga-me. O que faz entre a entrada e saída da Margo?
Espera-a encolhida naquela porta?
Não. Vejo a peça.
Vê a peça? Viu todos os espetáculos?
Sim.
Mas você não acha caro, dentre outras coisas?
De pé, não custa muito. E dou um jeito.
- Vou levá-la até a Margo. - Não.
- Ela tem de conhecê-la. - Não, seria uma intrusa.
Seria mais uma admiradora muda.
Não há ninguém como você. Não seria possível.
Se soubesse... Outra hora... Vestida assim...
Você está ótima. A propósito, qual é o seu nome?
Eve. Eve Harrington.
- Boa noite, Gus. - Boa noite, Sra. Richards.
- Boa noite. - Boa noite, Gus.
Consegue inalar isso, não?
Como se fosse um perfume mágico.
Espere aqui. Não fuja.
"Se o Sul tivesse ganhado, poderia escrever peças sobre o Norte."
- Oi. - Olá!
"Não creio que possa dizer com tanta certeza que perdemos a guerra."
"Pode-se dizer que éramos mais famintos."
"Não entendo essas peças sobre mulheres sulistas sedentas de amor."
"Amor é uma coisa que nunca faltou no sul."
A entrevista de Margo com um repórter do sul.
Quando sair no jornal, vão meter o pau no Gettysburg de novo.
- Foi no Fort Sumter que meteram o pau. - Eu nunca fiz Fort Sumter.
Honeychild tinha razão. Lloyd, seja um roteirista de coragem.
Escreva uma para mim sobre uma mulher normal que atira no marido.
- Precisa de cinta nova. - Compre uma.
- Do mesmo tamanho? - Claro.
Eu acho esses espertinhos cada vez menos engraçados.
- Envelhecido na Madeira é um sucesso. - Esta é uma mulher fiel.
É o que dizem os críticos. E as platéias.
Teatros lotados, bilhetes vendidos com meses de antecedência.
Não acho que as peças do Lloyd lhe prejudicaram.
- Calma. - Relaxe.
Às vezes, você me enerva. De todas as mulheres que não têm do que reclamar...
- E não é verdade? - É, sim.
Você tem talento, fama e dinheiro.
Gente que a espera noite após noite para vê-la. Até na chuva.
Caçadores de autógrafos. Não são gente. Animais que correm em matilhas. Coiotes.
- São seus admiradores. - Não são nada de ninguém.
São delinqüentes juvenis. Não são platéia de ninguém.
Nunca assistem a peças ou filmes. Não têm paciência.
Bem, há uma aqui, agora.
- Eu a trouxe para vê-la. - Você o quê?
Está aí fora.
Ofegante.
Não vá dispensá-la. Eu prometi.
Margo, você tem de vê-la. Ela te adora. Como num livro.
Que saiu de circulação. Isso é coisa do passado.
Se pelo menos a visse... Você é tudo para ela.
Já deve tê-la visto antes. Está sempre aqui.
Uma maltrapilha com um casacão e chapéu estranhos.
Como não a veria? Toda noite, toda santa matinée.
Entre, Eve.
- Pensei que tivesse se esquecido. - Claro que não.
Margo, esta é Eve Harrington.
- Como vai, minha cara? - Ai, meu Deus.
- Olá, Srta. Channing. - Meu marido.
- Olá, Srta. Harrington. - Como vai?
E esta é minha amiga e companheira, Srta. Birdie Coonan.
- Ai, meu Deus. - Srta. Coonan.
- Ai, meu Deus, o quê? - Quando ela fica assim,
de repente, se torna mãe do Hamlet.
Tenho certeza que tem o que fazer no banheiro, Birdie, querida.
E se não tenho, arranjo, até você voltar ao normal.
Não quer se sentar, Srta. Worthington.
Harrington.
- Peço desculpas. Não quer se sentar? - Obrigada.
- Quer algo para beber? - Contei-lhes que viu todos os espetáculos.
Não, obrigada.
É verdade. Eu vi todos.
Todos? Estaria correto se afirmasse que gosta dele...
- Gosto de tudo que a Srta. Channing faz. - Tudo? Que gentil.
Tenho certeza de que não teria gostado dela em O Macaco Peludo.
Não me entenda mal, Sr. Richards.
A grandeza da Srta. Channing repousa no talento em escolher as melhores peças.
- Sua nova peça é para ela, não é? - Claro que sim.
- Como soube? - Saiu no Times.
Gosto do título, Pegadas no Teto.
Sim, mas voltemos àquele assunto.
- Viu realmente todos os espetáculos? - Sim.
Por quê? Estou curioso.
Se não tivesse vindo, não teria para onde ir.
- Há outras peças. - Não com você. Não de sua autoria.
Mas você deve ter amigos, casa, família?
Conte-nos, Eve.
- Se soubesse como... - Tente.
Bem...
Tudo começou com a peça anterior a esta.
- Recordações. - Recordações.
- Você a viu aqui em Nova York? - Em São Francisco.
Na última semana. Só fui uma noite.
Foi a noite mais importante de minha vida... até esta.
E então, fui na seguinte e na seguinte e na seguinte.
Fui a todos os espetáculos.
Quando a peça foi para o leste, eu também fui.
- Eve, por que não começa do começo? - Não vai interessá-los.
Por favor.
Acho que começou em casa. Em Wisconsin.
Éramos minha mãe, meu pai e eu.
Era filha única. Brincava muito de faz-de-conta.
Os temas eram os mais diversos. Mas isso não tem importância.
De certa forma, esse teatrinho foi tomando conta da minha vida.
Cheguei ao ponto de não distinguir o real do irreal.
Só que o irreal me parecia mais real...
- Estou dizendo tolices, não é? - De jeito nenhum.
Fazendeiros eram pobres, então. Era o que o meu pai era, fazendeiro.
Eu tinha de ajudar.
Então, saí da escola, fui para Milwaukee e me tornei secretária... numa cervejaria.
Quando se é secretária numa cervejaria, não dá para fazer de conta que se é outra coisa.
Tudo é cerveja.
Não era divertido, mas ajudava em casa.
E lá, havia um pequeno grupo teatral, uma gota de água no deserto.
Foi onde conheci Eddie.
Ele era um técnico de rádio.
Vimos três apresentações de Liliom.
Foi horrível.
Então, veio a guerra e nos casamos.
Eddie estava na força aérea.
Foi mandado para o Pacífico do Sul.
Você foi do Ministério da Guerra, não, Sr. Richards? É o que li na Who's Who.
Com o Eddie longe, minha vida voltou a ser cerveja.
E uma carta por semana.
Um dia, ele escreveu dizendo que teria folga.
Economizei dinheiro e férias e fui para São Francisco encontrá-lo.
Mas Eddie não estava lá.
O telegrama tinha sido re-endereçado de Milwaukee.
O que veio de Washington.
Dizia que... O Eddie não viria.
Que estava morto.
Resolvi ficar em São Francisco.
Estava só. Não poderia voltar sem o Eddie.
Encontrei trabalho, e seu seguro ajudou.
E havia teatros em São Francisco.
E então, uma noite, Margo Channing estrelou na peça Recordações,
e fui vê-la.
Bem...
Aqui estou eu.
Que estória. Só faltou ter cães sangüinários mordendo o traseiro dela.
Nem todas as tragédias humanas acontecem num tetro de vaudeville!
O que até uma comediante de quinta deveria entender e respeitar.
- Peço desculpas pela Birdie. - Você não tem de se desculpar por mim!
Sinto muito se a magoei. É o meu jeito de falar.
Não me magoou, Srta. Coonan.
Pode me chamar de Birdie.
E quanto a ser de quinta,
Fiz papéis principais durante 11 anos e você sabe disso.
Daqui 47 minutos o meu avião decola, e olhe para você!
- Parece um depósito de lixo. - Muito obrigada.
Isto é sabotagem? Você não tem consideração "humana"?
- Mostre-me um humano que tenha. - Companhias aéreas têm relógio.
Começo a filmar na segunda. E Zanuck não tem paciência.
Zanuck, Zanuck! Vocês são amantes?
- Mais ou menos. Você é mais bonita. - Sou um depósito de lixo.
- Bill. Está é Eve Harrington. - Olá.
Meu lindo depósito. O mistério e os sonhos que lá encontramos...
Deus me livre.
Adoro um psicopata.
- Olá. Como se chama? - Eve Harrington.
- Já se conhecem. - De onde?
- Daqui mesmo, há um minuto. - Que bom.
- Você não vai embora, não é? - Talvez seja melhor.
Foi... Não tenho palavras para descrever como me sinto.
Não, não vá.
Vocês devem ter tanto que conversar com a partida do Sr. Sampson...
Não, por favor, fique conosco.
Faremos assim: Colocaremos Stanislavsky no avião e iremos a algum lugar conversar.
Se não estiver atrapalhando...
Volto já.
Lloyd, temos de ir.
Boa noite, Margo.
- Ligo para você amanhã. - Não muito cedo.
- Boa sorte, gênio. - Gênios não precisam. Mas eu sim.
- Você não me preocupa. - Que continue assim.
Boa noite, Eve. Espero vê-la em breve.
- Estarei no mesmo lugar amanhã. - Não assim. Como amiga.
Eu gostaria muito.
- Foi um grande prazer, Eve. - Assim espero, Sr. Richards. Boa noite.
Boa noite.
Sra. Richards?
Nunca esquecerei esta noite enquanto viver.
Nunca a esquecerei por tê-la tornado possível.
E eu nunca a esquecerei, Eve.
Para onde íamos naquela noite, Lloyd e eu?
É engraçado como lembramos de certas coisas...
e esquecemos de outras.
Então, vai para Hollywood?
- Por quê? - Só queria entender.
- Entender o quê? - Por quê?
- Por que o quê? - Por que tem de ir para... lá.
- Eu não tenho. Eu quero. - É pelo dinheiro?
Pagarei 80% de impostos.
Então, por quê? Quando se é um jovem diretor de sucesso no teatro...
O teatro. O teatro.
Que lei diz que o teatro deva se limitar a edificios horrendos
amontoados em 2 km quadrados de Nova lorque?
Ou de Londres, Paris e Viena?
Ouça, menina, e aprenda.
Quer saber o que é o teatro? Um circo de pulgas. A ópera também.
E também rodeios, carnavais, balés,
danças indígenas, Punch and Judy, bandas de um homem só - puro teatro!
Onde houver mágica, faz-de-conta e platéia, há teatro.
Pato Donald, lbsen e Zorro.
Sarah Bernhardt e Poodles Hanneford. Lunt e Fontanne, Betty Grable.
Rex, O Cavalo Selvagem, Eleonora Duse - tudo teatro.
Você não os entende. Você nem gosta deles.
E por que deveria? O teatro é para todos - você incluída - mas não exclusivamente.
Então, não o aprove ou desaprove.
Pode não ser seu teatro, mas pode ser o de outra pessoa.
Eu fiz uma simples pergunta.
E eu desandei a falar.
Nada pessoal, menina. Não se ofenda.
É que há tanta baboseira neste salão de marfim verde que chamam teatro,
que, às vezes, fico por aqui com ele.
Mas Hollywood! Não devia ficar por lá.
- É só para um filme. - Tão poucos voltam...
Leio George Jean Nathan todas as semanas.
- E, também, Addison DeWitt. - Todos os dias.
Não precisava me dizer.
É a última moda: Brinco de um lado só.
E se não for, vai ser. Não consigo achar o outro.
Joga aquela carta fora. Ela me entedia.
- Onde acha que está? - Vai aparecer.
Desisto. Olhe nas perucas. Talvez tenha ficado preso.
Diamantes na peruca... O mundo está perdido.
- Onde está meu casaco? - Onde o largou.
É o que parece.
Ele não tira os olhos das minhas pernas.
Como uma casca de limão de nylon.
Byron não teria sido mais sutil.
Aqui vamos nós.
Algum recado? O que quer que diga a Tyrone Power?
Dê a ele meu telefone. Eu mesma falo com ele.
Arrase com eles!
- Está com a chave? - Te vejo em casa.
Tenho uma sugestão. O tempo está se esgotando.
Quero dizer, ainda não tiveram um minuto a sós.
Posso despachar as coisas aqui e encontrá-los no portão de embarque.
Se preferirem assim.
Nós agradeceríamos.
- Não se importaria? - Claro que não.
- Que menina, como é o nome dela? - Eve. Esqueci que havia gente como ela.
Essa despretensão, a estranha franqueza do bom entendedor.
Ela falou do teatro e de seu significado?
Não, eu é que sim. Não parei de falar.
Todas as religiões do mundo em uma só.
Somos deuses e deusas.
Não é tolice? De repente, sinto um grande desejo de protegê-la.
Uma ovelhinha perdida nesta selva de pedra.
- Tome cuidado por lá. - Os índios estão sob controle.
- Não se apaixone por uma beldade qualquer. - Tentarei.
Você não vale nada. É convencido, sem consideração e atrapalhado.
- Nem todo mundo é Gregory Peck. - É pato para qualquer garota nova.
Quanto você ainda vai regredir?
Não quero ser criança. Só alguns anos.
Pare com isso agora mesmo.
Vou perdê-lo, Bill, não vou?
Neste exato momento, você tem seis anos.
Tudo pronto.
Obrigado pela ajuda. Boa sorte.
Adeus, Sr. Sampson.
- Vai tricotar um cachecol? - Avise-me quando chegar.
Ei, garota!
Não tire os olhos dela. Não a deixe sentir-se só. É uma ovelha perdida na selva.
Não se preocupe.
Naquela mesma noite, mandamos buscar as coisas de Eve... seus pobres pertences.
Mudou-se para o quarto de hóspedes no último andar.
As próximas três semanas foram um conto de fadas, e eu, a Cinderela no último ato.
Eve tornou-se minha irmã, advogada, mãe, amiga, psiquiatra e polícia.
Foi uma lua-de-mel.
Mais uma?
Isso já não é mais aplauso,
mas um pretexto para esperarem que os corredores esvaziem.
O quê? De novo?
Podia vê-la no último ato mil vezes e chorar em todas.
A milésima apresentação, se eu chegar até lá,
terá de ser com enchimento no sutiã.
Nossa, vê-se logo que faz um mês que o Sr. Sampson se foi.
É isso mesmo.
Especialmente se você for eu de agora até amanhã de manhã.
Você comprou a cinta um número menor.
Talvez algo tenha aumentado de tamanho.
Você consegue usar isso no palco durante duas horas e meia.
Eu levaria duas horas e meia só para vestir uma.
Não notou meu toque de decoração.
Mas é tanta coisa. O que mudou desta vez?
As cortinas. Eu mesma as fiz.
Que lindas. Não são lindas, Birdie?
Uma graça.
Temos tudo o que precisamos num camarim exceto uma cesta de basquete.
Só porque nem sabe fechar um zíper!
Foi muita gentileza sua, Eve. Gostei muito.
Levarei isto à moça do figurino.
- Pode deixar. Sra. Brown logo virá. - Não me incomodo de levá-lo.
Será que posso dizer uma coisa?
- Já ouviu falar de "sindicato"? - Atrasou o pagamento? Quanto?
- Não estou inscrita. Sou escrava. - Estou ouvindo...
Mas as moças do figurino estão e, depois dos tenores,
são as pessoas mais sensíveis no show-business.
Oh, oh.
Têm duas responsabilidades: Carregar roupas e passá-las mal.
E que ninguém meta o nariz.
Eve.
É melhor que deixemos a Sra. Brown pegar o vestido.
- Alô? - Completamos a ligação para Beverly Hills.
- Ligação? Que ligação? - Templeton 89970? Srta. Channing?
Sim, mas não entendo.
Estamos prontos para completar sua ligação da meia-noite para o Sr. Sampson.
- Minha ligação? - Pode falar.
Margo, que surpresa agradável.
Que coisa mais gentil e amorosa.
Bill. Será que enlouqueci?
- Você é minha garota, não é? - Isso eu sou.
Então, é louca.
- Quando vai voltar? - Saio dentro de uma semana.
O fime está pronto. A pré-estréia foi ontem.
Essas pré-estréias...
é como estrear em outra cidade, só que aterrorizante. Não há nada a fazer.
Você está preso numa lata.
Numa lata, enrolado em celofane ou num cobertor Navajo. Quero você aqui.
- Está com pressa? - Muita. Seja rápido.
Adeus, querido. Durma bem.
Espere um minuto. Ainda não disse...
Agora, Bill. Sabe que eu também, mas por telefone...
Que bobagem. Isso é coisa de criança.
Que seja. Não acontece todo dia. Quero ouvir e pronto.
- E se não disser, pode cantar. - Cantar?
Como os garotos da Western Union.
Bill...
é seu aniversário.
E quem se lembrou? Quem ligou à meia-noite em ponto?
Feliz aniversário, querido.
A leitura poderia ter sido melhor, mas já é alguma coisa.
Agora: "Muitos anos de vida".
Muitos anos de vida.
- Mereço uma festa, não? - Claro. Aniversário e boas vindas.
- Quem eu convido? - Sei tudo sobre a festa. Eve me escreveu.
- Foi? - Não perde uma semana desde que viajei.
Mas sabe disso. Deve lhe dizer o que escrever.
- Mandei a lista de convidados. Veja com ela. - Pode deixar.
- Como vai Eve? Bem? - Bem.
- Eu te amo. - Vou ver com a Eve.
Hm?
Eu te amo. Boa noite, querido.
Até logo.
- Birdie. - Hm?
Não gosta da Eve, não é?
Quer uma briga ou uma resposta?
- Uma resposta. - Não.
- Por que não? - Agora, você quer uma briga.
- Ela trabalha duro. - Noite e dia.
- É leal e eficiente. - Como agente de um cliente só.
Ela só pensa em mim,
não é verdade?
Digamos que, pelo menos, ela só pense sobre você.
- Como assim? - Vou explicar.
É como...
é como se a estivesse estudando.
Como se você fosse uma peça, um livro, a planta de um prédio.
Como anda, fala, come, pensa...
Sei que é lisonjeiro... Não há nada errado com isso.
Bom dia. Acha elegante minha nova roupa?
Ficou melhor em você do que em mim.
Tudo o que precisei fazer foi apertar aqui e alargar ali.
- Tem certeza que não a quer mais? - Tenho. É juvenil demais.
Até parece que é uma velha senhora.
Tenho de ir. Mais alguma coisa?
- Leve aquele roteiro ao Guild. - Já o tenho.
E os cheques para os impostos.
Está tudo aqui.
Não consigo imaginar algo em que já não tenha pensado.
Este é meu trabalho. Te vejo na hora do chá.
Eve?
Você arranjou uma ligação de mim para o Bill, à meia-noite, hora da Califórnia?
- Meu Deus, esqueci de dizer! - Sim, querida, esqueceu mesmo.
Sendo seu aniversário, tinha certeza que gostaria.
Tem andado tão ocupada. Ontem à noite, quis contar-lhe antes que saísse.
Eu devia estar dormindo quando voltou.
É, devia. Foi uma gentileza sua, Eve.
Como poderia esquecer o aniversário do Sr. Sampson. Você nunca me perdoaria.
Na verdade, eu mesma mandei um telegrama a ele.
A festa de aniversário e boas vindas do Bill... vai ficar na história.
Mesmo antes de começar, já sentia que ia ser um desastre.
Podia senti-lo ao me vestir para a maldita da festa.
- Está pronta? - O vestido está aberto atrás.
- Chegaram mais empregados? - Não, personagens
vestidas de empregadas e mordomos. Ligou para a William Morris?
Não achei graça. Atores custariam menos. E a comida?
O fornecedor teve de voltar para as entradas.
Voilà!
Aquele ventríloquo francês lhe ensinou muito.
Não havia nada que não soubesse.
O barman mandou um recado.
"A Srta. Channing sabe que encomendou gin nacional por engano?"
O que encomendei por engano foram os convidados.
Não se importam com o que bebem, contanto que queime.
- Onde está o Bill? Está atrasado. - Para quê?
- Não se faça de boba. Para a festa. - Não sou boba. Ele chegou há 20 minutos.
É estranho que não tenha sequer subido para...
O cinegrafista disse:
"Nem De Mille veria alguma coisa olhando do lado errado!" Então...
Não pare a piada. Ou não é para adultos?
Você já ouviu: Foi quando olhei do lado errado da câmera.
Lembre-me de contar da vez em que olhei no coração de uma alcachofra.
- Gostaria de ouvir. - Foi numa noite de neve junto à lareira.
Você se importaria de checar as entradas, Eve?
Caso o fornecedor tenha esquecido algo.
Claro.
Acho que terei uma festa extravagante.
- Pensei que fosse se atrasar. - Ora, sou o convidado de honra.
Nem sabia que havia chegado.
Eve me disse que estava se vestindo.
Isso nunca o deteve antes.
Queria saber sobre Hollywood. Parecia tão interessada...
- é uma garota de muitos interesses. - O que é raro, hoje em dia.
- Uma garota de tantas qualidades raras. É o que parece.
Você já disse isso tantas vezes.
Tantas qualidades.
Leal, eficiente, devotada, calorosa e afetuosa, e tão jovem.
Tão jovem e tão bonita.
Não acredito no que ouço.
Parece que saiu de uma velha peça do Clyde Fitch.
Clyde Fitch, ao contrário do que pensa, não é do meu tempo.
Neguei que tivesse feito O Primo Americano na noite em que Lincoln foi morto.
- Não tem graça alguma. - É claro que tem.
É ridículo.
Essa sua obsessão com idade.
Está com ciúmes porque passei dez minutos com uma menina impressionada por teatro?
- 20! - 30 minutos, 40 minutos. E daí?
Menina impressionada, jovem de qualidades!
Estou cheia tanto dajovem como de suas qualidades.
Me analisando como se fosse uma peça ou um projeto.
Como ando, falo, penso, ajo, durmo.
Como pode se ofender com uma garota que tenta ser como seu ídolo?
Pare de chamá-la de garota.
Para seu governo, há certos aspectos de minha vida
de cujos privilégios e direitos exclusivos não abro mão.
- Como por exemplo? - Você.
É agora que eu a tomo em meus braços e a tranqüilizo.
Só que estou bravo demais.
- Culpado! - Bravo!
Você é famosa por certas características, no palco e fora dele.
Te amo por algumas delas e apesar de outras, que não deixei prevalecer.
Elas fazem parte de você e a ajudam a sobreviver no "nosso meio".
Entendo que precise manter os dentes afiados,
mas não vai afiá-los em mim ou na Eve.
- E os dela? Os caninos dela? - Ainda não os tem e você sabe disso!
Quando julga uma criança idealista e sonhadora
pelos critérios dessa sociedade megalomaníaca, não posso aceitar!
Eve nunca sugeriu com palavras, olhares ou insinuações
outra coisa que não fosse adoração por você e felicidade pelo nosso amor.
Isso não é ciúme, é paranóia, e deveria se envorganhar por isso.
Corta. Imprime. O que acontece depois? Serei jogada às cobras?
Srta. Channing?
Os petiscos chegaram. Posso fazer mais alguma coisa?
Obrigada, Eve. Um martini bem seco.
Eu pego.
- O que vai querer? - Um milk shake?
Um martini, bem seco, por favor.
- A festa é no primeiro andar. - Oi, Bill.
- Olá, Sra. Richards. - Como vai, querida?
Boa noite, Sr. Richards. Sr. Fabian.
- Posso pendurar o casaco? - Eu mesma o levo.
- Por favor. - Obrigada.
- Oi. - Oi, Margo.
- A casa está linda. - Gosto dessa garota.
É dona de uma graça discreta.
Além de outras coisas também discretas.
Vamos?
- Estou tão feliz que tenha ajudado Eve. - Fico feliz que esteja feliz.
Vocês não fizeram caridade. Ela trabalhou duro.
Suas finanças estavam uma bagunça até ela aparecer.
Era coisa espalhada por todo o canto.
- Até parece que a Margo é uma lojinha. - Prefiro Bergdorf Goodman.
Tudo na prateleira certa, hein, Max? Tudo amarrado com fitinhas.
Poderia morrer agora que ninguém ficaria confuso.
- E você, Max? - E eu o quê?
Digamos que caia morto. E o seu inventário?
Não vou cair morto. Pelo menos, não com o calor.
Que conversa de mal gosto.
- Obrigada. - De nada.
Max! Mon vieux!
Fife!
"A garota" descerá num instante, a não ser que queira levar o drinque até ela.
Posso fazer outro. Karen, você vai de Martini Gibson...
A atmosfera está muito MacBethiana.
- O que aconteceu ou irá acontecer? - Do que está falando?
- De Macbeth. - Já lhe vimos assim antes.
Já acabou ou ainda nem começou?
Apertem os cintos de segurança. Vai ser uma noite turbulenta.
- Margo, querida! - Como vai?
Mademoiselle, je vous remercie pour I'invitation.
Enchantée para você também.
Addison, lembro-me de ter tirado seu nome da lista. O que faz aqui?
Cara Margo, estava inesquecível no papel de Peter Pan. Adoraria ver de novo.
- Lembra-se da Srta. Caswell? - Não. Como vai?
- Não nos conhecemos. Talvez seja por isso. - Ela é atriz.
Formou-se pela Escola de Arte Dramática Copacabana.
Ah... Eve.
- Boa noite, Sr. DeWitt. - Não fazia idéia de que se conheciam.
Enfim apresentados um ao outro formalmente.
- Até hoje, só nos vimos de passagem. - É como me conheceu: De passagem.
Eve, uma velha amiga da mãe do Sr. DeWitt.
- Srta. Caswell, Srta. Harrington. - Como vai?
Há tempos que quero que conheça a Eve.
Sua timidez deve tê-la impedido de mencionar.
- Conheçe seu interesse pelo teatro? - Temos isso em comum.
Então, têm muito o que conversar.
Temo que o Sr. DeWitt ficará entediado.
Você não vai conseguir abrir a boca.
Claudia, venha cá.
Vê aquele homem? É Max Fabian, o produtor.
Vá e faça algo de bom para você mesma.
Por que sempre se parecem com coelhos infelizes?
Porque é o que são. Agora vá e faça-os felizes.
Não se preocupe com seu pequeno fardo. Estará em boas mãos.
Amen!
- Liebestraum. - Acabei de tocar.
- Toque de novo. - Mas já toquei quatro vezes seguidas.
E esta será a quinta.
Os convidados querem saber quando verão o defunto.
- Onde está exposto? - Ainda não foi.
Ainda não terminamos de embalsamá-lo.
Na verdade, está olhando para ele.
Os restos mortais de Margo Channing...
sentada.
É o meu último desejo ser enterrada sentada.
Não seria mais natural agradecendo aplausos?
Não sabe nada de sentimentos, naturais ou não.
Os convidados também querem saber se a música não poderia ser
um pouco mais... digamos, alegre?
Se não gostam daqui, sugiro que voltem à creche com você,
onde certamente se sentirão mais em casa.
Margo, você não teria bicarbonato de sódio à mão?
Pobre Max, é azia?
É por causa da Srta. Caswell.
Não vejo porque ela não deu azia ao Addison.
- Insensíveis não sentem azia. - Todo mundo sente, com exceção de alguns.
É claro que tenho bicarbonato.
Tenho uma caixa na dispensa.
Poremos seu nome nela: Max Fabian.
Estará sempre lá, à sua disposição.
Deixe que o resto do mundo se mate por dinheiro.
O que importa são os amigos.
- E isso, eu tenho. - Eu te adoro, Max. De verdade.
Eu também te adoro.
Venha à dispensa.
Ela me ama como a um pai. E, também, é rica.
Aqui está, querido.
Um arroto e pronto: Lá se vai a Srta. Caswell.
Para sair da minha situação atual, nem arrotar adianta.
- Eu prometi. À Srta. Caswell? O que?
Uma audição para substituir uma atriz.
Qual seu nome? É sua irmã?
- Uma? - Não, duas, por favor.
Se souber atuar, talvez não seja tão má.
Ela tem ar de quem pode pôr fogo numa plantação.
A sensação é de que tem uma em chamas dentro de mim.
- Quando é a audição? - Dentro de duas semanas.
Tenho uma idéia: Por que não leio o roteiro com ela?
- Você o faria? - Tudo para ajudá-lo, Max.
Isto é que é cooperar. Obrigado.
Não é nada. E agora, vou lhe pedir um grande favor.
Pode falar.
Dê a Eve Harrington um emprego no seu escritório.
Você não perde tempo, não é?
Não ousaria tirar aquela garota de você.
Você mesmo disse que minhas finanças estão em ordem.
Mantê-la aqui seria um desperdício.
- E você precisa dela, Max. - Para quê?
Seria de grande ajuda. Leria roteiros,
entrevistaria pessoas para você, se livraria dos indesejados.
Você teria uma vida fácil, Maxie.
- Bem... - Pense na sua saúde.
Mais tempo para relaxar no ar puro de uma pista de corrida.
- Não acho que seja tão boa idéia. - Promete?
- Prometo. - Meu bom menino.
Aí estão vocês.
Max, a Karen diz que está na hora de ir.
- Onde ela está? - No seu quarto.
Se me permite, direi à Srta. Caswell.
- Quem ainda está aqui? - Muita gente.
E, ainda por cima, chegou uma atriz de Hollywood.
Droga! Mandei meu livro de autógrafos para a lavanderia...
Você não gosta de me ver assim, não é?
Não muito. Às vezes, gostaria de entendê-la melhor.
- Quando conseguir, me avise. - Combinado.
- Como vai a sua próxima? - A peça? Acho que bem.
Cora. Ainda está com 20 anos?
Mais ou menos. Não tem importância.
Não acha que chegou a hora disso ter importância?
- Como assim? - Não seja evasivo.
Margo, você não tem idade.
A Srta. Channing não tem idade. Até parece publicidade.
Sei do que estou falando. As peças são minhas.
Falou como autor.
Lloyd, não tenho mais ou menos 20 anos. E nem 30.
Há três meses, tinha 40 anos.
40! Quatro-zero.
Escapou. Não havia decidido admiti-lo ainda.
Agora, estou me sentindo como se estivesse nua.
Para milhares, você é tão jovem quanto quiser.
Tão jovem quanto elas quiserem, você quer dizer.
Pouco me importa se elas pensam que tenho seis ou 600 anos.
Só uma pessoa, não é?
Sabe do que estou falando. Tem pouco a ver com o papel de Cora.
E tem tudo a ver com sua briga com Bill.
Bill tem 32 anos e, também, parece 32.
Ele parecia 32, cinco anos atrás. Vai parecer 32, daqui a 20 anos.
Odeio os homens.
Não se preocupe, Lloyd. Vou fazer sua peça.
Entrarei no palco de macacão e bambolê, se você quiser.
Quem chegaria a uma hora dessas? Está na hora de ir embora.
Levante o casaco.
- De quem é? - De alguma estrela de Hollywood.
- O avião dela atrasou. - Não é desanimador?
Mulheres de casaco de pele onde nem frio faz.
Hollywood.
Diga-me, Eve. Como vão as coisas? Está feliz?
Deveria haver uma palavra melhor.
Trabalhar para a Srta. Channing tem sido... Não sei como descrever.
Ela tem sido maravilhosa. Tem feito tanto por mim.
Lloyd diz que Margo compensa sua discrição no palco exagerando na vida real.
Perto deste casaco de zibelina, a minha chinchila parece umajaqueta.
Você fez sua parte. Ajudou muito a Margo. Boa noite.
- Sra. Richards? - Karen.
Karen.
É terrível, mas vou lhe pedir outro favor.
Depois de tudo que já fez por mim.
Não foi tanto assim.
Pare de pensar que é uma das cem pessoas mais necessitadas.
- O que é? - Os negócios da Srta. Channing vão bem.
Então, não há muito mais que possa fazer.
Não que eu queira me distanciar dela.
No outro dia, quando o Sr. Fabian disse à Srta. Channing
que a substituta dela ia ter um bebê e que teriam de achar outra pessoa...
- Quer ser a nova substituta da Margo? - Nem ouso cogitá-lo.
Mas conheço tão bem as falas e cada detalhe da encenação,
que seria desnecessário chamar alguém novo.
Imagine eu subir no palco uma noite,
diante de uma platéia que veio ver Margo Channing...
- Não poderia. - Eu não me preocuparia com isso.
Margo nunca falta a um espetáculo, enquanto puder andar, se arrastar ou rolar no chão.
- O espetáculo deve continuar. - Não, querida. Margo precisa continuar.
Não vejo razão para que não possa ser sua substituta.
- Acha que a Srta. Channing aprovaria? - Acho que ela adoraria.
- E o Sr. Richards e o Sr. Sampson? - Farão o que ela mandar.
Então... falaria com o Sr. Fabian sobre isso?
- Claro. - Não vai esquecer?
Não vou.
Estou sempre lhe agradecendo por alguma coisa, não?
Esta cama parece um animal morto.
- Qual deles é zibelina? - Mas ela acabou de chegar...
E já está de saída com metade dos homens da festa.
- É só um casaco de pele. - Esperava encontrar a zibelina viva?
Gola de diamantes, mangas de ouro. Sabe, gente de cinema.
Executivos do teatro e do cinema
certificam o público de que atores e atrizes são gente comum
e ignoram a razão pela qual eles apetecem às pessoas:
A de que não têm nada de seres humanos normais.
Isso sim, vale o sacrificio de uma garota.
- Que provavelmente já aconteceu. - Zibelina.
- Zibelina ou Gable? - Qualquer um dos dois.
Todos temos algo de anormal.
Somos uma raça à parte, nós do teatro.
Ninguém sofre mais de múltipla personalidade.
Não terá de ler sua coluna amanhã, Eve. Acabou de ouvi-la.
- Não concordo, Addison. - Esta é a sua anormalidade.
Admito que há um elemento de lunatismo no teatro.
É óbvio como canhões de luz e uma banda.
Mas não é básico, comum. Se fosse, não sobreviveria.
- Garçom. - Não é garçom, querida. É mordomo.
Mas não dá para gritar "mordomo", não é?
Pode ser o nome de alguém.
Tem seu ponto. Bobo, mas tem.
Não quero criar confusão. Só quero uma bebida.
- Deixe-me pegar uma para você. - Obrigada, Sr. Fabian.
Muito bem. Já posso antever o nascer de uma carreira.
- Estava dizendo? - O teatro é nove décimos de trabalho duro.
Trabalho feito da maneira mais dificil: Com suor, devoção e arte.
Para ser um bom ator ou atriz,
tem de querer isso mais do que qualquer outra coisa.
É isso mesmo.
É preciso uma combinação de desejo, ambição e sacrificio
como em nenhuma outra profissão.
O homem ou a mulher que aceita tais condições não pode ser comum,
não pode ser como os outros.
Dar tanto e receber tão pouco em troca...
"Tão pouco"?
Você disse "tão pouco"?
Ora, na falta de outra coisa, há o aplauso.
Ouvi a platéia aplaudir dos bastidores.
É como...
Como ondas de amor que nos envolvem dos pés à cabeça.
Imaginem saber que, toda noite, centenas de pessoas diferentes nos adoram.
Elas sorriem, olhos brilhando... é quando sabemos que agradamos.
Elas nos querem. E nós somos parte de algo.
Só isso já é o bastante.
Não se levante. E pare de agir como se eu fosse a Rainha Mãe.
- Sinto muito, não quis... - Fora da colmeia, Margo,
seu comportamento é tudo menos o de mãe, ou de rainha.
Você está numa colmeia, amigão.
Todos somos abelhas, com ferrões, fazendo mel dia e noite.
- Não é, docinho? - Margo, por favor.
Não dê uma de supervisora, Karen.
Não tenho seu indiscutível bom gosto.
Gostaria de ter frequentado Radcliffe também, mas papai não quis saber.
Ele precisou de ajuda na loja de aviamentos.
Estou sendo grosseira, não? Ou será que deveria dizer, "né"?
Você está entorpecida e cheia de auto comiseração. É magnífica.
Que tal encerrarmos a noite?
E você se diz roteirista.
Uma situação cheia de possibilidades, e tudo o que quer é "ir para a cama".
- Não é má idéia. - Não dará em nada.
Como não sou do ramo, achei a idéia excelente. Com licença.
Desprovida de drama, talvez, mas prática.
- Feliz dona de casa. - Pare com isso.
Esta é minha casa, não um teatro. Aqui, você é um convidado, não um diretor.
Então, pare de ser estrela e de nos tratar como coadjuvantes.
- Não vamos brigar. - Já era sem tempo.
Margo precisa saber que o que é bonito no palco, nem sempre o é fora dele.
Muito bem!
Estou indo dormir.
Você é o anfitrião. A festa é sua. Feliz aniversário e bem-vindo.
E nós, que vamos morrer, os saudamos.
Precisa de ajuda?
Para me pôr na cama? Tirar minha roupa, segurar minha cabeça?
Cobrir-me, desligar a luz e sair pé ante pé?
A Eve o faria, não é mesmo, Eve?
- Se quiser. - Não quero.
- Tinha me esquecido. - Mas eu não.
Que pena. Vamos perder o terceiro ato.
Vai acontecer fora do palco.
- Vem conosco, Max? - Um minuto.
Eve, não ligue tanto para a Margo, mesmo que eu o faça.
Deve haver uma razão. Devo ter feito algo errado.
A razão é Margo, e não tente descobrir porquê. Nem Einstein saberia.
Se soubesse que a tinha ofendido...
Eve... Eu também gosto da Margo. Mas eu a conheço. De vez em quando,
tenho vontade de dar-lhe um chute no traseiro.
Bem, se ela precisa pegar no pé de alguém,
melhor que seja o meu.
- Max vai nos levar. - Boa noite.
- Boa noite.
Sra. Richards? Não vai se esquecer da nossa conversa, não é?
Não, não vou.
Por que está tão distante, Addison?
Deveria estar ao lado da sua protegida, dando apoio moral.
A Srta. Caswell está onde não posso dar-lhe apoio, moral ou outro.
No banheiro ou devo dizer "toalete"?
Passando muito mal do estômago.
Dá sorte antes de uma audição.
Srta. Caswell teve sorte tarde demais. A audição acabou.
Não pode ser. Vim para ler com ela. Prometi ao Max.
A audição foi às 2h30. São quase quatro.
Mesmo? Tenho de aprender a usar relógio. Nunca usei, sabia?
Quem leu com a Srta. Caswell?
- Bill? Lloyd? - Não.
- Max é que não pode ter sido. Quem? - Sua substituta, naturalmente.
Não é saudável deixar que, em gravidez avançada...
Refiro-me à substituta nova e não-grávida, Srta. Eve Harrington.
Eve? Minha substituta?
- Você não sabia? - Claro que sim.
Fugiu-lhe à lembrança?
Como... estava a Srta. Caswell?
Francamente, não me lembro.
- Fugiu-lhe à lembrança? - Completamente.
E nenhum dos presentes pôde dizer-lhe como foi,
se leu ou só ficou pulando pelo palco.
Será que foi tão mal assim?
Margo, eu vivi no teatro como um monge vive na sua fé.
Não existe outro mundo, outra vida para mim.
Muito de vez em quando, vivo aquele momento de revelação
pelo qual todos que têm fé esperam e rezam. Você foi um.
Jeanne Eagels, outro. Paula Wessely, Hayes. Outros, três ou quatro.
Eve Harrington será um deles.
Deduzo que leu bem.
Ela não leu. Deu uma performance.
Brilhante, vívida, algo feito de música e fogo.
Que bom.
Com o tempo, ela será o que você é.
Uma massa de música e fogo.
Isso sou eu: Uma gaita de papel segurando fogos de artificio.
Diga-me... O Bill também ficou abismado?
- Ou você estava em transe e não notou? - Bill não disse nada.
Mas Lloyd disse que a ouviu como se a peça tivesse sido escrita por outra pessoa.
Soou tão original, tão nova e cheia de significado.
Que bom para Lloyd. Que bom para Eve. Que bom para todo mundo.
Eve foi incrivelmente modesta. Insistiu que não merecia nenhum crédito,
que Lloyd sentiu o que sentiu porque ela lera exatamente o que estava escrito.
O que quer dizer que eu não li o que estava escrito...
Seu nome e sua interpretação não entraram na conversa.
Está se sentindo melhor, querida?
Como se tivesse atravessado o Canal da Mancha. E agora?
Sua próximajogada, ao que me parece, vai ser televisão.
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