Estou.
Sim, fala Harold Angel.
Detective privado, tal como vem na lista. Perdão?
Winesap.
Da Winesap e Mackintosh?
Só um minuto.
Certo.
Claro que sei o que é um consultor jurídico.
É como um advogado, só que cobra mais.
Eu espero. Idiota.
Sr. Winesap, aqui fala Harold Angel.
Sim, posso estar livre.
Está ligado com a sua firma?
Pode repetir?
Louis... Como se escreve?
O seu cliente é estrangeiro?
Pode dar-me mais detalhes?
Conheço o lugar.
É bem longe, mas eu arranjo-me.
Quero que mostrem o quanto amam Deus!
Quero que mostrem as vossas oferendas!
Abram os vossos corações, as vossas riquezas!
Abram as vossas bolsas, os vossos bolsos...
e dêem tudo ao Senhor.
Ouvi dizer que me viram a conduzir um Cadillac.
Se me amam, eu deveria estar num Rolls Royce!
Sr. Angel?
Herman Winesap.
Pode vir comigo, por favor?
Um marido infeliz deu um tiro na cabeça.
Muito desagradável.
Sr. Angel, se fizer favor...
Permita-me que lhe apresente o meu cliente, Sr. Louis Cyphre.
- Harry Angel. - Prazer em conhecê-lo.
Não quero parecer rude, mas tem alguma identificação?
Aí está.
É só uma medida de precaução. Sabe como são estas coisas...
Sei.
Como soube de mim?
Pela lista telefónica?
Geralmente é assim.
O meu nome é Angel, começa com "A"...
e as pessoas são preguiçosas, param no primeiro nome...
- Johnny Favorite. - Como?
- Lembra-se desse nome? - Acho que não.
- Nunca o conheceu? - Devia conhecer?
Era cantor antes da guerra, era bem conhecido.
Tem uma coisa, Sr. "Saphyre"...
- Sr. Cyphre. - Desculpe.
Não me envolvo em assuntos violentos.
Costumo lidar com coisas pequenas...
seguros, divórcios, coisas assim.
Às vezes lido com gente...
mas não conheço cantores...
e nem ninguém famoso.
O seu nome verdadeiro era Liebling.
Eu não...
Também não conheço nenhum Liebling.
O que querem de mim? Ele deve dinheiro?
Eu ajudei-o no seu início de carreira.
Então era empresário dele?
Não, nada a ver.
O Sr. Cyphre tem um contrato...
com certas garantias em caso de morte.
Esse sujeito está morto?
Ele serviu em África em 43, serviços especiais.
Foi ferido com gravidade na cabeça e na cara.
- Ele teve... - Amnésia, poderíamos dizer...
- Neurose de guerra? - Isso.
- Sei o que é isso. - Também esteve na guerra?
Foi por pouco tempo.
Acabei por me lixar, desculpe a linguagem...
Eles mandaram-me de volta...
e perdi a festa: a guerra, as medalhas...
Acho que tive sorte.
O Johnny não teve tanta sorte. Voltou praticamente um zombie.
Um amigo internou-o num hospital particular.
Foi submetido a um tratamento psiquiátrico sério.
Os advogados dele tinham procuração para...
Pagar as contas, coisas do género.
Mas ele tornou-se um vegetal e não cumpriu o nosso contracto.
Não quero parecer mercenário, mas entenda...
O meu interesse é descobrir se ele está vivo ou morto.
Há anos que recebo informações de que ele está vivo.
Mas neste fim-de-semana, por um acaso...
o Sr. Cyphre e eu estávamos perto do hospital...
resolvemos verificar e tivemos informações contraditórias.
Ele fugiu.
Não quis fazer cena, detesto confusão.
Pensei que talvez pudesse resolver as coisas pacificamente.
- Quer que eu investigue? - Investigue.
Parece que já o vi antes.
Acho que não.
Lembra-se do nome Johnny Favorite?
O seu nome verdadeiro é Liebling.
O meu interesse é descobrir se está vivo ou morto.
Deseja alguma coisa?
O meu nome é Harry Cannoy do Instituto de Saúde.
Gostaria de ver alguém em especial?
Estamos a pesquisar casos de traumas incuráveis...
e soube que há um paciente aqui com esse problema.
Só permitimos visitas com hora marcada.
Eu agradeceria se pudesse verificar os arquivos...
para eu ter certeza de que estou no lugar certo.
Só incomodarei se for necessário.
- Qual é o nome do paciente? - Jonathan Liebling.
Espere um pouco, vou verificar.
- Trabalhou no fim-de-semana? - Não, tive folga.
- Fez algo interessante? - Casamento da minha irmã.
Tínhamos um Sr. Liebling mas foi transferido.
- Tem certeza? - É o que diz aqui.
- Quando foi isso? - Dezembro de 1943.
Posso ver? Obrigada.
- Isto é recente? - É uma ficha antiga.
Não existiam esferográficas em 1943.
É esferográfica?
Eles não tinham esferográficas?
Esse Dr. Fowler ainda trabalha aqui?
Só em part-time. Está velho.
Obrigada.
Já é hora da dose nocturna?
Quem é você? Como entrou aqui?
Pela caixa do correio. Sou detective particular.
Invasão é um crime sério, não importa quem você seja.
Chame a polícia...
mas não vai querer que vejam esse ópio todo aí.
Sou médico, posso ter medicamentos em casa.
Não me venha com essa.
Não estamos a falar de curativos.
- Há quanto tempo se droga? - O que quer de mim?
Informações sobre o Johnny Liebling.
Lembro-me vagamente de um paciente com esse nome.
Não vim aqui para perder tempo.
Ou é objectivo nas suas respostas, ou eu próprio chamo a polícia.
Imagino que vão gostar de saber sobre o Dr. Fowler.
Foi cantor durante a guerra.
Era um caso de neurose sem hipótese de recuperação...
então transferimo-lo para um hospital em Albany.
Detesto desapontá-lo, mas já fui lá e ele não estava.
Falsificou a transferência.
Ele recebeu uma visita, a única em 12 anos.
Que sujeito popular.
- Onde está ele agora? - Eu não sei.
- Diga! - Não o vejo desde a guerra.
Está com suores frios, doutor.
Não vê a hora de se livrar de mim para tomar a sua dose.
Quanto mais rápido falar...
mais rápido vai poder brincar com a sua caixinha.
Vou perguntar de novo.
- Onde ele está? - Não sei.
Um pessoal veio buscá-lo há alguns anos.
Ele entrou no carro, e nunca mais o vi.
Entrou num carro? Não estava inconsciente?
Ele chegou em coma, recuperou logo...
mas ainda sofria de amnésia.
Quem eram os amigos?
Um tal de Edward Kelley.
A moça ficou no carro.
- Para onde o levaram? - Para o sul.
- Iam levá-lo para casa. - Qual era o negócio?
- US$25 mil. - Para quê?
Para simular que ele ainda era paciente do hospital.
A administração não desconfiou?
Não tinham razões para tal. Eu actualizava os relatórios...
ninguém perguntava nada, e as contas eram pagas.
Fale-me do Johnny Liebling. Como ele era?
Não sei.
Tinha a cara deformada e fizeram-lhe uma plástica.
Estava com ligaduras quando foi embora.
Fale-me sobre o Kelley.
Já foi há tanto tempo... Eu não me lembro...
Estava bem vestido, tinha um sotaque sulista...
- Não me lembro mesmo... - Tudo bem, doutor.
Vá-se deitar um pouco.
Vou sair e comer qualquer coisa.
Algumas horas sossegado vão-lhe refrescar a sua memória.
Cuidado aí.
Durma e descanse um bocado...
e relaxe a cabeça.
Vou dar uma volta...
e quando voltar trago a sua dose.
Diga o que quero saber que eu desapareço daqui.
Doutor, trouxe uma coisinha para si.
Não achei que fosse querer comer...
Olá, Ellen.
É o teu namorado?
- Tem carro e tudo? - Sim.
Viu-o?
- Porque não? - Seria bem difícil.
- Porquê? - Porque ele não está lá.
O Johnny saiu do hospital há 12 anos...
bem vestido e com ligaduras no rosto.
Partiu com um tal de Kelley e com uma rapariga.
Conhece esse tal Kelley?
Parece que pagava a um Dr. Fowler para vos enganar...
e está escondido desde então.
Parece que o nosso Johnny conseguiu desaparecer mesmo.
Parece que sim.
Mas sabe o que dizem sobre lesmas?
Não, o que dizem?
Deixam sempre rasto por onde passam.
- Você vai encontrá-lo. - Não vou, não...
porque esqueci-me de contar um detalhe.
Esse Dr. Fowler estoirou os miolos.
- Você matou-o? - Não...
mas a polícia pode pensar que sim.
Aceitei um trabalho por $125 ao dia...
e agora sou suspeito de homicídio. Estou fora.
São os ossos do ofício, Sr. Angel.
Se isso o incomoda, podemos rever o preço.
Você incomoda-me.
O mais perto que cheguei da morte...
foi ver um defunto passar num carro funerário.
E prefiro assim.
- Está com medo? - Sim, estou.
O meu advogado vai-lhe enviar um cheque de $5 mil.
Se não quiser o trabalho, contrato outra pessoa.
$5 mil?
Quer mesmo encontrar esse Johnny, não?
Não gosto de dívidas.
Para certas religiões o ovo é o símbolo da alma, sabia?
Não.
Aceita um ovo?
Não, obrigado. Não vou muito à bola com galinhas.
Já passa das onze. Estás atrasado.
Desculpa.
- Conseguiste? - Se eu perder o emprego...
vou ser tua secretária.
Eu pago menos que o Times...
e ninguém vai sentir falta disto.
Olá, Johnny. Por onde é que andas?
Ele era cantor mesmo.
Cantava numa banda chamada Orquestra Spider Simpson.
Morreram todos. Só o Spider está vivo.
- Onde é que ele está? - Anotei o endereço.
O homem da biblioteca está desconfiado.
O meu chefe não mexa na história há anos.
O que diz nos arquivos?
O Spider está num asilo para idosos na Rua 138.
Lá vou eu para o Harlem de novo.
Há uma foto do Johnny com o Toots Sweet, um guitarrista.
Não toca há anos.
Estava noivo de uma ricaça, Margaret Krusemark.
O pai tinha propriedades no Louisiana.
Conheceram-se num baile do liceu.
Quando se chatearam, ela voltou para casa.
- Ah e andava metida em feitiços. - Como assim?
Pernas de sapos e coisas assim?
Dizem que é meio maluca, que lança feitiços aos outros.
Não é coisa de escola decente.
É conhecida como a Bruxa de Wellesley.
- Trabalhei bem? - Muito bem.
Tenho a última pessoa que se quer ter como cliente...
tenho que descobrir o tal Johnny, que não sei onde está...
e que provavelmente também não sabe quem é...
Tenho o líder de uma banda num asilo...
um guitarrista chamado Toots Sweet...
- E o que mais? - Tesão?
Estás bem?
3 de Janeiro de 1955. Cliente: Louis Cyphre.
Winesap e Mackintosh, consultores jurídicos.
Procurado: Johnny Favorite, desaparecido há 12 anos.
Foi levado por um homem chamado Edward Kelley e por uma rapariga.
Ela não foi identificada.
Kelley deu $25000...
para o Dr. Fowler falsificar relatórios...
atestando que o Favorite continuava no hospital.
O médico...
está morto.
Antes do acidente, a carreira do Johnny parecia ir bem...
até começar a estragar tudo à sua volta.
Encontrei o Spider, líder da banda do Johnny.
Está num asilo para idosos na Rua 138.
O Johnny também tinha um amigo próximo...
um guitarrista chamado Toots Sweet.
mas em Nova Orleães.
Talvez a Margaret e o Johnny tenham ido para lá também.
Segundo o Spider, o Johnny tinha um amor secreto...
uma negra chamada Evangeline Proudfoot.
Tinha uma loja esquisita no Harlem.
Não precisa de saber isso, Cyphre...
Um amor secreto deve permanecer em segredo.
E outra pessoa que Johnny via regularmente...
era uma cartomante chamada Madame Zora.
É o Izzy?
O sol está no fim, não?
O tipo da loja disse que me pode ajudar.
- Procuro a Madame Zora. - Conheço.
Era amiga da minha mulher, antes da guerra.
- Ela lê a sorte? - E como!
É de arrepiar, detesto essas bruxas desgraçadas.
A minha mulher também não gosta. Ela é baptista.
Tome um protector para o nariz. Vamos, pegue!
Encontrei uma caixa cheia disto.
- Mas o sol está fraco agora. - Sim, mas protege da chuva também.
Já ouviu falar do Johnny Favorite?
- O cantor? - Visitava muito a Madame Zora.
Não conheço, mas ouvi falar. Pergunte à minha mulher.
Ela está sempre a cantar essas músicas da rádio.
Sabe essas coisas todas.
- Ela gosta de água? - Odeia.
Mas está a ficar bem gorda e acha que faz bem às varizes.
- O que faz aqui no verão? - Extermino ratos.
- E no Inverno? - Também.
Por favor...
Eu estava a falar com o seu marido.
Estava a perguntar sobre a Madame Zora.
Conhecemo-nos antes da guerra.
Disse Madame Zora?
Era tipo cigana, lia a sorte.
Ela atendia perto do meu trabalho.
Cigana coisa nenhuma! Ela era um demónio.
Mexia com magia negra.
Alguma vez a viu com um tal de Johnny Favorite?
Ele era bonito, visitava-a sempre.
Ela era apaixonada por ele.
O homem da Voz de Ouro. Conheço todas as músicas dele.
Conhece a Margaret Krusemark?
Deixe de ser parvo...
Madame Zora era Margaret Krusemark.
O que lhe aconteceu?
Um dia arrumou as coisas e desapareceu.
Voltou para casa, para o sul.
- Onde posso encontrar o Johnny Favorite? - Talvez no cemitério.
Quer ouvir uma das suas músicas?
Obrigado pelo protector de nariz.
Vou precisar dele.
- Em Brooklin? - Não, em Louisiana.
Onde é que ele foi?
Sr. Angel?
Desculpe a demora. Chegou cedo.
A ligação estava má, não sabia se era às 4 ou às 4:30.
- Tem uma casa bem interessante. - Tenho sido feliz aqui.
Nunca me leram a sorte. Demora muito?
Só vou anotar alguns dados, ficará pronto em dois dias.
Chá?
- Quer chá? - Sim, obrigado.
Darjeeling, jasmim ou oolong?
- Oolong. - Poucos gostam desse.
- Toca piano? - Não.
- Canta? - Sei cantar, mas nada de mais.
Quem é este sujeito com cara de mau?
- O meu pai. - Desculpe.
Ele também não gosta.
Parece que saiu de um filme de piratas.
- Qual é o nome dele? - Ethan.
Ethan Krusemark. Nunca vi um filme dele.
Fala francês?
- Sou de Brooklyn. - Preferia que não fumasse.
- Creme ou açúcar? - Puro, obrigado.
Preciso de sua data de nascimento exacta.
Claro. 14 de Fevereiro...
de 1918. Dia dos namorados.
Que interessante.
Conheci um rapaz que nasceu no mesmo dia.
Com todos aqueles soldados a voltarem para casa...
Podemos pegar o mapa dele e economizar tempo.
Acho que não.
As pessoas são muito diferentes.
Não ia gostar do mapa dele.
Lugar de nascimento?
Nova Iorque. Mas... porquê? Ele era desequilibrado?
Pode-se dizer que sim.
Acho que não se deram bem.
Você e o Johnny.
Você e o Johnny Favorite.
- Quem é você? - Um velho amigo do exército.
Pensei que vocês fossem...
Certo, não tem nada a ver com o exército.
Estou a ser pago para bisbilhotar.
Para ser sincero, não nasci no dia dos namorados.
Estou interessado é no futuro do Johnny.
O Johnny não tem futuro. Está morto.
Morreu há 12 anos. Por favor, vá-se embora.
Deve querer saber por que estou interessado nisso.
- Não quero ser intrometida... - Ele está morto.
Pelo menos para mim.
- Deve tê-lo magoado muito. - Cada um tem as suas cicatrizes.
Não sei o que aconteceu...
mas se ele a deixou devia ser um idiota.
A crueldade é muito simples para algumas pessoas.
Adeus, Sr. Angel.
Gostaria que lesse a minha mão...
assim segurava um pouco mais a sua.
Não gostaria de saber o que eu vejo.
Muito bonito, o seu colar.
Você tem a raiz do vencedor?
- Em pó ou natural? - Não sei bem...
- Por causa da chuva, não? - Pois...
Duas raízes. $1,20.
Ouça, queria lhe fazer uma pergunta. Conheci uma pessoa no Harlem...
que mexia com essa raiz.
Ela chamava-se Evangeline. Conhece?
Quase todas as raparigas aqui têm esse nome...
por causa da poesia. Conhece?
Conheço.
Esta minha conhecida tinha uma loja com este mesmo nome, Carter.
Todos usam este nome, só que esta foi a primeira.
O nome dela era Proudfoot. Evangeline Proudfoot.
Sim, eu conheci-a.
Vinha sempre aqui, quando morava em Nova Iorque.
- Sabe onde ela está agora? - Ficou doente e morreu.
Está enterrada em Armandville.
- Estava à espera dum sujeito. - Como na poesia?
Exactamente. $1,20.
- Quem era o sujeito? - Ela nunca disse.
- Por uma semana? - Sim, no máximo.
Vamos ver a avó? Quem está aí?
É a avó.
Vamos.
Dá-me a mão.
Sabão.
Com licença.
Menina Proudfoot?
Desculpe...
isto foi um tipo que me deu em Coney Island.
- Desculpe. - Pára de chorar.
Será que posso conversar com a sua mãe?
Está meio atrasado. Você conhecia-a?
Nunca nos encontrámos...
mas pensei que ela me pudesse responder a umas perguntas.
- Você é polícia? - O meu nome é Harry Angel.
Sou detective particular.
- Você é... - Epiphany.
A sua mãe deu-lhe um nome muito bonito.
E não muito mais.
Na verdade, procuro um amigo da sua mãe...
chamado Johnny Favorite.
Conheci todos os amigos dela, mas nenhum chamado Favorite.
Tenho uma aflição com galinhas.
Eles foram amigos em Nova Iorque, antes da guerra.
Nunca me falou disso.
Ela tinha muitos amigos, adorava homens.
E um sujeito chamado Toots Sweet?
Era amigo do Johnny. Já ouviu falar?
Era guitarrista e dos bons. Queria ver se o via tocar hoje...
Vou ficar aqui na cidade, num hotel.
Se se lembrar de algo que me possa ajudar...
por favor, ligue.
Você é muito bonita, o seu nome combina consigo.
Galinhas...
Porque anda atrás dele?
Não quero nada com ele. Fui pago para o encontrar.
Pode estar debaixo da terra.
Então vou ter de comprar uma pá.
- Bela canção, Sr. Sweet. - Chame-me de Toots, obrigado.
- Posso pagar uma bebida? - Para mim é grátis...
Um cocktail, não sei o que é, peço sempre o mesmo.
Sabia que o vi tocar em Nova Iorque?
Antes da guerra, no bar do Dickie.
Estava em parceria com o Johnny Favorite.
Lembro-me vagamente.
Vocês eram amigos, não?
Não. Ele só gravou uma das minhas canções.
É escritor ou detective?
Sou jornalista e estou a escrever um artigo...
sobre Johnny e a orquestra do Spider Simpson.
Quando Spider tocava bateria, parecia dois coelhos a montarem-se!
Não tenho muito tempo. Preciso de voltar ao trabalho.
Tome um cocktail destes e pode inventar o que quiser.
Não é assim que jornalistas fazem?
Já nem se pode mijar!
Só queria saber sobre o Johnny Favorite e Evangeline Proudfoot.
Pare de me chatear, não sei nada sobre isso.
Só me interessa a bebida hoje em dia.
Droga!
- O que é isso, Toots? - Nada que te interesse.
Saia já daqui ou vai desejar nunca ter nascido!
Tenho aflição de galinhas.
Chega de palhaçada, ok?
Vi-o a si e à Epiphany...
no seu ritual com as galinhas.
Não entendo nada de voodoo, sou de Brooklyn.
Não somos cristãos aqui.
O que se passa com essa rapariga, Proudfoot?
É uma sacerdotisa como a sua mãe foi...
desde os 13 anos.
Quando viu o Johnny pela última vez?
Ele era amante da mãe dela?
Já lhe disse que não o vejo desde antes da guerra.
E quanto à pata de galinha na casa-de-banho?
- Significa que falo demais. - Não o suficiente, Toots.
O que é essa estrela na sua boca?
É o seguinte...
vou deixar o número do meu hotel. Ligue-me se souber de algo.
Da próxima vez que receber uma entrega de galinha...
talvez precise de ajuda.
Por mim...
estando morta, tanto me faz que galinha seja.
Só os polícias e as más notícias entram sem bater.
Só os detectives particulares dormem até tão tarde.
- Que sonho, não? - Estava num sono delicioso.
Grande infiltração que aqui tem!
Este é o seu nome?
É o seu hotel?
Deu com isto não deu?
É a sua letra?
Acho que sim.
Talvez nos queira dizer como encontrámos isso na cabeça de um guitarrista morto...
O Toots Sweet está morto?
Não foi rápido, parece que levou tempo.
- Como é que ele morreu? - Tecnicamente?
Asfixiado com o próprio genital.
E não tão tecnicamente?
Cortaram-lhe o pénis, puseram-lho na boca e ele sufocou.
Depois decoraram o apartamento com sangue.
- Portanto, quando é que o viu? - Ontem, por volta da uma hora.
- O que queria? - Procuro uma pessoa.
Quem?
Um tipo que desapareceu há 12 anos, e vi fotos dele com o Toots.
Como se chama esse tipo?
Não posso dizer, trabalho para um advogado.
- Nome? - Por favor! Winesap.
Se querem o endereço, número, vejam na agenda.
Está na letra "w", génio.
Conhece Ted Williams, o jogador de basebol?
Achei, Winesap.
É só isso?
Sim, é.
Você e a sua privacidade podem ir almoçar.
Mas não vá muito longe até que falemos com o advogado.
Costuma ver o Clube do Mickey?
Sabe que dia da semana é hoje?
Hoje é quarta-feira.
É o dia "Tudo pode acontecer."
Quer uma canção?
Sim, quero.
Olá, pessoal.
Estou com um pouco de pressa. Quer-me vender uma coisa dessas?
- Dez centavos o saco. - Dê-me um.
O pai da Margaret quer que se vá embora daqui.
Tire esse bicho de cima de mim!
Se não for embora, o cão vai-te esquartejar.
- O que aconteceu? - Um cão mordeu-me.
- E o que é que você quer? - Lavar a minha roupa.
- Ouça, "Epiphinny"... - Epiphany!
Epiphany, quero perguntar-lhe uma coisa.
Na outra noite vi-a a si e ao Toots num ritual de magia.
- Parecia uma festa. - E então? Estamos num país livre.
- Não para as galinhas... - Não me parece que se lembrem disso.
- O Toots está morto. - Já sei.
- Foi você que o tramou. - Não.
Era a única que sabia que eu ia visitá-lo.
Foi você que lhe mandou aquele pé de galinha, não foi?
Sim ele falava demais.
A julgar pelo tipo de morte...
Engraçada, a vossa religião.
Graça é crucificar uma pessoa.
Tem que matar a galinha para fazer canja...
Não matamos gente à toa. E onde está o Johnny?
- Agora lembra-se dele? - Ele era o meu pai.
Nancy?
- Venho buscar o bebé mais tarde. - Tudo bem.
Se tem algo mais para dizer, esta é uma boa altura.
Nada a dizer.
Ele não voltou da guerra.
A mãe esperou e morreu.
Triste e simples.
Está a aparecer muito cadáver por aí.
É bom que alguém cuide de si.
- Tem marido? - Não.
Tem uns olhos muito bonitos.
Verdade, são muito bonitos.
Eles revelam o que está pensar.
- Agora está com medo. - Eu cá me arranjo.
- Ouça... - Eu ligo se souber de algo.
Ligue mesmo se não souber.
Certo?
Tenho um recado para si.
- Obrigada. - De nada.
Que bom ter vindo.
Não sabia que estava na cidade.
Queria saber como está a progredir o caso.
Não muito bem.
Encontrei muita coisa, mas nada do Johnny.
- Que pena! - Muita magia e...
- Três defuntos. - Defuntos?
Cadáveres, Sr. Cyphre. Assassinatos.
O Fowler matou-se.
O sujeito do voodoo, Toots Sweet...
foi asfixiado com a parte do corpo que usamos para mijar.
Estamos numa igreja.
Sei que estamos numa igreja...
mas há muita religião no meio disso.
Não entendo nada, mas é coisa feia.
Há religiões suficientes para os homens se odiarem...
mas não o bastante para se amarem.
É mesmo?
O Johnny não esteve muito rodeado de amor.
O sujeito era azarado, e está a passá-la para mim.
Já sou suspeito de dois assassinatos.
A polícia descobriu o meu nome e endereço pelo Toots.
O Winesap contou-me. Tome cuidado, Sr. Angel.
- Mas falou de três crimes. - Falei da miúda do Johnny...
Margaret Krusemark? Conhece?
Vagamente.
Estou farto desse "vagamente"!
Já começo a sufocar.
Conhece ou não?
Ouvi falar, mas nunca nos encontrámos.
Ela ia fazer o meu mapa astral.
Dei a data de nascimento do Johnny, 14 de Fevereiro.
Alguém resolveu comemorar o dia dos namorados antes.
Abriu o peito dela, e tirou o seu coração.
Acho que ela não conseguiu prever seu próprio futuro.
O futuro já não é o mesmo.
- E qual é a sua conclusão? - Nenhuma.
Parece que esse tal Johnny anda a matar meio mundo...
e eu é que levo com a culpa.
Estou assustado e farto disto, ok?
Por que não me diz o que está acontecer?
O Johnny tem uma dívida comigo.
O meu conceito de honra é antiquado.
Olho por olho... Coisas do género.
- Quem diabo é você? - Cuidado com a língua.
Quero lá saber se isto é uma igreja. As igrejas dão-me arrepios.
- Não gosto de igrejas. - É ateu?
Sou sim senhor. Sou de Brooklyn.
Vou ficar um dia ou outro na cidade, avise-me se precisar de dinheiro.
Dinheiro não.
Mas se eu não tomar cuidado, com os 5 mil que me deu...
podem-me comprar um lugar na cadeira eléctrica.
Olhos assustados não mentem.
Vamos entrar.
- Onde está o seu filho? - Com a Nancy.
Ela tem 14 filhos, ele ficará bem.
Pode ficar comigo ou eu arranjo um quarto.
Eu estou bem.
Vou beber alguma coisa.
Quer?
Vou preparar-lhe.
Estive a pensar...
o que é que a sua mãe viu num homem como o Johnny?
Sei lá. Mas ela era apaixonada por ele.
Ele não devia valer nada.
Mas ela sentia saudade dele.
O que alguém vê num mulherengo assim?
São esses tipos que conquistam as mulheres.
Ela nunca disse nada sobre ele?
Johnny?
- Só duas coisas. - O quê?
Ela disse uma vez que Johnny era o diabo em pessoa.
E que mais?
Que era um amante maravilhoso.
- Que idade tem? - 17.
É muito jovem para ter um filho.
Idade suficiente.
- Onde está o pai? - Não conheci.
Não sei porque fiquei com este quarto.
Olha para isto...
Os espíritos que possuem a gente chamam: "Chevalier".
Estou habituado com isso: Chevrolet.
"Chevalier".
Fecundada pelos deuses.
Os deuses engravidaram você?
Entendo.
Foi a melhor queca da minha vida.
- Quer dançar? - Aqui?
Sim, aqui.
Um cão mordeu-me, não me posso mexer bem.
Não vai sentir nada.
Eu danço contigo.
Mas promete-me, nada de galinhas.
Eu devia ter reconhecido a batida.
Pelo menos tem um motivo para dormir até tarde hoje.
Olhe que aqui não nos misturamos com os negros.
Eu não sou daqui.
- Cortou-se? - Um cão mordeu-me.
A Margaret Krusemark está na sua lista de desaparecidos?
- Não, porquê? - Está morta.
Aquele guitarrista que morreu não valia nada.
Fazia parte de uma seita voodoo.
Mas essa tal de Margaret era de uma família rica.
Duas mortes na semana. Qual a ligação?
- Circunstâncias semelhantes. - Asfixiada com o próprio pau?
Não, um talhante tirou-lhe o coração.
Procuro gente desaparecida, e não morta.
- Por que está aqui? - Como chama seu desaparecido?
Fale com o advogado em Nova Iorque.
Já falei e não adiantou muito.
Disse as mesmas tretas que você.
Não posso falar, vocês que se danem.
Cala essa boca!
Continue a brincar com as leis do Louisiana...
e enfio a sua esperteza no seu rabo nova-iorquino!
A Margaret metia-se em magia negra...
mas detestamos ver gente ser morta por nada.
Desculpe a desarrumação, peça ajuda à sua preta para limpar.
O que estás a cantar?
É do Johnny. A mãe cantava-a para mim.
Estás bem?
- O que quer, Sr. Angel? - Pensei que já soubesse.
Porquê?
Os seus gorilas não me têm largado ultimamente.
Procuro o Johnny Favorite.
Tanto quanto sei, o desgraçado está morto.
Talvez o desgraçado tenha matado a sua filha.
- Para quem é que você trabalha? - Não posso dizer.
- Eu pago. - Eles também.
Há 12 anos você e sua filha raptaram o Johnny.
Você subornou um médico viciado para ninguém saber disso.
Ele fez um bom trabalho, até há uma semana atrás.
Usou o nome de Edward Kelley.
Vamos para um sítio mais privado. Até provar nosso "gumbo".
Não posso, tenho acidez no estômago.
Para além de que esse tipo de comida mata-me.
Que pena! Ia gostar do "gumbo".
Eu era o Edward Kelley. E paguei os $25000 ao Fowler.
O Johnny reconheceu-o?
Agia como sonâmbulo...
ficava à janela até anoitecer.
Para onde o levaram?
Para a Times Square. Era Ano Novo. 1943.
Deixámo-lo na multidão e nunca mais o vimos.
Está-me a dizer que pagou 25 mil e que o largou na multidão?
Fi-lo pela minha filha.
Ela e Johnny estavam obcecados por magia negra.
Achei uma mão mumificada no quarto dela.
É a mão da glória, para abrir qualquer tranca.
Era a mão direita de um condenado à forca.
Cortada quando ainda estava pendurado.
- Pensava a Margaret. - Magia negra?
Negra, branca, tanto faz. A Margaret sempre foi...
Má.
Mau é quem prejudica os outros.
Margaret não era má. Era uma criança estranha.
Aprendeu tarot antes de aprender a ler.
- Quem lhe ensinou? - A criada, sei lá...
Criada, alguém, você só diz disparates.
Você é que a iniciou nisso!
Você é um adorador do diabo!
O príncipe das trevas protege os poderosos.
- Isso é tudo treta! - Pode acreditar.
Vai ser claro comigo ou vou acabar consigo.
Apresentei-lhe o Johnny. Ele era poderoso.
Eu vi-o invocar o diabo na minha casa.
Tinha um pacto com Satã. Vendeu a sua alma.
- Quer que eu engula isso? - Dane-se se não acredita!
Você está a mentir!
- Vendeu a alma pelo estrelato. - Estrelato?
Satanás saiu das profundezas. Era magnífico!
O Johnny pensou que era mais esperto que ele...
e depois de vender a sua alma tentou se safar.
Mentira!
O Johnny encontrou uma fórmula num manuscrito antigo.
Ele precisava de uma vítima. Alguém da sua idade.
- Para quê? - Para roubar a sua alma.
- Escolheram um soldado. - Quem?
Um soldado qualquer que festejava o ano novo.
Quem era?
Levaram-no ao hotel e iniciaram a cerimónia.
Que cerimónia?
O rapaz foi amarrado num tapete de borracha.
Recitaram encantamentos em latim e grego...
e gravaram-lhe um pentagrama no peito.
A Margaret deu um punhal ao Johnny...
Ele abriu o peito do rapaz e comeu-lhe o coração.
Foi tudo tão rápido que o coração ainda batia.
Johnny ia-se fazer passar pelo soldado, mas foi recrutado.
Feriu-se e voltou para casa sem memória.
- Quem era esse rapaz? - Só o Johnny sabia.
Guardou a identificação dele num vaso e deu à Margaret.
Foi ideia dela deixá-lo na Times Square.
Foi o último lugar que ele se lembra antes de tudo acontecer.
Precisava de uma vítima de sua idade.
Para roubar a alma.
Abriu o peito do rapaz e comeu-lhe o coração.
Quem era esse rapaz?
Johnny queria reviver no corpo do soldado...
Talvez tenha possuído a alma do rapaz...
mas para mim ainda era o Johnny.
Eu sei quem sou!
Como é terrível a sabedoria que para nada serve nem acrescenta!
Louis Cyphre...
Lúcifer...
Até o seu nome é uma brincadeira de mau gosto.
Mefistófeles é apreciado em Manhattan.
Fingindo ser o diabo...
assustou velhos guitarristas supersticiosos...
aquela bruxa e aquele senhor.
Pensa que me pode assustar?
Sei quem sou.
Você matou-os e agora quer-me culpar.
Mas eu sei quem sou.
Se eu tivesse patas e rabo pontiagudo, acreditaria?
Você é maluco.
Sei quem sou e está a tentar assustar-me.
Está a querer assustar-me.
Você matou aquelas pessoas, e não eu.
Não matei o Fowler...
Não matei o Toots...
nem a Margaret, nem a Krusemark...
não matei ninguém.
- Matou sim, Johnny. - Não me chamo Johnny!
Todos mortos por si. Orientado por mim, é claro.
Selou a sua sentença ao matar aquele soldado.
Vive há 12 anos com a memória de outra pessoa.
- Vou falar com Winesap... - Ele está morto.
Um desagradável acidente.
O mundo não vai lamentar um advogado a menos.
Nos dias de hoje, a morte está em todo o lado.
Afinal, o que vale a vida humana?
Pelo amor? Ódio?
A carne é fraca. Só a alma é imortal.
E a sua pertence-me a mim.
Sei quem sou...
Isso veja bem...
Pode ver-se ao espelho o quanto quiser...
e ele sempre reflectirá a verdade.
Sei quem sou!
Eu sei quem sou!
Porque voltou?
Eu moro aqui.
Quem é ela?
Ela não é o Harold Angel.
É minha filha.
Mentira. Quem é ela?
Epiphany Proudfoot.
Ficou aqui por uns tempos.
Tempo suficiente para você a matar, certo?
Ou aquela arma não é sua?
Vai-se queimar por isto, Angel.
Eu sei.
No inferno.