CORAÇÃO SATÂNICO
NOVA YORK, 1955
Harry!
Como você está?
Alô?
Sim, é Harold Angel.
Do jeito que está na lista. Perdão?
Winesap.
Da Winesap e Mackintosh?
Só um minuto.
Certo.
Claro que sei o que é um consultor jurídico.
É como um advogado, só que cobra mais.
Eu espero. Idiota.
Sr. Winesap, aqui é Harold Angel.
Acho que estarei livre. É com a sua empresa?
Pode repetir?
Louis... Como soletra?
Seu cliente é estrangeiro?
Pode me dar mais detalhes?
Conheço o lugar.
É bem longe, mas eu dou um jeito.
Quero que mostrem o quanto amam a Deus!
Quero que mostrem as suas oferendas!
Abram seus corações, suas riquezas!
Abram suas bolsas, seus bolsos...
e deem tudo para o Senhor.
Ouvi dizer que me viram dirigindo um Cadillac.
Se me amam, eu deveria estar num Rolls Royce!
Sr. Angel?
Herman Winesap.
Pode vir comigo, por favor?
Um marido infeliz deu um tiro na cabeça.
Muito desagradável.
Sr. Angel, vamos.
Este é meu cliente, Sr. Louis Cyphre.
- Harry Angel. - Prazer em conhecê-lo.
Não quero parecer rude, mas tem alguma identificação?
Aí está.
É só uma medida de precaução. Sabe como são essas coisas...
Sei.
Como soube de mim?
Pela lista telefônica?
Geralmente é assim.
Meu nome é Angel, começa com "A"...
e as pessoas são preguiçosas, param no primeiro nome...
- Johnny Favorite. - Como?
- Lembra desse nome? - Acho que não.
- Nunca o conheceu? - Deveria?
Era cantor antes da guerra, era bem conhecido.
Tem uma coisa, Sr. "Saphyre"...
- Sr. Cyphre. - Desculpe.
Não me envolvo em assuntos violentos.
Costumo lidar com coisas pequenas...
seguros, divórcios, coisas assim.
Às vezes lido com gente...
mas não conheço cantores...
e nem ninguém famoso.
Seu nome verdadeiro era Liebling.
Eu não...
Também não conheço nenhum Liebling.
O que querem de mim? Ele deve dinheiro?
Eu o ajudei no seu início de carreira.
Então era empresário dele?
Não, nada a ver.
O Sr. Cyphre tem um contrato...
com certas garantias em caso de morte.
Esse sujeito está morto?
Ele serviu na África em 43, serviços especiais.
Ele foi muito ferido na cabeça e no rosto.
- Ele teve... - Amnésia, poderíamos dizer...
- Neurose de guerra? - Isso.
- Sei o que é isso. - Também esteve na guerra?
Foi por pouco tempo.
Acabei me fodendo, desculpe o linguajar...
eles me mandaram de volta...
e perdi a festa: a guerra, as medalhas...
Acho que tive sorte.
Johnny não teve tanta sorte. Ele voltou confuso.
Um amigo o internou em um hospital particular.
Foi submetido a um tratamento psiquiátrico sério.
Seus advogados tinham procuração para...
Pagar as contas, coisas do gênero.
Mas ele virou um vegetal e não cumpriu nosso contrato.
Não quero parecer mercenário, mas entenda...
meu interesse é descobrir se ele está vivo ou morto.
Há anos recebo informações de que ele está vivo.
Mas neste fim de semana, por um acaso...
o Sr. Cyphre e eu estávamos perto do hospital...
resolvemos checar e tivemos informações contraditórias.
Ele fugiu.
Não quis fazer cena, detesto confusão.
Pensei que talvez você pudesse resolver pacificamente.
- Quer que eu verifique? - Isso.
Parece que já vi você antes.
Acho que não.
Lembra do nome Johnny Favorite?
Seu nome verdadeiro é Liebling.
Meu interesse é descobrir se está vivo ou morto.
Deseja alguma coisa?
Meu nome é Harry Cannoy do Instituto de Saúde.
Gostaria de ver alguém em especial?
Estamos pesquisando casos de traumas incuráveis...
e soube que há um paciente aqui com esse problema.
Só permitimos visitas com hora marcada.
Eu agradeceria se pudesse verificar os arquivos...
para eu ter certeza de que estou no lugar certo.
Só incomodarei se for necessário.
- Qual o nome do paciente? - Jonathan Liebling.
Espere um pouco, vou verificar.
- Trabalhou no fim de semana? - Não, foi minha folga.
- Fez algo interessante? - Casamento da minha irmã.
Tínhamos um Sr. Liebling mas foi transferido.
- Tem certeza? - É o que diz aqui.
- Quando foi isso? - Dezembro de 1943.
Posso ver? Obrigado.
- Isso é recente? - É uma ficha antiga.
Não existiam esferográficas em 1943.
É esferográfica?
Eles não tinham esferográficas?
Esse Dr. Fowler ainda trabalha aqui?
Só meio-período. Ele está velho.
Obrigado.
Já é hora da dose noturna?
Quem é você? Como entrou aqui?
Pela caixa do correio. Sou detetive particular.
Invasão é um crime sério, não importa quem seja você.
Chame a polícia...
mas não vai querer que vejam todo esse ópio aí.
Sou médico, posso ter medicamentos em casa.
Não me venha com essa.
Não estamos falando sobre curativos.
- Há quanto tempo se droga? - O que quer de mim?
Informações sobre Johnny Liebling.
Lembro vagamente de um paciente com esse nome.
Não vim aqui para perder tempo.
Se não responder direitinho, eu é que chamo a polícia.
Imagino que vão gostar de saber sobre o Dr. Fowler.
Foi cantor durante a guerra.
Era um caso de neurose sem chances de recuperação...
então o transferimos para Albany.
Já verifiquei e ele não está lá.
Você falsificou a transferência.
Ele recebeu uma visita, a única em 12 anos.
Que sujeito popular.
- Onde ele está agora? - Eu não sei.
- Diga! - Não o vejo desde a guerra.
Está suando frio, doutor.
Não vê a hora de se livrar de mim pra tomar a sua dose.
Quanto mais rápido falar...
mais rápido vai poder brincar com a sua caixinha.
Vou perguntar de novo.
- Onde ele está? - Não sei.
Um pessoal veio buscá-lo há alguns anos.
Ele entrou no carro, e nunca mais o vi.
Entrou num carro? Não estava inconsciente?
Ele chegou em coma, se recuperou logo...
mas ainda sofria de amnésia.
Quem eram os amigos?
Um tal de Edward Kelley.
A moça ficou no carro.
- Para onde o levaram? - Para o sul.
- Iriam levá-lo pra casa. - Quanto ganhou?
- US$ 25 mil. - Pra quê?
Para simular que ele ainda era paciente do hospital.
A administração não desconfiou?
Eu atualizava os relatórios...
ninguém perguntava nada, e as contas eram pagas.
Me fale sobre Johnny Liebling. Como ele era?
Nem imagino.
O rosto estava muito ferido e fizeram uma plástica.
Estava com ataduras quando foi embora.
Fale sobre Kelley.
Faz tanto tempo... Eu não me lembro...
Estava bem vestido, tinha um sotaque sulista...
- Não lembro mesmo... - Tudo bem, doutor.
Vá deitar um pouco.
Vou sair e comprar um lanche.
Algumas horas quieto vão refrescar a sua memória.
Cuidado aí.
Agora tire uma soneca, descanse um pouco...
e relaxe a mente.
Vou dar uma volta...
e quando voltar trago a sua caixinha.
Diga o que quero saber que eu sumo daqui.
Johnny.
Harry. Harry.
Harry.
Doutor, trouxe uma coisinha pra você.
Não achei que fosse querer comer...
Oi, Ellen.
É o seu namorado?
- Tem carro e tudo mais? - Tem.
Você o viu?
- Por que não? - Seria bem difícil.
- Por quê? - Porque ele não está lá.
Johnny saiu do hospital há 12 anos...
bem vestido e com ataduras no rosto.
Partiu com um tal de Kelley e com uma garota.
Conhece esse tal de Kelley?
Ele pagou o Dr. Fowler pra enganar vocês...
e está escondido desde então.
Parece que o nosso Johnny conseguiu desaparecer mesmo.
Parece que sim.
Mas sabe o que dizem sobre lesmas?
Não, o que dizem?
Sempre deixam rastro por onde passam.
- Você vai encontrá-lo. - Não vou, não...
porque esqueci de contar um detalhe.
Esse Dr. Fowler estourou os miolos.
- Você o matou? - Não...
mas os tiras vão pensar que sim.
Aceitei um trabalho por US$ 1,25 ao dia...
e agora sou suspeito de homicídio. Estou fora.
São os ossos do ofício, Sr. Angel.
Se isso o incomoda, podemos rever o preço.
Você me incomoda.
O mais perto que cheguei da morte...
foi ver um defunto passando num carro funerário.
E prefiro assim.
- Está com medo? - Sim, estou.
Meu advogado vai lhe enviar um cheque de US$ 5 mil.
Se não quiser o trabalho, contrato outra pessoa.
US$5 mil?
Quer mesmo encontrar esse Johnny, não?
Não gosto de dívidas.
Para certas religiões o ovo é o símbolo da alma, sabia?
Não.
Aceita um ovo?
Não, obrigado. Tenho aflição de galinha.
Gavilan está pesando hoje 67 quilos, apenas um quilo...
abaixo do limite de peso permitido.
Turner pesa 65,5 quilos.
Às apostas acumulam US$ 270,000, o maior valor já registrado para esse título.
São mais de onze horas. Está atrasado.
Desculpe.
- Conseguiu? - Se eu perder meu emprego...
vou ser sua secretária.
Eu pago menos que o Times...
e ninguém vai sentir falta disso.
Olá, Johnny. Onde está você?
Ele era cantor mesmo.
Cantava com a orquestra do Spider Simpson.
Morreram todos. Só o Spider está vivo.
- Onde? - Anotei o endereço.
O cara da biblioteca está desconfiado.
Meu chefe não pesquisa uma história há anos.
O que diz nos arquivos?
Spider está num asilo para idosos na Rua 138.
Lá vou eu para o Harlem de novo.
Tem uma foto de Johnny com o Toots Sweet, um guitarrista.
Não toca há anos.
Estava noivo de uma ricaça, Margaret Krusemark.
O pai tinha propriedades na Louisiana.
Se conheceram em um baile da escola.
Quando brigaram, ela voltou para casa.
- E ela mexia com magia. - Como assim?
Perna de sapo e coisas assim?
Dizem que é meio maluca, que lança feitiços nos outros.
Não é coisa de escola decente.
É conhecida como a Bruxa de Wellesley.
- Trabalhei bem? - Muito bem.
Tenho a última pessoa que se quer ter como cliente...
tenho que achar o tal Johnny, que não sei onde está...
e que provavelmente também não sabe quem é...
Tenho o líder de uma banda num asilo...
um guitarrista chamado Toots Sweet...
- e o que mais? - Tesão?
Você está bem?
3 de janeiro de 1955. Cliente: Louis Cyphre.
Winesap e Mackintosh, consultores jurídicos.
Procurado: Johnny Favorite, desaparecido há 12 anos.
Foi levado por Edward Kelley e por uma garota.
Ela não foi identificada.
Kelley deu US$ 25 mil...
para o Dr. Fowler falsificar relatórios...
atestando que Favorite continuava no hospital.
O médico...
está morto.
Antes do acidente, a carreira de Johnny ia bem...
até começar a aprontar com todo mundo.
Encontrei Spider, líder da banda de Johnny.
Está num asilo para idosos na Rua 138.
Johnny também tinha um amigo próximo...
um guitarrista chamado Toots Sweet.
Toots voltou para a Argélia. Não na África...
mas em Nova Orleans.
Talvez Margaret e Johnny tenham ido para lá também.
Segundo Spider, Johnny tinha um amor secreto...
uma negra chamada Evangeline Proudfoot.
Ela tinha uma loja no Harlem.
Não precisa saber disso, Cyphre.
Um amor secreto deve permanecer em segredo.
E outra pessoa que Johnny via regularmente...
era uma cartomante chamada Madame Zora.
Você é Izzy?
O sol está no fim, não?
O cara da loja disse que você poderia me ajudar.
- Procuro Madame Zora. - Conheço.
Era amiga da minha mulher, antes da guerra.
- Ela lê a sorte? - E como!
É de arrepiar, detesto essas bruxas desgraçadas.
Minha mulher também não gosta. Ela é batista.
Pegue um protetor de nariz. Vamos, pegue!
Achei uma caixa cheia disso.
- Mas o sol está fraco agora. - Protege da chuva também.
Já ouviu falar sobre Johnny Favorite?
- O cantor? - Vinha sempre na Madame Zora.
Não conheço, mas ouvi falar. Pergunte à minha mulher.
Ela vive cantando essas músicas do rádio.
Entende bem dessas bobagens.
- Ela gosta de água? - Odeia.
Mas acha que faz bem para as suas varizes.
- O que faz aqui no verão? - Extermino ratos.
- E no inverno? - Também.
Por favor...
Eu estava falando com o seu marido.
Estava perguntando sobre a Madame Zora.
Nos conhecemos antes da guerra.
Disse Madame Zora?
Era um tipo de cigana, Lia a sorte.
Ela atendia perto do meu trabalho.
Cigana coisa nenhuma! Ela era um demônio.
Mexia com magia negra.
Alguma vez a viu com um tal de Johnny Favorite?
Ele era bonito, a visitava sempre.
Ela era apaixonada por ele.
O cara da Voz de Ouro. Conheço todas as músicas dele.
Conhece Margaret Krusemark?
Deixe de ser bobo...
Madame Zora era Margaret Krusemark.
O que houve com ela?
Arrumou as coisas um dia e resolveu sumir.
Voltou pra casa, no sul.
- Sabe onde está Johnny? - Talvez no cemitério.
Quer ouvir uma de suas músicas?
Eu chorei por você
Agora é a sua vez de chorar por mim...
Obrigado pelo protetor de nariz.
Vou precisar dele.
- No Brooklin? - Louisiana.
Sr. Angel?
Desculpe a demora. Chegou cedo.
A ligação estava ruim, não sabia se era às 4 ou 4:30.
- Sua casa é bem interessante. - Tenho sido feliz aqui.
Nunca leram minha sorte. Demora?
Só vou anotar alguns dados, ficará pronto em dois dias.
Chá?
- Quer chá? - Sim, obrigado.
Darjeeling, jasmim ou oolong?
- Oolong. - Poucos gostam desse.
- Toca piano? - Não.
- Canta? - Sei cantar, mas nada de mais.
Quem é esse sujeito com cara de mau?
- Meu pai. - Desculpe.
Ele também não gosta.
Parece que saiu de um filme de piratas.
- Qual o nome dele? - Ethan.
Ethan Krusemark. Nunca vi um filme dele.
Fala francês?
- Sou do Brooklin. - Gostaria que não fumasse.
- Creme ou açúcar? - Puro, obrigado.
Preciso de sua data de nascimento exata.
Claro. 14 de fevereiro...
de 1918. Dia dos namorados.
Que interessante.
Conheci um rapaz que nasceu no mesmo dia.
Com todos aqueles soldados voltando para casa...
Podemos pegar o mapa dele e economizar tempo.
Acho que não.
As pessoas são muito diferentes.
Não iria gostar do mapa dele.
Lugar de nascimento?
Nova York. Ele era desequilibrado?
Pode-se dizer que sim.
Acho que não se deram bem.
Você e Johnny.
Você e Johnny Favorite.
- Quem é você? - Um velho amigo do exército.
Pensei que vocês fossem...
Certo, não tem nada a ver com o exército.
Estou sendo pago para bisbilhotar.
Não nasci no dia dos namorados.
Estou interessado é no futuro de Johnny.
Johnny não tem futuro. Está morto.
Morreu há 12 anos. Por favor, vá embora.
Deve querer saber por que estou interessado nisso.
- Não quero ser xereta... - Ele está morto.
Pelo menos para mim.
- Deve ter magoado muito você. - Cada um têm suas cicatrizes.
Não sei o que aconteceu...
mas se ele a deixou devia ser um idiota.
A crueldade é muito simples para algumas pessoas.
Adeus, Sr. Angel.
Gostaria que lesse minha mão...
assim seguraria um pouco mais a sua.
Não gostaria de saber o que eu vejo.
Muito bonito o seu colar.
Você tem a raiz do vencedor?
- Em pó ou natural? - Não sei...
A chuva te pegou.
Duas raízes. US$ 1,20.
Conheci uma pessoa no Harlem...
que mexia com essa raiz.
Ela se chamava Evangeline. Conhece?
Quase todas as garotas aqui têm esse nome...
por causa da poesia. Conhece?
Conheço.
A loja dela tinha este mesmo nome, Carter.
Todos usam esse nome, só que esta foi a primeira.
Seu nome era Proudfoot. Evangeline Proudfoot.
Eu a conheci.
Vinha sempre aqui, quando morava em Nova York.
- Sabe onde ela está agora? - Ficou doente e morreu.
Está enterrada em Armandville.
- Estava esperando um sujeito. - Como na poesia?
Exatamente. US$ 1,20.
- Quem era o sujeito? - Ela nunca disse.
- Por uma semana? - No máximo.
Vamos ver a vovó? Quem está aí?
É a vovó.
Vamos.
Me dá a mão.
Sabão.
Com licença.
Srta. Proudfoot?
Desculpe...
eu ganhei de um sujeito em Coney Island.
- Desculpe. - Pare de chorar.
Será que posso conversar com sua mãe?
Está meio atrasado. Você a conhecia?
Nunca nos encontramos...
mas pensei que ela pudesse responder umas perguntas.
- Você é da polícia? - Meu nome é Harry Angel.
Sou detetive particular.
- Você é... - Epiphany.
Sua mãe te deu um nome muito bonito.
E não muito mais.
Na verdade, procuro um amigo de sua mãe...
chamado Johnny Favorite.
Conheci todos os amigos dela, mas nenhum Favorite.
Tenho aflição de galinhas.
Eles foram amigos em Nova York, antes da guerra.
Nunca soube.
Ela tinha muitos amigos, adorava homens.
E um sujeito chamado Toots Sweet?
Era amigo de Johnny. Já ouviu falar?
Era guitarrista e dos bons.
Ficarei aqui na cidade, num hotel.
Se lembrar de algo que possa me ajudar...
por favor, ligue.
Você é muito bonita, seu nome combina com você.
Galinhas...
Por que está procurando por Johnny?
Não quero nada com ele. Fui pago para encontrá-lo.
Pode estar debaixo da terra.
Então vou ter que comprar uma pá.
Ela tinha duas xícaras de café
Eu tinha uma pequena xícara de chá
Ela simplesmente caminhou para fora da minha vida
Deixando esse detalhado Blues sujo comigo
Foi no...
Oh, Lorde, foi no...
No dia chuvoso
Um tempo para o Toots
Foi no...
Oh, Lorde, foi no...
No dia chuvoso
- Bela canção, Sr. Sweet. - Me chame de Toots, obrigado.
- Posso pagar uma bebida? - Pra mim é grátis...
um coquetel, não sei o que é, sempre peço o mesmo.
Sabia que vi você tocando em Nova York?
Antes da guerra, no bar do Dickie.
Estava em parceria com Johnny Favorite.
Lembro-me vagamente.
Vocês eram amigos, não?
Não. Ele só gravou uma das minhas canções.
É escritor ou detetive?
Sou jornalista e estou escrevendo...
sobre Johnny e a orquestra do Spider Simpson.
Quando Spider tocava bateria, parecia dois coelhos trepando!
Não tenho muito tempo. Preciso voltar ao trabalho.
Tome um coquetel desses e pode inventar o que quiser.
Não é assim que jornalistas fazem?
Ele começou esse amor quando você passou
Não se pode nem mijar mais!
Só queria saber sobre Johnny e Evangeline.
Pare de me amolar, não sei nada sobre isso.
Só me interessa a bebida hoje em dia.
Droga!
- O que é isso, Toots? - Nada que te interesse.
Saia já daqui ou vai desejar nunca ter nascido!
Tenho aflição de galinhas.
Então, aceite essa dica, querida E deixe minha porta
Porque sua chave não se encaixa na minha fechadura, não mais
Você tinha a chave certa
Mas estava batendo na porta errada
Chega de palhaçada, certo?
Vi você e a Epiphany...
e seu ritual com as galinhas.
Não entendo nada de vodu, sou do Brooklin.
Não somos cristãos aqui.
O que há com essa garota, Proudfoot?
É uma sacerdotisa como sua mãe foi...
desde os 13 anos.
Quando viu Johnny pela última vez?
Ele era amante da mãe dela?
Disse que não o vejo desde antes da guerra.
Por que aquele pé de galinha na privada?
- Porque falo demais. - Não o suficiente, Toots.
O que é essa estrela na sua boca?
É o seguinte...
vou deixar o número do hotel. Me ligue se souber de algo.
Da próxima vez que receber uma entrega de galinha...
talvez precise de ajuda.
Por mim...
estando morta, pode ser qualquer galinha.
Só tiras entram sem bater.
Só detetives particulares dormem tanto.
- Que sonho, hein? - Estava num sono gostoso.
Que goteira que tem aqui!
Este é o seu nome?
Seu hotel?
- Você está aqui, não está? - É a sua letra?
Acho que sim.
Encontramos isso com um guitarrista morto ontem.
Toots Sweet está morto?
Não foi rápido, parece que levou tempo.
- Como ele morreu? - Tecnicamente?
Asfixiado com o próprio genital.
E não tão tecnicamente?
Cortaram seu pênis, puseram na boca dele e ele sufocou.
Depois decoraram o apartamento com sangue.
- Quando você o viu? - Ontem, por volta de 1:00.
- O que queria? - Procuro uma pessoa.
Quem?
Um cara que sumiu há 12 anos, e vi fotos dele com Toots.
Qual o nome desse cara?
Não posso dizer, trabalho para um advogado.
- Nome? - Por favor! Winesap.
Se querem o endereço, número, vejam na agenda.
Está na letra "w", gênio.
Conhece Ted Williams, o jogador de beisebol?
Achei, Winesap.
É só isso?
É isso.
Pode sair pra almoçar.
Mas não vá muito longe até que falemos com o advogado.
Costuma ver o Clube do Mickey?
Sabe que dia da semana é hoje?
Hoje é quarta-feira.
"Tudo pode acontecer."
Quer uma canção?
Sim, quero.
Olá, pessoal.
Estou com um pouco de pressa. Quer vender um pouco?
- Dez centavos o saco. - Me dê um.
O pai de Margaret quer você fora daqui.
Tire esse bicho de cima de mim!
Se não for embora, o cão vai te estraçalhar.
- O que aconteceu? - Um cachorro me mordeu.
- E o que você quer? - Lavar minha roupa.
- Escute, "Epiphinny"... - Epiphany.
Quero perguntar uma coisa.
Outra noite vi você e o Toots num ritual de magia.
- Parecia uma festa. - Este é um país livre.
- Não para as galinhas. - É mesmo, não gosta delas.
- Toots está morto. - Já sei.
- Foi você? - Não.
Era a única que sabia da minha visita a ele.
Você que mandou aquele pé de galinha, não foi?
Toots falava demais.
A julgar pelo tipo de morte...
Uma graça a religião de vocês.
Graça é crucificar uma pessoa.
Você tem que matar a galinha pra sopa...
Não matamos gente à toa. E onde está o Johnny?
- Agora se lembra dele? - Ele era o meu pai.
Nancy?
- Pego o bebê mais tarde. - Tudo bem.
Se tem algo mais pra dizer, essa é uma boa hora.
Nada a dizer.
Ele não voltou da guerra.
Mamãe esperou e morreu.
Triste e simples.
Está aparecendo muito cadáver por aí.
É bom que alguém cuide de você.
- Você tem marido? - Não.
Você tem olhos muito bonitos.
Verdade, são muito bonitos.
Eles revelam o que está pensando.
- Agora está com medo. - Eu me viro.
- Ouça... - Eu ligo se souber de algo.
Ligue mesmo se não souber.
Certo?
Tem um recado para você.
- Obrigado. - De nada.
Que bom que você veio.
Não sabia que estava na cidade.
Queria saber como está progredindo o caso.
Não muito bem.
Encontrei muita coisa, mas nada do Johnny.
- Que pena! - Muita magia e...
- Três defuntos. - Defuntos?
Cadáveres, Sr. Cyphre. Assassinatos.
O Fowler se matou.
O sujeito do vodu, Toots Sweet...
foi asfixiado com a parte do corpo que usamos pra mijar.
Estamos numa igreja.
Sei que estamos numa igreja...
mas tem muita religião no meio disso.
Não entendo nada, mas é coisa feia.
Há religiões suficientes para os homens se odiarem...
mas não o bastante para se amarem.
É mesmo?
Johnny não esteve muito cercado de amor.
O sujeito era azarado, e está passando pra mim.
Já sou suspeito de dois assassinatos.
A polícia achou meu nome e meu endereço com Toots.
Winesap me contou. Tome cuidado, Sr. Angel.
- Mas falou de três crimes. - Falei da garota do Johnny...
Margaret Krusemark? Conhece?
Vagamente.
Estou cheio desse "vagamente"!
Ele já está me sufocando.
Conhece ou não?
Ouvi falar, mas nunca nos encontramos.
Ela ia fazer meu mapa astral.
Dei a data de nascimento de Johnny, 14 de fevereiro.
Alguém resolveu comemorar o dia dos namorados antes.
Abriu o peito dela, e tirou seu coração.
Acho que ela não conseguiu prever seu próprio futuro.
O futuro não é mais o mesmo.
- Sua conclusão? - Nenhuma.
Parece que esse tal de Johnny está matando todo mundo...
e eu que levo a culpa.
Estou assustado e de saco cheio disso, certo?
Por que não me diz o que está acontecendo?
Johnny tem uma dívida comigo.
Meu conceito de honra é antiquado.
Olho por olho... Coisas do gênero.
- Quem diabos é você? - Cuidado com a boca.
Dane-se se isso é uma igreja. Igrejas me dão arrepios.
- Não gosto de igrejas. - É ateu?
Sou. Sou do Brooklin.
Estarei na cidade, me avise se precisar de dinheiro.
Dinheiro não.
Mas se eu não tomar cuidado, com os 5 mil que me deu...
compro um lugar na cadeira elétrica.
Olhos assustados não mentem.
Vamos entrar.
- Onde está o seu filho? - Com Nancy.
Ela tem 14 filhos, ele ficará bem.
Pode ficar comigo ou eu arranjo um quarto.
Eu estou bem.
Vou beber alguma coisa.
Quer?
Vou preparar para você.
Estive pensando...
o que sua mãe viu num cara como o Johnny?
Sei lá. Mas ela era apaixonada por ele.
Ele não devia valer nada.
Mas ela sentia saudade dele.
O que alguém vê num sujeito mulherengo assim?
São esses tipos que conquistam as mulheres.
Ela nunca falou nada sobre ele?
Johnny?
- Só duas coisas. - O quê?
Ela disse uma vez que Johnny era o diabo em pessoa.
E o que mais?
Que era um amante maravilhoso.
- Quantos anos você tem? - 17.
É muito jovem para ter um filho.
Idade suficiente.
- Onde está o pai? - Não conheci.
Não sei porque continuo nesse quarto.
Olha isso...
Os espíritos que possuem a gente chamam: "Chevalier".
Estou habituado com isso: Chevrolet.
"Chevalier".
Fecundada pelos deuses.
Os deuses engravidaram você?
Entendo.
Foi a melhor trepada da minha vida.
- Quer dançar? - Aqui?
É, aqui.
Um cachorro me mordeu, não posso me mexer direito.
Não vai sentir nada.
Eu danço com você.
Mas me prometa, nada de galinhas.
Eu devia ter reconhecido a batida.
Pelo menos tem um motivo para dormir até tarde hoje.
Olhe, não nos misturamos com os negros aqui.
Eu não sou daqui.
- Você se cortou? - Um cachorro me mordeu.
Margaret Krusemark está na sua lista de desaparecidos?
- Não, por quê? - Está morta.
Aquele guitarrista que morreu não valia nada.
Fazia parte de uma seita vodu.
Mas essa tal de Margaret era de uma família rica.
Duas mortes na semana. Qual a ligação?
- Circunstâncias semelhantes. - Asfixiada com o próprio pau?
Não, um açougueiro tirou seu coração.
Procuro gente desaparecida, e não morta.
- Por que está aqui? - Como chama seu desaparecido?
Fale com o advogado em Nova York.
Já falei e não adiantou muito.
Falou as mesmas asneiras que você.
Não posso falar, vocês que se danem.
Cala essa boca!
Continue brincando com a lei da Louisiana...
e enfio a sua esperteza no seu rabo nova-iorquino!
Margaret mexia com magia negra...
mas detestamos ver gente sendo morta por nada.
Desculpe a bagunça, peça ajuda à sua negrinha.
Garota dos meus sonhos
Eu amo você
Honestamente eu amo
Você é tão doce
Se eu pudesse segurar seus encantos
Novamente em meus braços
A vida...
O que está cantando?
É de Johnny. Mamãe cantava sempre pra mim.
- Você está bem? - Sim.
Se eu pudesse
Segurar seus encantos
Novamente em meus braços
A vida seria completa
Merda!
- O que quer, Sr. Angel? - Pensei que já soubesse.
Deveria saber?
Seus capangas têm me atazanado ultimamente.
Procuro Johnny Favorite.
Que eu saiba, o desgraçado está morto.
Talvez o desgraçado tenha matado sua filha.
- Para quem você trabalha? - Não posso dizer.
- Eu pago. - Eles também.
Há 12 anos você e sua filha raptaram Johnny.
Você subornou um médico para ninguém saber disso.
Ele fez um bom trabalho, até uma semana atrás.
Usou o nome de Edward Kelley.
Vamos pra lá. Poderá provar nosso "gumbo".
Não posso, tenho acidez no estômago.
Esse tipo de comida me mata.
Que pena! Você iria gostar do "gumbo".
Eu era Kelley. Paguei os US$ 25 mil.
Johnny reconheceu você?
Agia como sonâmbulo...
ficava olhando pela janela até anoitecer.
Para onde o levaram?
Times Square. Era Ano Novo. 1943.
Nós o deixamos na multidão. Não o vimos mais.
Está dizendo que pagou US$ 25 mil e o largou na multidão?
Fiz isso por minha filha.
Ela e Johnny estavam obcecados por magia negra.
Achei uma mão mumificada no quarto dela.
É a mão da glória, para abrir qualquer tranca.
Era a mão direita de um condenado à forca.
Cortada quando ainda estava pendurado.
- Assim Margaret acreditava. - Magia negra?
Negra, branca, tanto faz. Margaret sempre foi...
Má.
Mau é quem prejudica os outros.
Margaret não era má. Foi uma criança estranha.
Aprendeu tarô antes de aprender a ler.
- Quem ensinou? - A criada, sei lá...
Criada, alguém, você só diz besteiras.
Você a iniciou nisso!
Você é um adorador do diabo!
O príncipe das trevas protege os poderosos.
- Isso é tudo besteira! - Pode acreditar.
Vai ser claro comigo ou vou acabar com você.
Apresentei Johnny a ela. Ele era poderoso.
Eu o vi invocar o diabo na minha casa.
Tinha um pacto com Satã. Ele vendeu a alma.
- Quer que eu engula isso? - Dane-se se não acredita!
Você está mentindo!
- Vendeu a alma pelo estrelato. - Estrelato?
Satanás saiu das profundezas. Era magnífico!
Johnny pensou ser mais esperto que ele...
e depois de vender sua alma tentou se safar.
Mentira!
Johnny encontrou uma fórmula num manuscrito antigo.
Ele precisava de uma vítima. Alguém da sua idade.
- Pra quê? - Para roubar sua alma.
- Escolheram um soldado. - Quem?
Um soldado qualquer que festejava o ano novo.
Quem era?
Levaram-no ao hotel e iniciaram a cerimônia.
Que cerimônia?
O rapaz foi amarrado num tapete de borracha.
Recitaram encantamentos em latim e grego...
e gravaram um pentagrama no seu peito.
Margaret deu um punhal a Johnny...
ele abriu o peito do rapaz e comeu seu coração.
Foi tudo tão rápido que o coração ainda batia.
Johnny ia se fazer passar pelo soldado, mas foi recrutado.
Feriu-se e voltou pra casa sem memória.
- Quem era esse rapaz? - Só Johnny sabia.
Guardou a identificação dele num vaso e deu a Margaret.
Foi ideia dela deixá-lo na Times Square.
Foi o último lugar antes de tudo acontecer.
Precisava de uma vítima de sua idade.
Para roubar a alma.
Abriu o peito do rapaz e comeu seu coração.
Quem era esse rapaz?
Johnny queria reviver no corpo do soldado...
Talvez tenha possuído a alma do rapaz...
mas para mim ainda era o Johnny.
Eu sei quem eu sou!
Como é terrível a sabedoria que não acrescenta!
Louis Cyphre...
Lúcifer...
Até seu nome é uma brincadeira de mau gosto.
Mefistófeles é apreciado em Manhattan.
Fingindo ser o diabo...
assustou velhos guitarristas supersticiosos...
aquela bruxa e aquele senhor.
Pensa que pode me assustar?
Sei quem eu sou.
Você os matou e agora quer pôr a culpa em mim.
Mas eu sei quem eu sou.
Se eu tivesse patas e rabo pontudo, acreditaria?
Você está louco.
Sei quem eu sou e está tentando me assustar.
Está querendo me assustar.
Você matou aquelas pessoas, e não eu.
Não matei Fowler...
Não matei Toots...
nem Margaret, nem Krusemark...
não matei ninguém.
- Matou sim, Johnny. - Não me chamo Johnny!
Todos mortos por você, orientado por mim, é claro.
Selou sua sentença ao matar aquele soldado.
Há 12 anos vive com a memória de outra pessoa.
- Vou falar com Winesap... - Ele está morto.
Um desagradável acidente.
O mundo não vai lamentar um advogado a menos.
Nos dias de hoje, a morte está em toda parte.
Afinal, o que vale a vida humana?
Pelo amor? Ódio?
A carne é fraca. Só a alma é imortal.
E a sua pertence a mim.
Sei quem eu sou...
Olhe bem...
Pode olhar no espelho o quanto quiser...
e ele sempre refletirá a verdade.
Sei quem eu sou!
Eu sei quem eu sou!
Por que você voltou?
Eu moro aqui.
Quem é ela?
Ela não é Harold Angel.
É minha filha.
Mentira. Quem é ela?
Epiphany Proudfoot.
Ficou aqui por uns tempos.
Tempo suficiente para você matá-la, certo?
Ou aquela arma não é sua?
Vai se queimar por isso, Angel.
Eu sei.
No inferno.
Harry.
Johnny.