SEGUNDA PARTE "PERESTROIKA"
CAPÍTULO QUATRO
PARE DE CORRER!
Terra do alfabeto.
Foi aqui que os judeus viveram logo que chegaram.
Cem anos depois, é onde os seus netos mais ferrados se recuperam.
Isso é progresso?
- Está uma bagunça horrível. - Está um pouco sujo.
Está bagunçado, sujo não.
É uma diferença importante: É poeira, não sujeira.
Químico, mineral, não-orgânico, sem micróbios...
- Posso tirar sua gravata? - Não. Estou pouco à vontade.
Eu também, na verdade.
Estar constrangido me deixa ligado.
O seu namorado...?
Ele está doente.
Podemos segurar tudo o que vazar com preservativo.
Podemos cobrir nossos corpos com nonoxynol-9.
Sexo seguro, químico. Bagunçado, mas não sujo.
Escute, eu estou a fim, mas não quero implorar.
- Não. - Você topa, por favor?
Eu tenho que ir embora.
De volta para a mulherzinha?
Homens casados, antes de atravessarem o Ramble...
deveriam tirar a aliança de casamento.
Vá, se é que vai mesmo. Vá.
Não vou ficar.
Que perfume é esse?
Fabergé.
Muito másculo, tipo colegial heterossexual.
Fabergé!
- Você cheira bem. - Você também.
O cheiro é um fenômeno físico complexo e subapreciado...
inextricavelmente associado ao sexo.
- Eu não sabia disso. - É, sim.
O nariz é na verdade um órgão sexual.
- Sabe o que é um cheiro? - É um tipo de... não sei.
É feito das moléculas do que você está cheirando.
Uma parte de você, a que contata o ar...
é transportada pelo ar.
Pequenas moléculas de Joe...
entrando no meu nariz.
Cheirar e provar. Primeiro, o nariz; depois, a língua.
Eles funcionam como um time. O nariz diz ao corpo...
ao coração, à mente...
aos dedos, ao pênis...
o que ele quer, e aí a língua explora.
Sal.
Ferro.
Barro.
Cloro.
Cobre.
Terra.
Que gosto tem isso?
O quê?
Bem...
hora de dormir.
Fique.
Sim.
Louis...
Palavras são a pior coisa. Respire. Cheire.
- Mas... - Vamos parar de falar.
Ou, se tiver que falar, que seja sacanagem.
Droga! Olha só isso.
O primeiro orgasmo em meses, e eu dormi quando ocorreu.
Leste, 10.
Tive um sonho erótico.
- O cara das cuecas Calvin Klein? - Era uma mulher.
Vai virar hetero?
- Não era uma mulher convencional. - Grace Jones?
- Um anjo. - Que fantástico!
Estou com medo e tomado de...
sei lá, alegria, ou algo assim. Esperança.
- É o enfermeiro de plantão? - Sou.
- Ligo depois. Estão me amolando. - "Je t'aime".
- É o enfermeiro de plantão? - Eu disse que sou.
Por quê está vestido assim?
- Você não gosta? - Os enfermeiros deveriam usar branco.
Os médicos deviam estar em casa em Westchester, dormindo.
Internação de emergência. Quarto 1013. Eis a ficha.
Comece com soro, teste de sangue, e ele requer um monitor cardíaco.
- Radiação de manhã. Então... - Câncer? A oncologia fica no 6°.
- Este é o piso certo. - Aqui diz câncer de fígado.
Não dou a mínima para o que diz aí.
Eu disse, esse é o piso certo, entendeu?
Que irritado.
Ele é um homem muito importante.
Nesse caso, eu não devo bagunçar a medicação dele?
Eu volto pela manhã.
Vá com cuidado.
Cretino.
O Senhor atua de formas misteriosas.
Saia daqui!
- Não tenho nada para lhe dizer. - Só estou fazendo o meu trabalho.
Quero uma enfermeira branca. Um direito constitucional.
Está num hospital. Não tem nenhum direito constitucional.
Encontre a veia, idiota.
Não comece a espetar essa maldita agulha no meu braço...
antes de achar a veia, ou vou processá-lo de tal forma...
que eles tomarão posse dos seus dentes, preto safado.
Veja como fala!
Não fale comigo assim enquanto seguro uma coisa tão afiada...
ou eu poderia escorregar e enfiá-la no seu coração, se é que tem um.
- Tenho. E é bem duro. Nunca sangra. - Aposto que não.
Sou experiente nisso. Isso vai entrar tão fácil, que vai pensar...
que nasceu com isso, ou então poderei lhe dar a sensação...
de ter sido conectado a um saco de Drano líquido.
Por isso, seja legal comigo...
ou se arrependerá para valer pela manhã.
- Bom. - E com calma.
Pronto.
- Estou com dor. - Vou lhe dar um analgésico.
- Ele vai me nocautear? - Espero que sim.
Então, mande bala.
- A dor não é nada. Dor é vida. - Cante, benzinho.
É?
Quando fizeram uma plástica no meu rosto, eu usei anestesia local.
Levantaram todo o meu rosto como um guardanapo.
- Estava bem acordado para ver tudo. - Uma ova.
Nenhum médico concordaria com isso.
Posso conseguir que qualquer um faça o que eu quero.
Por exemplo, vamos ser amigos.
Judeus e pretos, uma coalizão liberal histórica, certo?
Isto é, nós fomos os primeiros a vender no varejo para a sua gente.
Os negros foram os primeiros que pudemos contratar...
para varrer nossas lojas nas manhãs de sábado.
E todos nos demos as mãos, fomos de ônibus para Selma.
Não eu, é claro. Eu não ando de ônibus, ando de táxi.
Mas tem uma coisa sobre o negro americano...
ele nunca virou comunista.
Judeus perdedores viraram, mas vocês tinham Jesus.
Os comunistas nunca conquistaram vocês. Admiro isso.
Na sua ficha, não consta que você alucina.
Eu sou doido varrido.
Sente-se, converse.
Sr. Cohn...
eu preferiria sugar o pus de um abscesso.
Eu preferiria beber de uma privada do metrô.
Obrigado pelo convite para um papo, mas eu prefiro que não.
O quê preciso fazer? Implorar? Eu não quero ficar sozinho!
Eu odeio hospitais e enfermeiros.
São uma perda de tempo. Uma fraqueza e um desperdício.
Eu quero matar esse...
Mas não se consegue matar isso, não é?
Não. É simples demais. Ele conhece a si mesmo.
É difícil matar uma coisa quando ela sabe o que ela é. Como os chatos.
- Você já teve chato? - Não é da sua conta.
Uma vez, eu peguei uns imensos de um garoto.
Foi preciso tomar vinte banhos de creolina...
e depois tive de me depilar para me livrar dos canalhas.
Nada conseguia matá-los. E, toda vez que coçava, eu sorria...
pois aprendera a respeitá-los.
Aqueles chatos gigantes. Eu aprendi a identificá-los.
Uma vida vil, mas determinada. Como a minha.
- Já viu muitos caras com isso? - Um monte.
Como eu estou, comparativamente?
Eu diria que está mal.
Eu vou morrer logo?
Isso foi uma pergunta.
Provavelmente. É provável.
Aprecio sua honestidade.
Se eu viver, poderia processá-lo.
Por estresse emocional, o hospital inteiro, mas...
Não sou preconceituoso. Não tenho preconceitos.
Não, esses caras racistas são uns imbecis.
Nunca tive nenhum uso para eles. Rígidos demais.
Você tem que ficar de olho onde o seu inimigo mais poderoso está.
Guardo o meu ódio para o que importa.
Acho que é uma boa idéia. Uma boa tática, provavelmente.
É.
Escute, eu não gosto de você, mas vou lhe dizer uma coisa ou duas.
Você vai passar por radiação amanhã para as lesões do sarcoma...
e não deve passar por isso.
A radiação vai matar suas células T, e você não tem muitas delas.
Diga ao médico que não quer a radiação.
Ele não vai querer ouvir. Convença-o, ou ele o matará.
Você é só um enfermeiro. Por quê eu deveria dar ouvidos a você...
em vez de a meu médico branco, qualificado e muito caro?
- Ele não é gay, eu sou. - Não pisque para mim.
Você disse "uma coisa ou duas". Isso foi uma.
Não sei que influência usou para entrar nos testes com o AZT.
Eu tenho os meus métodos.
Cuidado com o duplo cego. Eles vão querer que assine um papel...
que diz que podem lhe dar placebo, em vez do remédio de verdade.
Você vai morrer, mas eles terão estatísticas que publicarão...
nas revistas médicas. E você não poderá processá-los, pois assinou.
E, se não assinar, nada de remédios. Se ainda puder mexer uns pauzinhos...
mexa-os, pois todo mundo passa pelo duplo cego.
O tempo está contra você. Não dá para enrolar com placebo.
Você me odeia?
- Odeio. - Então, por quê está me dizendo isso?
Bem que eu queria saber.
Você é um enfermeiro maricas, crioulo e estabanado.
Acho que tem poucos motivos para querer me ajudar.
Considere como solidariedade. De uma bicha para outra.
Se disser outra palavra, vai estar no inferno antes de amanhã à noite!
E me traga um telefone de verdade! Com uma tecla de espera.
Olhe isso, só uma linha?
Como devo cumprir funções corporais básicas com isso?
Droga!
Alô, quem é?
Telefonista.
Quero uma linha externa.
Bem, disque para mim.
É uma emergência médica, meu bem, disque o maldito número...
...ou vou me estrangular com o fio! - Está bem!
Código de área 202...
244-3116.
Alô? Martin Heller.
Oi, Martin.
Sim, eu sei que horas são. Não pude dormir. Estou ocupado morrendo.
Escute, Martin...
esses remédios que eu tenho...
você sabe, os comprimidos...
como se chamam... AZ o quê?
Isso, AZT.
Eu quero o meu suprimento particular...
de uma medicina séria, honesta...
que eu possa controlar aqui no quarto comigo. Nada de placebos.
Não sou bom com testes, Martin. Eu prefiro tapear.
Então, mande logo os comprimidos com um buquê de "melhoras"...
ou vou ligar para a CBS e cantar a canção de Mike Wallace.
Você sabe, a balada do encantador Ollie North...
e do seu fundo secreto dos Contras?
Você só pensa que sabe tudo o que sei. Nem eu sei tudo o que sei.
Metade do tempo, eu só invento. E, ainda assim, resulta sendo verdade.
Aprendemos esse truque nos anos 50.
Amanhã, seu cretino, imundo, nojento, insignificante, babaca...
mande uma bela caixa de remédios para o tio Roy...
ou haverá sete tipos de inferno pela frente!
Droga!
O oboé.
O instrumento oficial da Ordem Internacional de Agentes de Viagem.
Se o sujeito fosse um canto de pássaro, soaria assim.
Nasal, infeliz...
o chamado das aves migratórias.
Estou com frio.
Está um gelo.
O quê houve com o aquecimento global?
Onde conseguiu isso?
Da grande floresta de pinheiros da Antártica em cima da montanha.
Não há florestas de pinheiros na Antártica.
- Este é um espruce azul. - Não há espruces azuis na...
Eu cortei esse pinheiro com os meus dentes.
Como um castor.
Estou com fome. Faz três dias que não como.
Vou usá-lo para construir alguma coisa.
Talvez uma fogueira.
Que sorte eu ter trazido isso.
- A neve derreterá. - Que derreta.
Não entendo como não estou morta.
Quando o coração se parte, a gente devia morrer.
Mas ainda sobra o resto da gente.
Os seios, os genitais...
Eles são superestúpidos, como os bebês ou os cães fiéis.
Eles não entendem. Eles simplesmente o querem.
Eles o querem.
O esquimó voltou.
Eu sei.
Eu queria um esquimó de verdade, alguém frio e confiável.
Um esquimó vestido em pele de foca. Não esse.
Esse é só um advogado...
Oi, cara.
Oi.
Eu procurei por você. Estive em toda parte.
- Bem, você me achou. - Não...
eu não estou procurando agora. Acho que estou tendo uma aventura.
- Com quem? - Você não conhece.
Eu também não conheço.
- É divertido? - Uma diversão assustadora.
Posso ir com você? Isso não está mais funcionando. Estou com frio.
- Eu não gostaria que visse. - Acha que é pior do que eu imagino?
- Não é. - Eu tenho de ir.
Canalha. Você já não me ama mais.
- Isso não é verdade, Harper. - Então, volte!
Não posso.
Policiais para dar fim ao paraíso.
Eu tentei lhe dizer. Não há esquimós na Antártica.
- Não. E nem árvores. - Então, onde conseguiu isso?
No jardim botânico. Fica logo ali.
O guarda do parque.
- Acho que ainda estamos no Brooklyn. - Ele é a lei para valer.
Presa!
Droga! Que férias péssimas!
Acenda as luzes!
Pelo amor de Deus, não pareço ser a mãe dele?
Residência dos Pitt.
Não, ele não está.
- É a mãe dele. - Sabe onde ele está?
Não tenho idéia.
Você pode ir agora.
Eu quero que se vá.
Então, ele...
Não, esse era o superintendente.
O meu filho ficou de me encontrar no aeroporto...
e não sou de esperar por ninguém por 3 horas e 45 minutos...
O quê?
Meu Deus!
Ela...?
Espere. Senhor, eu não...
Ela o quê?
Um pinheiro?
Por quê ela roeria...?
Não devia estar rindo disso. Pare imediatamente.
Isso é horrível.
Não sei onde ele está. Eu acabei de chegar de Salt Lake...
e mal encontrei o Brooklyn.
Vou pegar um táxi.
Bem, é claro, agora mesmo.
Não, não. Nada de hospital.
Não precisamos de nada disso. Ela não é louca, só estranha.
Diga-lhe que Mamãe Pitt está indo.
- Isso foi bem maçante. - Foi divino.
Ele foi uma grande drag queen. Não podia ser enterrado como um civil.
Com lantejoulas e incenso, ele chegou ao mundo...
com lantejoulas e incenso, ele partiu. Bom para ele.
Vinte carpideiras profissionais sicilianas foram um pouco demais.
Uma drag queen. Grande coisa!
Aquele espetáculo ridículo, só uma paródia de um enterro...
de alguém que realmente importa. Nós não. Gays.
Somos apenas um sonho mau que o mundo real está tendo...
e o mundo real está acordando. E ele está morto.
Você tem estado estranho ultimamente. Pega leve.
Peço desculpas. Foi só um enterro, pelo amor de Deus!
Um motivo para celebração!
Lamento se não posso me juntar ao resto de vocês, moribundos...
gabando-se da sua sobrevivência em face...
da morte horrível dele.
Ao contrário de vocês, não tenho do que me gabar. Não importa.
- E você parece a Mortícia Adams. - A ira de Deus.
- Isso. - É o efeito pretendido.
- Meus olhos estão ferrados. - Ferrados, como?
Tudo está escurecendo, esquisito na periferia.
- Desde quando? - Três semanas.
- Desde aquela noite... - E o que o médico disse?
- Não fui ao médico. - Por Deus! Por quê não?
Eu estava melhorando.
Lembra-se de meu sonho erótico?
O anjo?
- Não foi um sonho. - É claro que foi.
Não, eu acho que não. Acho que aconteceu de verdade.
Sou um profeta.
- O quê? - Recebi uma profecia, um livro.
Não um livro físico. Ou então havia um livro...
mas o levaram de volta, e de algum modo esse livro ainda está em mim.
Uma profecia. Aconteceu de verdade. Tenho quase certeza.
- Pare de me olhar como se... - Está me assustando.
Foi depois que o Louis me deixou. Eu vinha tendo umas noites terríveis, aí...
E aí?
Aí ela chegou.
Saudações, profeta!
A grande obra começa!
O mensageiro chegou!
Meu Deus! Tem uma coisa no ar! Uma coisa! Uma coisa!
Eu sou o pássaro da América.
A águia-de-cabeça-branca... Principado continental...
lúmen, fósforo, flúor, vela.
Eu revelo minhas folhas...
de aço brilhantes em saudação aberta diante de você...
Prior Walter.
De longa descendência, bem preparado...
Não, não estou preparado para nada. Tenho muito o que fazer, eu...
Profeta americano, esta noite você se torna o olho americano...
que se introduz no escuro. Coração americano ansioso pela verdade.
O verdadeiro grande vocalista, a mente astuta, língua da terra...
vidente.
Você está me matando de medo! Por favor, saia do meu quarto!
Por favor. Por favor.
Agora, tire do esconderijo os implementos sagrados proféticos.
O quê?
Tire do esconderijo os implementos sagrados proféticos.
- Os seus sonhos os revelaram. - Que sonhos?
Você teve sonhos reveladores.
Não me lembro de nenhum sonho há meses.
Nenhum... sonho...
- Tem certeza? - Bem, os dois "Prior" mortos...
- Não, não os arautos. - Outros sonhos, implementos.
Você deve ter... Um instante.
Bem, obviamente isso é um sonho. Estou doente, e então...
Está bem, é um sonho espetacular, mas mesmo assim.
Silêncio! Profeta, um instante, por favor, eu...
A desorganização é...
Ele diz que não teve nenhum...
Sim!
Na cozinha. Sob os azulejos. Embaixo da pia.
Quer que eu destrua o piso da cozinha?
Pegue uma pá, um machado...
ou alguma ferramenta para remover azulejos e reboco...
e desenterre os implementos sagrados.
De jeito nenhum! O estrago no teto já é grave o bastante.
Perderei a locação! Perderei o depósito do aluguel!
Vou acordar os vizinhos de baixo, o cachorro histérico deles.
- Faça você mesma. - Submeta-se!
Submeta-se à vontade do céu!
O quê?
E, veja, o profeta foi levado pelos seus sonhos noturnos...
ao esconderijo dos implementos sagrados e...
Revisão do texto.
O anjo o ajudou a desenterrá-los...
pois ele estava fraco de corpo, embora não da vontade.
Quebrou a geladeira. Provavelmente liberou uma nuvem de carbono.
Isso é ruim para o meio ambiente!
Minha ira é tão assustadora quanto meu semblante é esplêndido.
Abra a mala.
Veja só isso!
Uau, cara, totalmente paleozóico.
Meu Deus, não!
- Isso foi horrível. Não quero ver. - Tire o livro.
Do Conselho de Principados Continentais...
reunidos nesses tempos de crise e confusão...
o céu aqui alcança o desastre.
E, ao tocar você, toca toda a Terra.
Lentes de pedra.
Abra-me, profeta.
Eu sou o livro.
- Leia. - Espere.
Como é que...?
Como é que tive essa ereção? Dificulta a concentração.
O endurecimento de seu pênis não tem importância.
- Talvez não para você, mas... - Leia!
Você é mera carne.
Sou mera carne. Densidade de desejo, a gravidade da pele.
O quê faz o motor da criação se mover? Não a física...
mas a estática é que faz o motor se mover.
O pulso. O puxão.
- O latejo. O fluxo. - Espere.
Com licença um instante. Só um instante.
Devassidão, dilatação, intumescência, fluxo.
O universo aceso com ejaculação angélica.
Os céus se abrem para o cio seráfico, os abraços ardentes...
as uniões emplumadas das ordens elevadas...
infinitas, incessantes! A bomba de sangue da criação!
Paixão sagrada! Orifício sagrado!
"Ecstasis en excelsis!"
Amém.
Meu Deus!
O corpo...
é o jardim da alma.
- O quê foi isso? - Plasma orgásmico.
Bem, sem dúvida.
Espere aí. Um instante, por favor. Transou com esse anjo?
Ela transou comigo. Ela tem...
Bem, ela tem oito vaginas.
- Oito? - Elas são hermafroditas...
e costumavam copular sem parar antes de...
Vivem no céu, uma cidade parecida com São Francisco...
e há terremotos lá, ou melhor, "céus-motos".
Nosso criador,nosso senhor se cansou de nós...
de nossas canções e fornicações.
Buscando por algo novo, Deus partiu o mundo em dois...
e criou vocês...
seres humanos.
Com um só genital, fêmea, macho.
Ao criá-los, nosso pai amante...
liberou o potencial dormente para a mudança.
Com vocês, o vírus do tempo começou.
- O vírus do tempo? - Ao criar as pessoas...
Deus deflagrou um potencial no desenho...
para a mudança, para eventos casuais, para avanços.
Quando a raça humana começou a progredir, viajar, se mesclar...
tudo começou a se descolar...
manifestado inicialmente como tremores no céu.
- Assim, o progresso humano... - A migração, a ciência, os avanços...
Abalam o céu.
E vocês pensam e imaginam...
migram, exploram...
e, quando o fazem, o próprio paraíso sofre tremores e se parte.
Progresso, movimento...
o abalam.
- Deus! - Ele começou a nos deixar.
Enfadado com os seus anjos, enfeitiçado pela humanidade.
Ao mortificar a imitação de vocês, sua menor criação...
ele partiu em viagens sem saber para onde.
Tremores e mais tremores, ausência e mais ausência...
castidade e desorganização sórdidas.
Então, em 18 de abril de 1906, nesse dia...
Abril de 1906, o grande terremoto de São Francisco, certo?
Nesse dia, o rei do universo...
foi embora.
Ele abandonou.
E não voltou.
- Abandonou. - É.
Estou cheirando um motivo.
- O homem que se safou. - Bem, me ocorreu, Louis...
...que mesmo agora, se ele voltasse... - Escute sua namorada.
- Acho que chegou a hora de deixá-lo ir. - Não é o que os anjos pensam.
Eles acham que tudo foi longe demais. Perdas demais.
Deveríamos parar de algum modo, retornar.
Mas não é assim que o mundo funciona. Ele só roda para frente.
É, mas para a frente onde?
Certamente, percebe para onde estamos indo.
Antes que a vida na Terra se torne meramente impossível...
ela terá, desde muito antes, se tornado totalmente insuportável.
Vocês O afastaram.
Devem parar de se mover!
- Parar de nos mover? - Vocês não entendem.
Vocês só conseguem destruir.
Vocês não avançam.
Vocês apenas destroem!
Pobres crianças cegas, abandonadas sobre a Terra.
Tateantes, aterrorizadas, desencaminhadas...
sobre campos de mortandade. Sobre corpos dos mortos.
Não existe Sião, salvo onde estão.
Se não encontra o desejo do seu coração no seu próprio quintal...
...nunca o perdeu, para começar. - Nunca o perdeu, para começar.
Volte. Desfaça.
- Até ele voltar de novo. - Por favor.
Por favor, anjo ou sonho, o que quer que seja...
eu não entendo essa visita!
Não sei o que quer de mim. Não sou profeta.
Sou um homem doente e sozinho. E o que você é?
Veio para me salvar ou destruir?
Parar de me mover, é o que você quer?
Responda!
- Quer que eu morra? - É.
Não. Não. Sim!
Isso não está no texto. Estamos nos desviando.
Chega!
Quero que vá embora.
Estou exausto de ser usado e abandonado...
infectado, ferrado!
E, agora, torturado por um anjo confuso e irresponsável!
Deixe-me em paz!
Não pode escapar à sua missão, Jonas.
Escondendo-se de mim num lugar, me encontrará em outro.
Eu... estarei adiante na estrada...
esperando por você.
Você me conhece, profeta.
Seu coração partido, sangrando vida no universo de feridas...
recipiente do livro agora.
Sobre você, em você, no seu sangue, nós escrevemos agora...
e no passado, estase.
O fim.
- Tem passado muito tempo sozinho. - Não por escolha.
- Nada disso foi por escolha. - Isso é pior que loucura.
Não circular, não se misturar? É malévolo.
Alguns de nós não escolhemos migrar.
Não acho que deva ficar ofendido. Eu não inventei essa droga.
Fui visitado!
Visitado? Por quem, Prior? Isso vem de você. Se não, o quê?
- É outra coisa. - É loucura.
- Então, estou louco. - Você não está louco.
- Então, foi um anjo. - Não foi.
Então, estou louco. O mundo inteiro está, por quê não eu?
Estamos em 1986, há uma praga, metade dos meus amigos morreu...
e eu só tenho 31 anos.
Toda manhã, eu acordo, acho que Louis está ao meu lado na cama...
e demora longos minutos até eu lembrar que isso é verdade.
Não é só um sonho terrível, impossível. Talvez eu esteja pirando.
É melhor que não. É melhor não pirar.
Isso não é demência, isso não é real. Isso é...
Isso é só você, Prior, com medo do que está por vir.
Com medo do tempo.
E deseja tanto voltar atrás, que invocou um anjo.
- Algum conforto, algum anjo. - Algum reacionário cósmico.
Mas não existe anjo algum, entendeu?
Por mim?
Posso encarar qualquer coisa...
menos que isso esteja lhe acontecendo.
Talvez eu seja um profeta. Não só eu. Todos os que estamos morrendo.
Talvez tenhamos apanhado o vírus da profecia. "Pare, não labute mais".
Talvez o mundo tenha afastado Deus do céu, irado os anjos.
Creio que vi o fim das coisas.
E, tendo visto, estou ficando cego, como os profetas. Faz sentido.
E, se eu odeio o céu, minha única resistência é fugir.
Certo. Responda a isso.
Como pode uma religião teocrática, fundamentalista...
funcionar com participação numa democracia pluralista, secular?
Não acredito que seja um mórmon.
Não acredito que passei três semanas na cama com um mórmon.
Bom dia.
- Por quê não me contou? - Eu contei.
Sim, só depois que eu perguntei.
Pensei que fosse protestante, ou algo do gênero.
Bem... Não sou.
- Dormiu bem? - Não.
Mas você é advogado, um advogado sério.
O alto funcionário do Supremo Tribunal é um mórmon, Louis.
Não gosto de cultos.
A Igreja de Jesus Cristo dos Santos dos Últimos Dias não é um culto.
Qualquer religião com menos de 2 mil anos é um culto.
E eu conheço gente que diria que estou sendo bondoso.
- Por quê tamanha surpresa? - Eu sei.
A maioria dos homens com os quais dormi se revelou...
Claro que é uma surpresa!
Pensei que todos vocês estivessem no oeste, na região dos sais.
E dos cactos. Tem alguma coisa fora da ordem por aqui.
É de arrepiar, e você o escondeu de mim.
Louis...
eu te amo.
- Não, não ama. - Sim, eu amo.
Você pensa que ama, mas é só uma coisa de gay virgem. Não é...
Não, eu amo. Nunca quis tanto uma coisa. Eu nunca...
Eu amo.
- Eu te amo. - Não, não ama. Não dá.
Foram umas poucas semanas. Leva-se anos para se apaixonar.
Quatro anos e meio, no mínimo.
Você e eu somos iguais.
Nós dois queremos a mesma coisa.
Temos de conversar.
Não há registros! Não há! Você é surdo?
Eu já disse, não tenho registros para a droga do comitê deles!
Eu não trabalho assim...
Aquelas notas se perderam. Num incêndio, numa enchente, sei lá!
Vomitei quinze vezes hoje. Eu contei.
O quê está olhando? Quinze vezes!
Desligue. Tenho que vê-lo engolir isso.
A limusine? Eu fui inocentado daquilo duas vezes!
O quê estão tentando fazer? Matar-me com esse assédio?
Fiz muita coisa na vida, mas nunca matei ninguém.
Eu aceito, e você mereceu isso.
Cai fora!
Ganhe tempo!
Eles não podem começar amanhã se você não for. Então, não vá.
- Eu pagarei à megera... - Desligue o telefone.
Vá chupar meia, madre Teresa!
- Isso é vida ou morte. - Desligue o telefone.
Encoste no telefone, e eu mordo. E eu tenho raiva.
De agora em diante, eu tomo minhas próprias pílulas.
Eu já disse. Dê essas suas balinhas aos perdedores no corredor.
- Suas pílulas! - Nada de duplo cego, lembra?
Um passarinho me avisou.
Deus!
Nossa, essas cólicas!
Agora, sei por quê as mulheres ficam loucas uma vez por mês.
Droga!
Ótimo, eu a fiz rir.
Eu não confio nesse hospital.
Pelo que sei, Lillian Hellman está no porão misturando as pílulas.
Espere aí, ela morreu, não morreu?
Caramba, a memória!
Ethel, a Lillian não morreu? Você a viu lá em cima?
Uma vadia horrorosa, com um nariz...
Bem, até um judeu deveria se preocupar com uma napa daquelas.
É? Está vendo alguém com essa aparência aí no inferno vermelho?
Ela não fala comigo. Olhe só para ela.
Ela se considera uma espécie de vigia da morte.
Com quem está falando?
- Eu vou me automedicar. - Com quê?
- Ácido alguma coisa. - AZT?
"Gesundheit!"
Um elixir vital comprovado!
Dê-me as chaves.
- Você conseguiu! - Impressionante!
Talvez haja 30 pessoas neste país que estejam obtendo essa droga.
- Agora, são 31. Dê-me as chaves. - 100 mil pessoas precisam dela.
Olhe para você. O dragão em cima da Horda de Ouro. Não é justo, é?
Não, mas, como o Jimmy Carter disse: "A vida também não é".
Então, ponha seus olhinhos de volta na cabeça, benzinho.
A distribuição desigual de bens nesta Terra não me abala.
É a história. Não fui eu que a escrevi...
embora eu me vanglorie, sou uma nota de rodapé; você, um enfermeiro.
Então, entregue e dê o fora.
Mesmo que viva muito, não tomará todo esse remédio. Quero um pouco.
- Isso é ilegal. - Dez frascos.
- Vou denunciá-lo. - Há falta de enfermeiros...
sou sindicalizado, tenho medo. Tenho amigos que precisam muito.
Lealdade. Admiro isso. Mas não.
- Por quê? - Porque você me repulsa.
Por quê? Pois você estará implorando a seguir.
Por quê? Pois odeio você e seus amigos. É por isso.
"Dê aqui". Tenho direitos.
Será um tamanho choque quando a conta chegar.
Pelo que sei, você nunca pagou uma conta na vida.
- Ninguém trabalhou mais do que eu. - As coisas estão duras para todos.
Você fala em justiça. Veio aqui procurando justiça?
Eles não podiam tocar em mim quando eu era advogado.
Agora que estou morrendo, estão tentando isso. Agora que...
Isso é justo? O quê sou eu? Um homem morto.
Droga!
Meu Deus!
O quê eu estava dizendo? Puxa, eu não me lembro de nada.
Ah, sim. Morto.
- Sou um homem morto. - Espera piedade?
Espero que me dê essas chaves e que depois...
leve essa sua carcaça escura para fora do meu quarto.
- O quê disse? - Cai fora, seu crioulo sujo...
...bicha, veado, desse quarto. - Seu porco nojento, cretino...
- Escravo! Debilóide! Macaco! ...egoísta, porco pederasta!
- Judeu! - Agora melhorou.
- Judeu ganancioso! - Agora, pode levar um frasco.
Mas só um.
Meu Deus!
Meu Deus, achei que ele nunca fosse embora.
O quê vai fazer? Ficar aí sentada a noite toda?
Só até de manhã.
Ao canto do galo, você volta para o pântano?
Não. Vou pegar o 705 para Yonkers.
Yonkers? Que droga é essa?
Reuniões do comitê de exclusão. Você falou nisso a semana toda.
- Vou dar uma espiada. - Não a deixarão entrar.
Você é uma traidora condenada e executada.
Eu atravessarei a parede.
Maldito súcubo!
Maldita velha nojenta!
A pior coisa de adoecer nos EUA, Ethel...
é que você é enxotado do desfile.
Os doentes não têm utilidade para os americanos.
Veja o Reagan.
Tão saudável, ele quase nem é humano.
Ele já é um velho gagá. Ele leva um balaço no peito.
Dois dias depois, está no oeste, montando em cavalo, de pijama.
Quem mais faz isso?
Isso são os EUA.
Não é um país para os enfermos.
CAPÍTULO CINCO
"ALÊM DAS BICHAS"
Bem-vindos ao Centro de Visitantes Mórmon,Sala Diorama.
É um prazer recebê-los, e esperamos que aproveitem o que vão ver.
Sentem-se,relaxem. O show começará dentro de Instantes.
Por favor,não é permitido fumar, beber nem comer.
Há algo errado com o equipamento.
Achei que tínhamos combinado. Você não ia...
O boneco principal que faz o pai? Ele se parece com o Joe.
Tínhamos combinado que você não iria mais comer aqui.
Conserte-o. Faça-o falar. Há uma semelhança impressionante.
Não dá para acreditar no que ele diz mas o som vindo dele é tranquilizador.
Ele tem uma história para contar, o boneco.
O êxodo. O grande Salt Lake.
Isso é uma piada, claro. Eles arrastam você de joelhos até o inferno...
e, quando você chega lá, a água não é potável.
Sal.
Uma terra prometida, tudo bem, mas que promessa decepcionante.
- Harper, você tem que... - Posso perguntar uma coisa?
- O quê? - Uma coisa que sempre me incomodou.
Todo mundo acha que o nome do anjo era Mórmon.
- Não. O anjo se chamava... - Eu sei. Estudei catecismo.
- Moroni. - Certo.
- O anjo Moroni. - Certo.
Então, por quê não nos chamamos "morons"?
- Você devia ir. - Estou visitando o centro.
É para visitantes sérios. É uma religião séria.
Isso é um favor. Deixaram-me trabalhar aqui de favor.
Só para termos um lugar para ir todos os dias.
É por você, mas você fica fazendo cenas.
Olhe só essa bagunça. Está uma imundície.
Eles não têm falas. Os bonecos da irmã e da mãe.
- Vai ficar aqui para sempre? - Só ele se move. Não é justo.
- Dia após dia, até... até o quê? - Você fala como ele.
Até range os dentes como ele.
Se eu conseguisse fazê-lo voltar, iria para Salt Lake amanhã.
Você não pode voltar a Salt Lake. Você vendeu sua casa.
- Era meu dever... - Minha sogra vendeu a casa.
O seu filho lhe telefona e diz que é homossexual. E o que ela faz?
Ela vende a casa! E diz que sou louca!
Você tem menos lugar nesse mundo do que eu, se é que é possível.
Eu não paro de ligar para ele. Ele não atende.
Eu tentei discutir com o bispo.
Ele disse que acreditam que são as mães...
que são muito próximas dos filhos as responsáveis por isso.
Bem, acho que não aprovamos essa teoria, ele e eu.
Não sei se este é o melhor lugar para você.
Eu iria embora, mas sempre acabo voltando aqui...
ou a algum outro lugar igual a esse.
Sozinha no escuro, esperando o boneco.
- Então, vai ficar sentada aí. - É. Atolada.
- É. Até...? - A esposa dele.
A esposa muda dele. Estamos esperando que ela fale.
Aposto que a história dela não é tão alegre.
O inverno no Atlântico. Uau, hein?
Feroz. Está um gelo. O quê estamos fazendo?
Antes, havia gente nas dunas mesmo quando nevava.
- Nada nos dissuadia da tarefa à mão. - Que era...?
Exploração do território não mapeado, o corpo do homem homossexual.
Aqui, no Ramble, no pinheiral de Fire Island ou nos banhos de St. Mark.
Pioneiros valentes, como seus ancestrais.
- Não exatamente. - Muitos pereceram no caminho.
Eu transei muito mais do que ele. Não existe justiça.
Adoro quando vou a um lugar e dá para ver como era antes.
O país inteiro era assim outrora. Um paraíso.
- Arruinado agora. - Ainda é um grande país.
O melhor lugar da terra. O melhor lugar para estar.
O quê estou fazendo com você?
Com qualquer um? Eu deveria ser exterminado. Mas com você?
Casado, provavelmente bissexual, mórmon, republicano, enrustido.
Isto é, eu gosto muito de você, mas...
Aquela cueca esquisita que você usa...
- Uma veste do templo. - Oh, meu Deus.
- Para que serve? - Proteção.
Uma segunda pele.
- Não consigo deixar de usá-la. - Como poderia, se é uma pele?
Seu passado, suas crenças...
Na cama, você é tão gentil. Não entendo como acredita no que faz.
Não quero brigar agora. Pare de me agredir, Louis.
Não faz sentido. O Partido Republicano...
Isto é, eu também odeio os democratas, mas os republicanos...
zelotas semi-religiosos querendo controlar cada passo dos cidadãos...
e semi-anarquistas, caubóis libertários berrando por...
ausência de governo. Macarthismo.
Watergate, Pat Buchanan, Jesse Helms...
- Barry Goldwater, George Will. - George Bush, Newt Gingrich.
- Para ser objetivo, maus elementos. - Culpados por todo o mal que existe.
Jogue o Reagan na pilha, e não estará longe disso.
Se gente como você não tivesse o Reagan para demonizar, onde estaria?
Se ele não tivesse gente como eu para demonizar, onde ele estaria?
No quadro do alto à direita dos quadros de Hollywood.
- Não sou seu inimigo, Louis. - Eu nunca disse isso.
- Você não pode ser feliz? - Ninguém é feliz.
Você acha que o mundo é perfectível.
- Não. - Acha, sim.
E você o considera insatisfatório.
Tem que se reconciliar com a imperfectibilidade do mundo.
Estar no mundo sem ser do mundo.
- Ser mórmon é isso. - Isso é ser esquizofrênico.
Republicano, democrata... É a vida.
O tempo é conservador. Ele se move devagar.
Aceite isso. Não seja trágico.
Aceite, como legitimamente sua a felicidade que lhe chega.
- Não faço idéia do que está dizendo. - Sei que foi difícil abandoná-lo.
O mundo talvez não entenda ou aprove, mas você fez o que precisava fazer.
- E eu o considero corajoso. - Ninguém faz o que eu fiz, Joe.
Talvez muitos quisessem. Escute o que estou dizendo.
Liberte-se da política.
Você é um homem bom. E eu o admiro.
- Acredito em você. Sério. - Sei disso.
Você parece ser capaz de conviver com o que fez.
Abandonou sua mulher e não se sente arrasado ou culpado por isso.
Você desabrochou. Isso é terrível.
Mas você não é uma pessoa terrível. Você é um homem decente, amável...
e simplesmente não é possível.
Olhando você, parece que você é livre.
- E feliz. - Eu sou.
À noite, você dorme tranquilo sem pesadelos horríveis e tenebrosos.
Não, eu nunca tenho sonhos.
Louis?
Eu só estou estressado.
Nenhum sonho. Isso seria incrível.
- Acho que amo você. - Quero ver o Prior de novo.
- Quer voltar para ele? - Preciso vê-lo de novo.
Sinto falta dele. Deve querer ver sua esposa.
- Eu quero mais estar... - Eu preciso vê-lo.
Já faz um mês. Estou preocupado.
Por favor, não faça essa cara tão triste.
- Você entende? - Não quer mais me ver?
- Não, eu... - Louis, qualquer coisa.
- O quê? - Qualquer coisa.
O que quiser. Posso desistir de qualquer coisa. Minha pele.
O quê está fazendo?
Pare com isso. Está um gelo!
Alguém vai nos ver.
- Não é uma praia nudista! - Estou nu!
Já não há passado! Eu posso abrir mão de qualquer coisa.
Talvez, pelo que andamos fazendo, talvez eu esteja infectado.
- Não. - Eu não quero estar!
Eu quero viver agora! Posso ser qualquer coisa que precise ser.
E quero estar com você!
Você tem um bom coração.
O bom é ser culpado e gentil, sempre. Mas...
nem sempre é gentil ser fraco e delicado.
Há uma violência genuína na delicadeza e na fraqueza.
Às vezes, o melhor que pode ser é ser interessado por você mesmo.
- Devia pensar nisso. - Vou pensar.
Devia pensar no que está fazendo comigo.
Isto é, pense no que você precisa.
Pense no que você precisa.
Seja corajoso.
E depois você voltará para mim.
Senhora amarga das planícies...
fale comigo.
Diga-me o que fazer. Estou encurralada.
Meu coração é uma âncora.
Uau!
Olhe.
A magia do teatro, ou algo assim.
Olhe para você, tão perfeita no seu lugar.
O deserto, as montanhas, o século passado.
Talvez eu pudesse ter acreditado em você na época.
Talvez nunca devêssemos ter vindo para o leste.
- Foi duro atravessar as planícies? - Você não é burra.
Não faça perguntas tolas, e sim espertas.
Na sua experiência do mundo, como as pessoas mudam?
Bem, tem alguma coisa a ver com Deus, então não é muito agradável.
Deus rasga a pele, com uma unha denteada, da garganta à barriga.
E aí enfia uma mão imensa e suja lá dentro.
Ele agarra os seus canos sangrentos...
e você desliza para escapar, mas ele agarra firme. Ele insiste.
Ele puxa e puxa...
até que todas as suas vísceras sejam arrancadas para fora.
E a dor...
nem consigo falar sobre isso.
E aí ele as enfia de volta...
sujas, enroscadas...
rotas...
Cabe a você dar os pontos.
Levante-se.
Caminhe.
Somente vísceras destroçadas fingindo.
É.
É assim que as pessoas mudam?
Prior...
Prior, é o Lou.
Quero ver você.
São cinco da manhã.
Precisa trocar de camisa. Essa está começando a feder.
Olha quem diz.
No começo, pode ser muito duro...
aceitar como a vida é decepcionante, Harper.
Mas, é assim que ela é, e você tem de aceitar.
E, com fé e com tempo...
e trabalho duro, você chega a um ponto onde...
a decepção não dói tanto.
E aí fica mais fácil conviver com ela.
Bastante fácil.
O que, de certa forma, é uma decepção.
- Porém... - Eu não sou como você.
Coisas estranhas acontecem comigo o tempo todo, Mamãe Pitt.
- Talvez eu seja uma bruxa. - Não, você não é uma bruxa.
Talvez eu seja. Por quê não? Casei com um ser encantado.
Qualquer coisa pode acontecer.
Qualquer coisa horrível.
Está gelado lá fora.
Vista isso.
Minha mãe...
costumava abrir as janelas nas manhãs de inverno.
Ar fresco, frio. Levanta defunto.
Isso me dava intermináveis pesadelos...
um ódio implacável do inverno.
Isso vai ser muito pior do que eu imaginava.
- Olá. - Vá se ferrar, seu panaca.
Se quiser fumaça e alarde, escute Kissinger e Schultz.
Quando quiser olhar o âmago do conservadorismo moderno...
olhe para mim. Todos os outros abandonaram a luta.
Hoje em dia, tudo se reduz a bebericar chá com Nixon e Mao.
Aquilo foi nojento. Você viu aquilo?
- Você já tinha nascido? - Claro que já.
A minha geração tinha clareza.
Não temíamos olhar fundo a podridão no âmago do mundo.
Que buraco!
Que pesadelo! Eu olhei.
Toda a minha vida, procurei por um fundo absoluto.
E eu o achei, acredite.
Stygian.
Quão trágica, brutal e breve é a vida.
Pecadores, os homens.
O âmago imutável do que somos sangra através do que...
poderíamos nos tornar. Tudo mais é vaidade.
Já não conheço mais o mundo.
Quando eu morrer, dirão que o fiz pelo dinheiro e pelas manchetes.
Eu nunca o fiz pelo dinheiro.
O que conta é a coragem.
Eu nunca hesitei.
Lembre-se disso.
Pode deixar, Roy.
Eu temia que não quisesse mais me ver.
Não sabia se me perdoaria por tê-lo decepcionado.
Perdão?
Está vendo uma mulher por aqui?
Uma mulher abatida... com um chapéu idiota?
Ela... puxa vida!
Puxa vida!
Ela está assistindo às audiências.
- Vaca traiçoeira. - Quem?
Você recebeu uma bênção do seu pai antes de ele morrer?
Uma bênção?
- É. - Não.
Ele devia ter feito isso.
A vida, é isso o que deve ser abençoado.
A vida.
- Roy, preciso lhe falar sobre... - Calado. A magia. Não a estrague.
Nem sequer precisa arrancá-lo de mim como qual é o nome dele, na Bíblia?
- Jacó. - Esse mesmo.
Um safado ordinário.
Um nanico, mas ele se agarrou ao seu direito de herança...
com unhas e dentes. O pai de Jacó, qual era o nome dele?
- Isaque. - Isso.
O sacrifício?
Aquele imbecil. Minha mãe costumava ler essas histórias para mim.
Está vendo a cicatriz no meu nariz?
Aos três meses, eu tive um esporão ósseo.
Ela fez com que operassem para removê-lo.
Disseram que eu era novo demais para operar, que aquilo sumiria.
Mas ela insistiu.
Acho que ela queria me fortalecer.
Deu certo. Eu sou resistente.
Está custando bastante para me derrubar.
Não gaste energia me agredindo. Já estou cuidando disso.
- Não vejo nenhum hematoma. - Por dentro.
Quanta nobreza! Por dentro! Não se vanglorie, Louis.
Então, a festa é sua. Fale.
É bom vê-lo de novo. Senti sua falta.
Fale.
- Estou tentando me aproximar. - Aproximar?
Mas você não precisa ser tão hostil.
Eu não ganho pontos por tentar chegar a uma resolução?
- Talvez o que fiz seja imperdoável. - Não é.
Mas estou tentando ser responsável.
Prior, existem limites, fronteiras. Você tem de ser razoável.
Por quê está vestido assim?
Você estava dizendo algo sobre ser razoável?
Eu pensei muito nisso. Sim, eu estraguei tudo, isso é óbvio.
Mas talvez você também tenha estragado. Nunca confiou em mim.
Nunca realmente me deu uma chance de tomar pé.
Você era tão rápido no ataque. Talvez se fizesse muito de vítima.
Passivo, dependente...
O que eu acho é que as pessoas têm uma escolha...
...sobre como lidar... - Você quer voltar?
Por quê? Expiação? Por dever?
Eu não disse que queria voltar.
Não, não disse.
Não posso voltar para sua casa, começar tudo de novo.
Se eu voltasse, creio que nada seria diferente.
Você está com outra pessoa.
- O quê? - Está!
Não estou!
De vez em quando, eu... Não é nada sério.
Droga! Pergunte-me como eu sabia.
- Como? - Limiar da revelação.
- O quê? - Vá se ferrar! Eu sou um profeta!
Razoável? Limites?
Diga-o para os meus pulmões, idiota! Diga para as minhas lesões.
Diga-o para as compressas de algodão nos meus olhos!
- Prior, eu não o vejo há dias. - Vou indo. Também tenho limites.
Você está chorando. Você não se põe em risco.
É como a idéia de chorar quando faz isso.
Ou a idéia do amor.
Atenção. O horário de visitas terminou.
Você tem de ir embora.
Eu abandonei minha esposa. Eu precisava lhe dizer.
Tarde demais.
Acontece.
Eu passei esse mês com outra pessoa.
Acontece.
Como posso dizer isso?
Com um...
homem.
Eu estou com um...
- Um homem? - É.
Você está com um homem?
É, eu...
- Eu tenho... - O quê?
O banheiro, ou...?
O quê?
Não! Roy, o que está fazendo?
Não, Roy!
Espere aí. Espere. Fique com a mão para cima.
Meu Deus! Ajudem, por favor. Ele arrancou o...
- Droga! O quê é isso? - Afaste-se de mim.
- Volte para o quarto. - Cale-se, Roy!
- Escute-me. - Volte lá...
Cale-se, eu disse! Escute aqui.
Quero que volte para casa, para a sua mulher.
Seja o que for que estiver rolando, acabe com isso.
- Não posso, Roy. Eu preciso... - Escute.
Faça o que estou dizendo, ou se arrependerá.
E não fale comigo sobre isso... nunca mais.
Eu nunca pensei que isso fosse acontecer.
- Você me mata. - Tire essa camisa e jogue fora.
- Não toque no sangue. - Por quê? Eu não entendo.
Fora! Fora! Eu já lhe dei a minha bênção!
- O quê mais quer de mim? - Saia daqui.
Mas, por favor, eu...
- Quer ficar e ver isso? - Não.
Bem, vá se ferrar você também!
- Então... o seu novo amante... - Ele não é meu amante.
- Onde você o conheceu? - No parque. Bem, primeiro, no trabalho.
- Ele é um advogado ou juiz? - Advogado.
- Um advogado gay? - É. Republicano também.
- Um advogado gay republicano. Louis. - E ele é meio...
Não sei qual é a palavra...
De certo modo, sensível.
- Um gay republicano sensível. - Ele é só uma companhia.
Companheirismo.
Companheirismo?
Quando eu penso que ele não poderá dizer mais nada para piorar...
ele diz. Companheirismo. Que bom. Que bom.
Eu não gostaria que ficasse solitário.
Há milhares de caras gays com aids em Nova York...
e quase todos eles estão sendo cuidados por um amigo...
ou por um amante que ficou com eles...
passando por coisas piores do que as minhas...
até aqui.
Todo mundo tem isso, menos eu.
Eu tenho você.
Por quê? O quê há de errado comigo?
Louis, você está realmente ferido por dentro?
- Não posso ter esse papo... - É a última coisa que não pode.
Tão frágil. Responda. Machucado por dentro?
Volte para mim quando estiver visível. Quero ver manchas e sangue, Louis.
Nem acredito que tenha sangue nas veias até que você me mostre.
Então não se aproxime de mim de novo, a menos que tenha algo para mostrar.
Toda maldita coisa que eu quis foi tirada de mim.
- Ludibriado e ultrajado a vida toda. - Entre para o clube.
Eu não seria sócio de nenhum clube...
no qual você pudesse entrar.
- Qual é o seu nome? - Norman Ariaga.
"Belize" para os amigos, mas você pode me chamar de Norman Ariaga.
Diga-me uma coisa, Norman.
- Já contratou um advogado? - Não, nunca.
Contrate um advogado, processe alguém. Faz bem para a alma.
Os advogados são os altos sacerdotes dos EUA.
Só nós sabemos as palavras que erigiram os EUA...
do nada.
E só nós sabemos usar essas palavras.
A lei...
o único clube do qual eu quis participar.
Antes que tirem isso de mim...
eu vou morrer.
Deus!
Veja quem está de volta.
- Quem? - Não há ninguém comigo agora...
exceto os mortos.
Oi. A sala do secretário de Justiça, Wilson, por favor.
- Quarto andar. - Muito obrigado.
Ele é um assessor. Joe Pitt.
- Sim, esta é a sala dele. - Isso é uma idiotice.
- Vá para casa se tem medo. - Você é que devia estar em casa.
Tenho um hobby agora: Assombrar pessoas. Que minha casa se dane.
Espere aqui. Quero conhecer o meu substituto.
- Oh, meu Deus. - Sim? Posso...? O quê?
- Precisa de algo? - Não.
- Você poderia...? - Eu sou um profeta.
- O quê? - Profeta! Profeta! Faço profecias.
Eu tenho visão. Eu vejo. O quê você faz?
- Sou assessor. - Grande coisa! Assessor?
Cuida dos arquivos? É melhor manter um arquivo dos corações que magoa.
É isso o que conta no fim. Você terá de prestar contas no mundo por vir...
você e o seu amigo, a meretriz da Babilônia.
Desculpe, sala errada.
- Ele é o cara do Marlboro. - Quero ver.
- Jesus Cristo! - O quê...?
Você é o enfermeiro do Roy. Eu o reconheço.
- Não, não. - Você é do hospital.
- É o enfermeiro de Roy Cohn. - Não, não sou enfermeiro.
Para você, todos somos parecidos, e vice-versa. É um mundo muito louco.
- Para casa. - Um verdadeiro matuto.
- Agora, tem de ir para casa. - Um cara fortão! Me fez sentir...
para lá de bicha, como se flores brotassem de meus ouvidos.
Corra.
Espere!
Que jogo é esse? Esse é um tribunal federal.
Disse alguma coisa sobre... Quem é você?
Eu não sou nada. Sou um paciente mental.
- Ele é o meu enfermeiro. - Não sou enfermeiro dele.
Estamos aqui, pois estão contestando o meu testamento.
- Como se chama isso? - Competência?
- Mas esta é uma corte de apelação. - Estou apelando para qualquer um!
Qualquer um no mundo que me escute por caridade.
Tem gente tão gananciosa! Uns porcos!
Eles têm tudo. Saúde, tudo. Mesmo assim, eles querem mais.
Disse algo sobre o meu amigo.
Isso tem a ver com o Louis? Ele está...?
Ele está o quê? Triste, com calor, feliz?
Fale com ele pessoalmente. Acaso, pareço um conselheiro matrimonial?
Enfermeiro querido, pegue o remédio. Estou começando a delirar.
Comporte-se, ou a babá terá de usar a colher de pau.
- Belo anjo. - Que anjo?
- Betsaida. - O quê ele celebra, Louis?
- Aposto que você sabe. - Os mortos navais da Guerra Civil.
A Guerra Civil. Eu sabia que você sabia. Você é bem-informado.
Este é o lugar favorito do Prior no parque.
Escute, eu o vi...
- Prior. - O Prior está chateado.
Ele está bem? Ele me pareceu...
- Bem, um pouco estranho. - Louco?
Ele está tendo...? Alucinações?
Bem, com uma pequena ajuda dos amigos.
Esse cara com o qual saí, já não o estou vendo mais.
- O Prior entendeu mal. - Sim, o seu novo namorado.
Eu e o Prior fomos ao tribunal dar uma espiada nele.
- Não tinham o direito de fazer isso. - Violamos os seus direitos?
Por quê me chamou aqui? Não tenho tempo para você.
Você abandona o seu amante.
Dias depois, já está circulando pela cidade com uma pessoa nova.
Não estou circulando. Quero que diga ao Prior...
Partilhe a sua cama suja e úmida com o garotão do Roy Cohn.
Como é?
- Isso não o incomoda? - Roy Cohn?
O quê está...? Não estou partilhando minha cama...
- O seu amiguinho não lhe contou. - Joe Pitt não é...
O Joe é um homem muito moral. E ele nem é tão conservador.
Não esse tipo de... Não quero continuar com isso.
Tchau. Tchau.
Não é minha culpa se Prior o largou por minha causa.
Como é?
Você sempre me odiou, pois está apaixonado pelo Prior.
Já estava quando eu o conheci, e ele se apaixonou por mim.
Então, agora você inventa essa...
Quer dizer, como sabe disso? Que Joe e Roy Cohn...
Não sei se o Sr. Cohn penetrou mais que o esfíncter espiritual dele.
Só digo que tomara que não haja um vírus. Se houver, você o pegou.
Não acredito em você! Não com Roy Cohn!
Ele é...
o ápice da maldade humana.
Ele é o pior ser humano que jamais existiu! Ele nem sequer é humano!
Dê-me crédito por alguma coisa, por favor.
Estou terrivelmente infeliz. Estou perdido.
Odeio a mim mesmo total e completamente, mas, mesmo assim...
eu não sairia por aí transando com alguém que é o...
...garotão... - Um galinha.
Estou encharcado e infeliz!
Quero que tudo volte a ser como era.
Isso não seria conveniente? Sabe qual é o seu problema, Louis?
O problema é que você tem tanta porcaria aí dentro...
que a menção de seu nome atrai as moscas.
Você não sabe nada sobre esse cara, sabe?
Isso não é ridículo? E, só para que fique bem claro...
eu amo o Prior, mas nunca fui apaixonado por ele.
Tenho um homem na zona norte, e estou com ele desde muito antes...
de ter posto os olhos no pobre coitado que você é.
- Eu não sabia que você tinha... - Não, pois nunca perguntou!
Flutuando no ar, como aquele anjo. Muito longe da terra...
para captar os detalhes. Louis e suas grandes idéias.
Você só ama as grandes idéias.
O Louis ama os EUA.
E daí? Talvez eu ame. Você não sabe o que eu amo.
- Não sabe. - Eu odeio este país, os EUA, Louis.
Nada além de um monte de grandes idéias e histórias...
de pessoas morrendo e de gente como você.
O cara branco que escreveu o hino nacional colocou a palavra"livre"...
em uma nota tão alta, que ninguém consegue alcançá-la.
Isso foi de propósito. Nada no mundo me soa menos como liberdade.
Venha comigo ao quarto 1013 no hospital, e eu lhe mostrarei os EUA.
Terminal, malvado e louco.
Eu vivo nos EUA, Louis. Eu não tenho que amá-lo.
Ame você. Todo mundo tem de amar algo.
Todo mundo tem que amar.
CENTRO DE VISITANTES MÓRMON
IGREJA DE JESUS CRISTO DOS SANTOS DOS ÚLTIMOS DIAS
Um mórmon? Ele é mórmon?
- Como ela está? - Nada fora do esperado.
- Obrigado, dona. - Ela está bem?
Isso seria fora do esperado, não seria?
Eu não pude ir para casa para vê-la.
- Estou com medo. - Por três semanas inteiras?
- Foram três? - Com medo de quê?
Não vim a Nova York como voluntária.
- Pensei que tivesse vindo. - Não seja burro.
- Não sou. - A seu modo, você sempre foi.
- Então, por quê? - Nem eu mesma sei o porquê.
Mas tenho uma teoria sobre você.
Não consigo pensar em nada que possa fazer, mãe.
- Não devia ter vindo. - Você deixou isso bem claro.
Há um mês nem sequer retorna uma simples ligação minha.
- Uma ligação sua não é tão simples. - Para eu ter algo para dizer a ela.
Essa loucura! Sua mulher abandonada feito doida numa sala com bonecos...
e você vivendo em uma cobertura úmida, pelo que sei.
Eu ligo no seu trabalho para ter algo a dizer para ela.
Você não atende e não retorna as minhas ligações.
Como se eu fosse veneno. Como chama isso? Vitalidade?
Seria patético se não fosse tão feio.
- É cruel. - Não era minha intenção.
Tem certeza?
- Vou levá-la para casa. - Acha que é o melhor para ela?
- Sei o que estou fazendo! - Acho que nem imagina.
Mas isso é típico de você. Você é um homem.
- Você melou tudo, não é nada de mais. - Ser um homem não...
Ser mulher é mais difícil.
- Olha para ela. - É coisa séria, mãe...
estragar tudo. Bem que eu poderia...
Eu migrei pela vastidão do continente norte-americano...
fiz todo esse trajeto para fugir do...
- Ela...? - Ela não está aqui.
- Mas ela não está no apartamento. - Então, ela fugiu. Bom para ela.
Pergunte a si mesmo do que é que você fugiu.
Já está em tempo de fazer isso. De mim não. Eu não era nada.
Mas de quê?
E de que está fugindo agora?
Tem uma responsabilidade para com sua mulher.
- Não pode querer que suma. - Eu quero...
- Já não sei o que quero. - O que quer, o que quer...
Bem, isso muda com o vento. Como pode conduzir sua vida pelo que quer?
Apóie-se no que acredita.
Você e eu...
é como se estivéssemos em Salt Lake de novo.
É como se você trouxesse o deserto com você.
Você...?
Não chore.
Se eu chorar...
eu lhe prometo, você não terá o privilégio de assistir.
Foi um erro.
Eu nunca devia ter lhe telefonado, mãe.
Você não devia ter vindo. Não imagino por quê veio.
Esse homem que estava aqui agora mesmo...
Estamos fechados. Vá embora.
Ele é seu filho?
Você o conhece? Como você conhece...?
O meu ex-namorado o conhece agora. Eu queria prevenir o seu filho sobre...
mais tarde quando o cabelo cair, e os quadris, e a papada, e tudo o mais.
O pobre coitado vai acabar infeliz, gordo, assustado e sozinho.
Pois o Louis é incapaz de lidar com corpos.
- Você é homossexual? - É tão óbvio assim? Sou, sim.
- O quê tem a ver isso? - Diria que é um homossexual típico?
Eu? Não, eu sou estereotipado. Como assim, se sou cabeleireiro?
Você é cabeleireiro?
Seria o seu dia de sorte se eu fosse, pois, francamente...
Estou doente. Estou doente. Custa caro.
Droga, agora não vou conseguir parar.
Agora que começou, sinto-me péssimo.
Eu estou com febre? Estou com febre?!
- Está, sim. - Que temperatura?
- Talvez haja um termômetro por aí. - Muito alta.
Poderia arranjar um táxi? Acho que...
Não se assuste. É pior do que parece.
Você deveria... Consegue ficar de pé?
Não, vou ver se há alguém aqui atrás...
Falta de ar. Eu me excedi.
Estou com problemas de novo. Leve-me ao hospital St. Vincent.
Ajude-me a pegar um táxi.
Aqui. Aqui.
- Consegue ficar de pé? - Não. Apenas arranje um táxi.
Tudo bem. Eu estou inútil aqui.
Pronto.
Se estiver tentando me converter, esta não é uma boa hora.
Olhe lá fora. Lá está o meu...
É melhor irmos andando.
Você está bem?
Para onde todos estão indo?
O fim do mundo está próximo.
Olá, cara-pálida.
Nada como nuvens de tempestade sobre Manhattan para botá-lo...
...no astral do dia do julgamento. - Está um gelo.
Está começando a chover. Onde estão seus sapatos?
Eu os joguei no rio.
O dia do julgamento. Todo mundo vai pensar que está louco, não só eu.
Todo mundo vai ver coisas. Homens doentes verão anjos.
Mulheres que têm casas venderão suas casas.
Bonecos vão se levantar em suas pernas de madeira...
e vagar pela terra, procurando por noivas.
- Vamos para casa. - Onde fica isso?
Quer comprar uma ilha?
Ela está encerrando as atividades.
Você pode levá-la pelo preço baixo de costume.
Preço de queima. Os preços enlouqueceram.
- Harper. - Joe.
Sentiu minha falta?
- Eu voltei. - Eu sei.
É por isso quero ficar no Brooklyn.
Pela vista.
A água nunca atingirá o fim, não importa o quanto você chore.
Uma enchente não é a resposta. As pessoas flutuariam.
Vamos entrar.
O fogo é a solução. O grande e terrível dia, finalmente.
Estava passando na TV quando cheguei em casa ontem.
Chama-se "Ela". E juro que é o melhor filme que já fizeram.
Tem uma garota fantástica chamada "Ela", que precisa ser obedecida.
- Ela vive na montanha com... - Com licença.
- Como? - Preciso sair daqui.
- Eu sei. Eu sei.
Mas antes você precisa melhorar.
O quê?
O bicho-papão está aqui. Olhe só, mãe.
A "shvartzer toyten", mãe.
Entre, meu bem.
Por quê demorou tanto?
Você está viajando, Roy. É morfina.
Puseram morfina na sonda.
Está desperto?
- Está vendo quem eu sou? - Estou.
Você veio buscar minha mãe anos atrás.
Abrace-me agora.
Aperte a maldita vida para fora de mim, está bem?
Não, não está bem.
- Braços escuros, fortes. - Você está dopado, Roy.
Leve-me assim.
Profundo e sincero, mas não com muita força.
Apenas me leve para o meu final.
Quem sou eu, Roy?
O enfermeiro negro da noite.
Minha negação...
Venha me acompanhar ao mundo subterrâneo.
Vamos.
Você quer, Roy?
Quer que o leve embora?
Puxa vida, estou pronto.
Vou atendê-lo em seguida.
Tudo o que eu quero está no final de você.
Posso lhe perguntar uma coisa, senhor?
Senhor?
Como é... depois?
"Depois"?
Essa agonia acaba?
Inferno ou paraíso?
Como São Francisco.
Uma cidade.
Ótimo.
Estava preocupado que fosse um jardim.
Detesto essa droga.
Uma cidade grande...
cheia de ervas daninhas...
mas ervas daninhas floridas. Em cada esquina...
uma equipe de demolição...
e uma coisa nova e retorcida com uma certa malvadeza.
Janelas faltando em todos os prédios, como dentes quebrados...
um vento arenoso...
e um céu alto e cinzento cheio de corvos.
- Isaías. - Pássaros profetas, Roy.
Pilhas de lixo...
mas lapidares, como se corvos com cores de rubis, obsidianas...
e diamantes cuspissem flâmulas ao vento...
e cabines de votação.
E todo mundo em trajes Balenciaga com corseletes vermelhos.
Grandes palácios de baile, com música e luzes...
e impureza racial e confusão de gênero.
E todas as divindades...
são crioulas.
Mulatas.
Marrons como as bocas dos rios.
Raça, gosto...
e história finalmente superados.
E você não está lá.
E o paraíso?
Esse era o paraíso, Roy.
Uma ova!
Quem é você?
Sua negação.
Eu conheço você.
Você não é nada.
Um ronco no estômago...
desperta você à noite.
Foi bom conversar com você.
Vá dormir agora, benzinho.
Eu sou só a sombra na sua sepultura.
Por quê fica de olhos fechados?
- Não fico. - Fica sempre.
Pode dizer o motivo. Eu já sei a resposta.
- Então, o que tenho de fazer? - Você imagina coisas?
Imagina homens?
Imagino.
Imagina, assim como eu.
Só que a única vez que não imaginei, eu estava com você.
Você...
a única parte do mundo real à qual eu não era alérgica.
Por favor, não.
Mas eu só achei que não estivesse sonhando.
De volta ao Brooklyn, de volta ao Joe.
Eu vou sair.
Preciso buscar umas coisas que deixei para trás.
Olhe para mim.
Olhe para mim!
- Aqui! Olhe para mim! - O quê?
- O quê está vendo? - O quê estou...
- O quê está vendo? - Nada. Eu...
Nada. Não estou vendo nada.
- Obrigada. - Por quê?
Finalmente a verdade.
Vou sair.
Simplesmente sair.
Adeus.
CAPÍTULO SEIS
"CÊU, ESTOU NO CÊU!"
Você perdeu três quilos! Três quilos!
Tem gente que mataria para estar na forma em que você estava.
Você estava se recuperando e jogou fora.
Isso não tem a ver com peso, e sim com pulmões.
- Pneumonia. - Ainda não sabemos.
Uma ova que não! Eu sei!
Talvez não saiba, mas não consigo respirar.
Respiraria melhor se não gritasse assim.
Esta é a mãe mórmon do amante do meu ex-amante.
Mesmo em Nova York dos anos 80, isso é esquisito.
Isso é sério, entende? Sério.
Respire, não se mexa, fique aí. Vou arranjar um quarto para você.
- Eu tenho que ir. - Eu vi um anjo.
Semanas atrás. Eu vi. Eu a vi. Vi, sim.
Não estou louco.
- Eu não disse que... - Vi um anjo. Isso é loucura.
- Bem, é... - Loucura. Mas eu não sou louco.
Então, por quê fiz isso a mim mesmo?
Porque fui levado à loucura por seu filho e pelas mentiras...
Porque, desde que ela chegou...
desde então, estou sendo consumido por esse terror arrepiante...
que fica berrando:
"Não pare, corra", e eu corri até me esborrachar no chão.
Bem onde ela disse que eu chegaria no final.
Sério, ela parecia tão real. Real.
Tão real quanto você. Lembro-me de tudo...
O quê aconteceu comigo?
Ajude-me.
- Você teve uma visão. - Uma visão?
Obrigada, Maria Ouspenskaya.
Não estou maluco a ponto de me satisfazer com piedade e mentiras.
Eu não sinto piedade.
Não é algo que eu sinta.
Há cento e setenta anos...
o que é recente...
um anjo de Deus apareceu para Joseph Smith...
no norte de Nova York, não longe daqui.
- As pessoas têm visões. - Isso é absurdo.
Não é educado...
chamar as crenças dos outros de absurdas.
O nosso profeta tinha grande necessidade de compreender.
O desejo dele levou à oração.
A oração dele gerou um anjo.
O anjo era real.
- Eu acredito nisso. - Eu não.
Desculpe, mas boa parte da sua crença me repugna.
- Em que eu acredito? - Sou um homossexual com aids.
- Não imagino o que... - Não, você não consegue...
imaginar...
as coisas na minha cabeça.
Não faça suposições sobre mim, senhor...
e não as farei sobre você.
É justo.
Meu filho é...
...bem, como você. - Homossexual?
Eu tive um acesso de fúria quando ele me disse.
Fiquei furiosa. No começo, supus que fosse...
- A homossexualidade? - Mas não era isso.
Homossexualidade.
Isso me parece tão...
indecoroso.
Dois homens juntos não é uma idéia que me apeteça.
Mas, para mim, os homens, em qualquer configuração...
são tão sonsos e idiotas.
A burrice me deixa louca.
Gostaria que fosse mais fiel ao seu perfil demográfico.
A vida já é confusa o bastante.
Você conhece a Bíblia.
- Razoavelmente bem. - Os profetas da Bíblia...
alguma vez recusaram suas visões?
Há precedentes nas Escrituras.
O quê Deus faz com eles quando fazem isso?
Ele... Bem...
ele os dá como alimento às baleias.
Fique quieto...
e você ficará bem.
Não, não ficarei.
Meus pulmões estão comprometidos.
A febre aumenta, e você tem delírios.
E aí vêm os dias de delírio e toda aquela dor e os remédios.
Aí você começa a piorar.
Eu realmente me estrepei.
Estou com medo. Não posso passar por aquilo de novo.
Não devia falar assim.
Devia apresentar uma face melhor ao mundo.
Veja esse horror.
Está vendo? Não é humano. É por isso que eu corro.
Você não correria? Não correriam todos?
É um câncer.
Nada mais.
Não há nada mais humano que isso.
Puxa, quero que isso acabe. Eu não quero isso!
Eu rejeito isso!
Sinto muito.
Fique comigo, por favor. Só até o meu amigo sair do trabalho.
Você me conforta. É sério.
Você fortalece a minha coluna.
Bem, quando me levantei hoje cedo...
não foi assim que imaginei o final do meu dia.
Um anjo é uma crença...
com asas e braços capazes de carregá-lo.
Não há razão para temê-lo.
E, se ele não puder sustentá-lo...
procure algo novo.
Louis!
Louis?
Meu Deus!
É a chuva da primavera.
É ela. Ela está se aproximando.
Ela?
Ela...?
Isso é...
A modéstia me impede de explicar como eu sei...
mas tenho um barômetro infalível da proximidade dela.
E ele está subindo.
Olá.
Eu voltei.
Por favor, deixe-me entrar.
Você já entrou.
"O senhor não tem nenhum senso de decência, afinal"?
- Quem disse isso? - Quem disse...?
Estou passando por uma fase difícil, Louis.
É muito bom vê-lo de novo.
Realmente não sabe quem disse: "O senhor não tem decência?"
- Qual é o problema? - 2ª pergunta: Você não tem decência?
- Adivinhe o que fiz esta tarde. - O quê?
Minha lição de casa. Pesquisas no tribunal. Veja o que consegui.
As decisões de justiça de Theodore J. Wilson.
Segunda Instância da Corte de Apelações, 1981-1984.
- Os anos Reagan. - Leu as minhas decisões?
Suas decisões? Isso.
O bibliotecário era gay. Ele sabia das coisas.
Ele disse que Wilson não escreveu essas opiniões...
assim como Nixon não escreveu "Seis Crises".
Nem Kennedy escreveu "Perfis de Coragem".
Nem Reagan escreveu "Onde Está o Resto de Mim".
Nem eu e você escrevemos "O Livro do Amor".
Não quero isso agora. Pare de me agredir.
Ei!
Essas pérolas foram redigidas por você, o assessor obediente...
e diligente, ao passo que eu estava ansioso para ler isso.
- É um país livre! - Adorei aquela em que foi contra...
as mulheres de Staten Island que processaram a fábrica de...
dentifrícios de Nova Jersey cuja fumaça cor de laranja...
...estava cegando crianças. - Cegando não, só irritando.
Três delas foram hospitalizadas!
Foi brilhante, de um modo satânico, como concluiu que essas mulheres...
não têm o direito de processar pela lei de defesa ambiental...
pois a lei não protege pessoas...
mas apenas o ar e a água! Incrível!
- Você não tem decência? - Não acredito!
Minhas opiniões sendo criticadas por quem troca filtros de café...
...no saguão das secretárias. - O meu favorito é esse.
Stevens contra os EUA, o cara do Exército...
que teve uma demissão desonrosa por ser gay.
Stevens disse que o Exército sabia que ele era gay quando se alistou.
Quando ia se aposentar, eles o enxotaram, para não pagar pensão.
Ele processou, ganhou e recuperou a pensão.
Os primeiros juízes devolveram a pensão, pois decretaram que os gays...
são membros de uma minoria legítima com direito à proteção especial...
da 14ª emenda constitucional. "Proteção igual perante a lei".
Imagino como a notícia desse lapso de volta à decência foi recebida.
Aí os juízes da 2ª instância se reuniram...
- Decidimos a favor dele! - Mas por uma interdição equitativa!
Tive que pesquisar. O Sr. Café não entende dessas coisas.
Eles não mudaram a decisão, apenas o motivo dela.
Ele ganhou por uma tecnicalidade.
O Exército sabia que Stens era gay ao se alistar. Por isso, ele ganhou.
Não por ser inconstitucional discriminar os homossexuais.
"Pois os homossexuais", eles escrevem...
"não têm direito à proteção igual perante a lei".
- Está sendo melodramático. - Eles não escreveram isso...
você escreveu. Deram essa decisão para o Wilson escrever.
E, como sabem que ele é um bocó incapaz de escrever "do, ré, mi"...
deram um voto de confiança ao seu assessor esforçado.
Era uma peça jurídica importante de ataque aos gays, não é?
Confiaram em você para fazê-lo, e você não desapontou.
É lei, não justiça. É poder, não os méritos do seu exercício.
Não é a expressão de um ideal, é a realidade.
- Quem disse: "O Sr. Não tem decoro?"? - Vou embora.
Seu idiota, como não sabe?
- Vou embora. - Filho da mãe!
Esse é o melhor final de piada da história dos EUA!
- Saia da frente! - O senhor não tem decência?
"Finalmente, senhor, acaso não tem decência?
Não sei quem foi! Por quê está fazendo isso?
- Eu amo você! - Joseph Welch!
Os interrogatórios do Exército macarthista!
Pergunte ao Roy! Ele lhe dirá, ele sabe! Ele estava lá!
Roy Cohn!
- Quero saber: Transou com ele? - O quê?
Quantas vezes o pênis envolto em camisinha que pus na boca...
esteve na boca do pior, mais malvado...
e depravado canalha a cheirar pó no Studio 54?
Lábios que beijaram aqueles jamais beijarão os meus!
Não se preocupe com isso. Saia...
Você transou com ele?
- Ele lhe pagou para transar? - Não!
Você mentiu para mim! Você me ama?
Vá se ferrar, desgraçado!
Ele está com aids. Sabia disso?
Bicha imbecil enrustido!
Você provavelmente nunca atinou...
Deus!
Hipócrita! Mentiroso, imundo...
Pare! Pare!
Por favor, diga que você está bem.
Puxa, isso doeu.
Nunca fiz isso antes.
Nunca bati em ninguém.
- Pode abri-los? Está enxergando? - Estou vendo sangue.
Vou buscar uma toalha.
Poderia mandar prendê-lo, seu verme!
- Poderiam prendê-lo por me agredir. - Nunca tinha batido em ninguém.
Deveria ser preso por aquelas decisões.
Foi como uma cena de sexo num romance de Ayn Rand.
Eu o feri. Desculpe, Louis. Nunca tinha batido em ninguém.
Saia daqui...
antes que eu perca a paciência e acabe com você.
Só quero ficar aqui sangrando por um tempo.
Faça isso por mim.
Olhe só esse sorriso! Que motivo tem para sorrir, Roy?
Estou partindo, Ethel.
Finalmente, finalmente...
terminei com esse mundo.
Finalmente.
Todos os meus inimigos estarão em pé do outro lado...
as bocas escancaradas como peixes estúpidos...
enquanto o Todo-Poderoso parte o mar da morte...
e deixa o menino Roy atravessar o Jordão...
em terras secas...
ainda um advogado.
Eu não apostaria nisso, Roy.
Acabou.
- Acabou? - Queria dar a notícia pessoalmente.
Os jurados votaram contra você.
Não, não.
Eles só começaram a se reunir há dois dias.
Eles recomendaram a sua exoneração.
O executivo tem que votar a recomendação.
Vai levar no mínimo uma semana para ser resolvido.
O executivo estava aguardando. E eles votaram. Um, dois, três.
Eles aceitaram a recomendação dos jurados.
E um dos figurões do executivo...
debruçou-se sobre o amigo e disse: "Finalmente!
Eu detesto essa bicha há 36 anos!"
Mas eu...
Eles venceram, Roy. Você não é mais advogado.
- Mas eu estou morto? - Não, não, não.
Eles o derrotaram. Você perdeu.
Decidi vir aqui...
para ver se eu conseguiria perdoar-lhe.
Você...
que odiou tão terrivelmente.
Eu levei o meu ódio para o céu...
e fiz uma estrelinha pontiaguda no céu com ele.
É a estrela do ódio de Ethel Rosenberg.
E ela arde todos os anos, somente por uma noite.
19 de junho.
Ela arde, um verde ácido.
Eu vim para perdoar, mas...
tudo o que consigo fazer é me entreter com a sua agonia.
Esperava poder assistir à sua morte...
de forma mais terrível do que a minha.
E está sendo...
pois você está morrendo na merda, Roy.
Derrotado. E você conseguiu me matar.
Mas jamais conseguiu me derrotar.
Você nunca venceu.
E, quando você morrer, tudo o que dirão é...
"Melhor seria se ele nunca tivesse vivido".
Mãe?
Muddy, não é?
Mãe?
É a Ethel, Roy.
Muddy, sinto-me mal.
Com quem está falando? Sou eu.
É bom ver você, mãe. Fazia anos.
Sinto-me mal.
Cante para mim.
- Não sou sua mãe, Roy. - Está frio aqui.
Estou tão atrasado.
A minha hora passou.
Não fique brava, mãe.
Estou com medo. Um pouco.
Não fique brava.
Cante para mim.
- Por favor. - Não quero, Roy.
- Não sou... - É assustador aqui.
Meu Deus.
Deus! Eu lamento tanto.
Tanto.
Eu lamento tanto.
Roy.
Você está...?
- É isso aí. - O quê foi? Precisa de mim?
Você está...
Não, não estou! Enganei você, Ethel!
Sabia que era você o tempo todo.
Não acredito que caiu nesse papo de mãe.
Eu só queria ver se, afinal, eu conseguiria fazer...
Ethel Rosenberg cantar! Eu ganhei!
Droga.
Da próxima vez...
eu não quero ser homem.
Quero ser um polvo.
Lembre-se disso, está bem?
Ela está vindo.
Acenda a luz!
Eu, eu, eu... Eu voltei, profeta!
E não conforme o plano!
Leve-o de volta! O livro, o que quer que tenha deixado comigo...
eu não o guardarei! Eu o recuso!
Ajude-me a sair daqui!
- Isto é um sonho. - Esta não é a questão agora.
- Não sei o que fazer. - Foi idéia sua.
- "Rejeite a visão", você disse. - Pensei que seria mais metafórico.
Você disse "precedente nas Escrituras".
- O quê devo fazer? - Você, você...
- Lute com ela! - O quê?
É um anjo. Agarre-a, e diga...
Como era?
Espere, espere. Agarre-a e diga:
"Não a soltarei a menos que me abençoe".
Não a soltarei a menos que me abençoe.
Aí você luta com ela até ela ceder.
Lute você com ela. Eu não sei lutar.
Não a soltarei a menos que me abençoe!
Leve o seu livro de volta!
Liberte-me! Solte-me!
Abençoe-me ou o que for, mas eu não a deixarei ir.
Eu, eu, eu sou o Principado Continental da América!
Sou uma ave presa!
Não serei constrangida!
A entrada foi concedida. Devolva o texto para o céu.
Poderei voltar?
- Não quero ir, a menos que... - Você ganhou. A escolha é sua.
Agora, me solte. Machuquei um músculo da coxa.
Grande coisa! A minha perna está doendo há meses.
O quê foi?
Você não tem nada a tratar comigo.
Eu não a chamei. Você é o sonho febril dele...
não meu. E ele se foi agora.
Então, você... Você também deveria ir.
Vou acordar agora.
Imediatamente.
O corpo é o jardim da alma.
Saudações, profeta. Estávamos à sua espera.
Depressa!
Meu Deus!
Isso é esquisito demais para descrever. É o Roy Cohn.
É tão horripilante. Odeio hospitais.
Pare de reclamar. Temos que agir depressa.
Devo chamar o enfermeiro de plantão se a condição dele mudar.
Está mudada. Tire esses óculos. Você está ridículo.
- O quê houve com você? - Expiação dos meus pecados.
- O quê estou fazendo aqui? - Expiando os seus pecados.
Não consigo levar isso sozinho.
Tenho que avisar que ele está morto e preencher formulários.
Não quero que confisquem os remédios. É AZT.
Restaram 60 frascos.
Precisava de um transportador. Então, chamei você.
Por quê eu? Você me detesta.
Precisava de um judeu. Você foi o 1° que me ocorreu.
- Como assim, precisava de um judeu? - Você vai agradecer a ele...
...pelos remédios. - Agradecer a ele?
Qual é a prece judaica para os mortos?
- O "Kadish". - Isso mesmo. Manda bala.
- Espere aí. - Faça-o.
Não vou dizer o "Kadish" por ele.
As drogas, tudo bem, está bem, mas não vou rezar por ele nem a pau.
Meu pais liberais pró New Deal jamais me perdoariam.
Já estão tão decepcionados. "Ele é bicha. Um funcionário temporário.
E, agora vejam, ele está dizendo uma prece por Roy Cohn".
Não acredito que você rezaria por ele.
Louis, eu rezaria até por você.
Ele foi uma pessoa terrível.
Ele teve uma morte dura.
Assim...
talvez uma rainha possa perdoar um inimigo vencido.
Não é fácil. Não conta se não for fácil. É a coisa mais difícil.
O perdão.
Talvez seja aí que o amor e a justiça finalmente se encontram.
Paz afinal. Não é isso o que o "Kadish" pede?
É hebraico, aramaico, sei lá. Quem sabe o que está pedindo?
Tenho 32 anos e nunca estive num aposento com um defunto.
Tão pesado e pequeno.
Provavelmente conheço menos o "Kadish" do que você, Belize.
Sou um judeu ultra-secular. Nem sequer fiz o "bar-mitzvah".
Faça o melhor que puder.
Não. É o "Kadish", e não...
Não sei.
Isso é uma idiotice. Eu não sei...
- Seu filho da mãe! - Seu filho da mãe!
Obrigado, Louis.
- Você fez direitinho. - Direitinho?
Do que está falando? Foi um milagre e tanto!
Eu vi.
Eu estava lá.
Caros companheiros principados, altíssimos anjos...
lamento por minha ausência nesta sessão.
Eu fui detida.
- Este é...? - O profeta, sim.
- Estamos trabalhando. - Estamos progredindo.
Eu...
eu quero devolver isso.
- O quê há de errado? - É que...
É que...
Nós não podemos parar.
Não somos pedras.
Progresso, migração, movimento, é modernidade. É animado.
É o que fazem os seres vivos. Nós desejamos.
Mesmo que só desejemos a imobilidade, ainda é desejo...
pois, mesmo se nos movermos mais rápido do que deveríamos...
não podemos esperar. E esperar pelo quê?
Deus...
Ele não vai voltar. E, mesmo que voltasse...
se Ele voltasse...
se ousasse mostrar Sua cara no jardim de novo...
se depois de toda essa destruição...
se depois dos dias terríveis deste século terrível...
Ele voltasse para ver quanto sofrimento o Seu abandono gerou...
se tudo o que Ele tem a oferecer é a morte...
vocês deveriam processar o canalha.
Esta é a minha única contribuição para toda essa teologia.
Processem o canalha por nos abandonar. Como Ele ousa...?
Assim falou o profeta.
Assim, obrigado por partilharem isso comigo, mas não o quero.
- Ele quer viver. - Sim! Só tenho 30 anos!
Ainda não fiz nada.
Quero voltar a ser saudável.
E essa praga deveria acabar em mim e em toda parte.
- Façam-na sumir. - Nós tentamos.
Nós sofremos com vocês, mas...
nós não sabemos. Nós não sabemos como.
Este é o tomo da imobilidade...
da trégua.
Fique no céu, não volte à vida. Não sofra mais.
A escolha é sua.
Não posso.
Ainda quero a minha bênção.
Mesmo doente, quero estar vivo.
Você só pensa que quer. A vida é um hábito seu.
Ainda não viu o que está por vir. Nós vimos.
O quê o desdobrar implacável desses últimos tempos trará...
que você ou qualquer outra criatura queira suportar?
A morte...
mais abundante do que as lágrimas que o paraíso tem para pranteá-la.
A lenta dissolução do grande desenho.
O desmembramento da obra da eternidade.
O mundo e sua bela lógica de partículas, tudo devastado...
tudo morto para sempre.
Estamos fracassando. Fracassando.
A terra e os anjos.
Quem pede pela bênção da ordem com a vinda do Apocalipse?
Quem pede mais vida...
quando a morte, como uma proteção, cega os nossos olhos...
ocultando do nervo frágil mais horror do que se pode suportar?
Que todo ser para quem a fortuna sorri se arraste para a morte...
antes do último, terrível dia raiar...
quando toda a sua devastação retornar a vocês.
Quando a manhã raiar em tom rubro e levar toda vida consigo.
Uma onda de fogo protéico que circunda o planeta...
e deixa a terra limpa feito um osso.
Ainda assim...
me abençoe. Quero mais vida. Não consigo evitar.
Eu quero.
Vivi tempos tão terríveis...
e tem gente passando por coisas ainda piores...
mas ainda assim estão vivendo.
Mesmo quando são mais espírito do que carne...
mais feridas do que pele...
mesmo quando queimados e em agonia...
quando moscas põem ovos nos cantos dos olhos dos seus filhos...
eles vivem. Geralmente, a morte tem que levar a vida.
Não sei se isso é só animal.
Não sei se não é mais corajoso morrer, mas reconheço o hábito.
O vício de estar vivo.
Nós vivemos para além da esperança.
Se eu puder achar esperança em algum lugar, já está bom.
É o melhor que posso fazer. E é tão pouco. É tão inadequado.
Mesmo assim...
me abençoe.
Quero mais vida.
E, se Ele voltar, levem-No ao tribunal.
Ele nos abandonou.
Ele tem que pagar.
Estou exausto.
- Você trabalhou duro. - Sinto-me péssimo.
Receávamos tê-lo perdido.
- Bem-vindo de volta ao mundo. - De onde?
Olhem para isso!
- É a aurora do homem! - Vênus erguendo-se do mar.
Estou encharcado.
- A febre passou. Bom sinal. - A Sra. Pitt, ela...?
No quarto da menininha. Onde a encontrou?
Nós nos encontramos.
Eu tive um sonho espantoso. E você estava lá, e você...
e você!
- Eu o quê? - Parte dele foi terrível...
e parte dele foi maravilhosa. Mas eu só dizia: "Quero ir para casa".
- E eles me mandaram de volta. - Do que está falando?
Obrigado.
- Eu só fiquei na cadeira. - Ela salvou a minha vida.
Não fiz nada disso. Dormi na cadeira.
Estar no hospital me incomoda, me traz recordações.
Preciso ir.
Tive um sonho muito esquisito.
Posso entrar?
Preciso fazer a ronda.
Você é dos que têm sorte. Eu poderia lhe dar uma rosa.
Descanse seus ossos cansados.
- O quê aconteceu com você? - Cicatrizes visíveis.
Louis, você leva tudo de forma tão literal!
- Vou embora. - Você voltará?
Se eu puder...
Tenho que cuidar de algumas coisas.
Por favor, volte. Sempre dependi da bondade de estranhos.
É uma coisa estúpida de fazer.
Quem é ela?
Você não quer saber.
Antes que eu vá...
um presente de regresso ao lar.
O quê é? Não consigo ler o rótulo. Meus olhos não melhoraram.
"AZT". Onde conseguiu...?
Esses remédios são "quentes". Estou chocado.
Contribuição ao fundo de "melhoras" de uma fada má.
Esses remédios, eles o fazem melhorar.
Eles são um veneno. Provocam anemia.
Esta é a minha vida a partir de agora. Não estou melhorando.
Não sei se estou pronto para fazer isso à minha medula.
Podemos falar disso amanhã.
Vou para casa enfermar os meus rancores.
Tchau, querido.
Durma o dia todo.
Tchau, Louis.
Você realmente sabe como esvaziar um quarto.
Prior.
Eu quero voltar para você.
Você poderia responder.
Você poderia dizer algo. Diga"Tudo bem"...
ou "Não está nada bem, mas que seja!"
Eu realmente falhei com você.
É difícil.
Falhar no amor...
não é o mesmo que não amar.
Não o tira da forca. Não significa...
que fique livre para não amar.
Eu amo você, Louis.
Ótimo.
- Eu amo você. - Amo mesmo.
Mas você não pode mais voltar.
Nunca mais.
Sinto muito, mas não pode.
Quero o seu cartão de crédito.
Só isso.
Você pode acompanhar meus passos pela fatura do cartão...
se quiser saber onde estou.
- Tenho umas coisas para lhe dizer. - Não devemos conversar.
Já não quero mais conversar. O cartão de crédito.
Não sei o que será de mim sem você.
Só você...
Só você me ama...
de todas as pessoas no mundo.
Eu aprontei, estou envergonhado, mas...
eu mudei. Ainda não sei como, mas...
Por favor, por favor.
Não me deixe agora, Harper.
Você é o meu coração bom.
Isso doeu?
Doeu? Lembre-se disso. Por favor.
Se eu arranjar um emprego, rasgarei o cartão e não haverá cobranças.
O cartão.
Você deveria telefonar ou...
Você deve telefonar. Você precisa.
Não, provavelmente nunca mais.
Foi ruim.
Às vezes, perder-se é o melhor.
Perca-se, Joe.
Vá explorar...
com um copo grande de água.
Você está um pavor.
- Você também. - Tive uma noite terrível.
- Eu também. - Onde está...?
Estou segura de que ela ficará bem.
- O quê pode acontecer a ela em NY? - Não é o que eu esperava.
Quem pode escolher a melhor coisa que você pode dizer por ele?
Devo cozinhar o jantar de hoje?
Joe?
Vou tentar esperá-lo até você chegar em casa.
Vôo noturno para São Francisco.
Perseguir a lua através dos EUA.
Deus!
Fazia anos que eu não subia num avião.
Ao chegar aos 35 mil pés...
teremos alcançado o "tropopause", a grande camada de calmaria.
O mais próximo do ozônio a que chegarei.
Sonhei que estávamos lá.
O avião ultrapassou o "tropopause", o ar seguro...
e atingiu a camada externa do ozônio...
que estava imperfeita e rompida...
retalhos dela esgarçados como uma gaze, e isso foi assustador.
Mas vi uma coisa que só eu pude ver...
devido à minha enorme habilidade para ver tais coisas.
Almas estavam subindo...
da terra lá embaixo. Alma dos mortos...
das pessoas que pereceram da...
fome, da guerra, da praga, e eles subiam flutuando...
como saltadores ao revês, os braços em ângulos, girando e rodopiando.
E as almas dos que se foram...
de mãos dadas, entrelaçadas pelos tornozelos...
formavam uma rede...
uma grande rede de almas.
As almas eram moléculas de três átomos de oxigênio...
da matéria do ozônio, e a camada externa os absorveu e se restaurou.
Nada está perdido para sempre.
Neste mundo, há uma espécie de...
progresso doloroso...
ansiando pelo que deixamos para trás e...
sonhando com o que está por vir.
Pelo menos, eu acho que é assim.
O muro de Berlim veio abaixo.
JANEIRO DE 1990 Os Ceausescu caíram.
Ele está construindo o socialismo democrático, o internacionalismo.
Gorbachev é o maior pensador político desde Lênin.
Ainda não sabemos o suficiente para começar a canonizá-lo.
Os russos o detestam.
Feliz aniversário.
Thomas Jefferson morreu no dia do aniversário.
- Você não é o Thomas Jefferson. - Sou parente dele.
- Os Walter são parentes de todos. - Só a carne branca, querido.
Saúde.
Lembra-se, 4 anos atrás, sentíamos que tudo estava emperrado...
ao passo que na Rússia, veja, a Perestroika, a abertura.
É o fim da Guerra Fria. O mundo todo está mudando da noite para o dia.
Mas me pergunto o que acontecerá em lugares como a Checoslováquia...
...a Iugoslávia. - Iugoslávia.
Vamos baixar o volume, está bem? Eles ficarão aí por horas.
Não é que o que estão dizendo não seja importante, é que...
Este é o meu lugar favorito de Nova York. Não, do universo todo...
das partes que eu vi. Num dia como hoje.
Um dia ensolarado de inverno, quente e frio ao mesmo tempo.
O céu está meio enevoado. Então a luz do sol tem uma presença física...
um caráter.
No outono, aquelas árvores do outro lado do rio são amarelas...
e o sol bate nelas com muito mais brilho...
contra o azul do céu.
No azul do outono, as árvores são mais luz do que vegetação.
São árvores ianques.
Transplantes da Nova Inglaterra.
Estão peladas agora.
É janeiro de 1990.
Estou vivendo com aids há cinco anos.
Isso é seis meses mais do que o tempo que vivi com o Louis.
O que quer que venha, o que tem que admirar em Gorbachev...
e nos russos é que eles estão dando um salto no desconhecido.
Não dá para ficar esperando a teoria. O estatelamento da vida...
...a esquisita... - Interconexão.
Talvez o mero tamanho do terreno.
É coisa demais para ser abrangida em uma só teoria.
O mundo é mais rápido que a mente.
Isso é política, o mundo caminhando na frente.
E só na política ocorre o milagroso.
Mas isso é uma teoria.
É, mas não dá para viver no mundo sem ter uma idéia do mundo.
Mas é viver que cria as idéias.
Não se pode esperar por uma teoria, mas é preciso que haja uma teoria.
"Go-no", como dizia minha avó.
Esse é o meu anjo favorito.
Prefiro quando eles estão numa estátua.
Celebram a morte, mas sugerem um mundo sem morte.
São feitos das coisas mais pesadas na terra: Pedra e ferro.
Eles pesam toneladas.
Mas são alados. São motores e instrumentos de vôo.
Este é o anjo Betsaida.
Louis lhe contará a história dela.
Ela é o anjo que pousou na praça do Templo em Jerusalém...
nos dias do Segundo Templo.
No meio de um dia de trabalho, ela desceu...
e o seu pé tocou a terra. Nesse ponto, uma fonte brotou do chão.
Quando os romanos destruíram o templo, a fonte de Betsaida secou.
E Belize lhe falará sobre a natureza da fonte antes de ela secar.
Se alguém que estivesse sofrendo...
no corpo ou no espírito...
andasse pelas águas da fonte de Betsaida...
eles ficariam curados... e livres da dor.
Eles sabem disso, pois contei a eles muitas vezes.
A Hanna me contou isso. E ela também me disse isso:
- Quando chegar o Milênio... - Não o ano 2000, mas...
...o milênio com M maiúsculo. - Certo.
A fonte de Betsaida voltará a jorrar.
E eu disse a ele que o levaria lá pessoalmente para banhar-se.
- Todos nós nos banharemos. - Não literalmente em Jerusalém.
- Não queremos implicações sionistas. - Certo.
Mas reconhecemos o direito à existência do Estado de Israel.
Mas a margem ocidental e as colinas de Golã deveriam ser da Palestina...
Não ambos, a margem ocidental e as colinas de Golã.
Ninguém apóia os palestinos mais do que eu.
Nem mesmo os palestinos são mais devotados.
Quase terminei.
A fonte não está jorrando agora. Eles a desligam no inverno.
Gelo nos canos.
Mas no verão...
é uma bela vista. Eu quero estar por aqui para ver.
Eu planejo estar. Espero estar.
Esta doença dará cabo de muitos de nós, mas não de todos.
E os mortos serão celebrados...
e continuarão lutando com os vivos...
e nós não iremos embora. Já não teremos mortes secretas.
O mundo só gira para a frente.
Seremos cidadãos. Chegou a hora.
Adeus.
Vocês são fabulosos, todos e cada um.
E eu os abençôo.
Mais vida.
A grande obra começa.